Аппарат из древнейших. Тяжёлый, едва подъёмный и на клавиатуре не хватало нескольких букв.
Компьютер словно превратился в человека без зубов. Уродливого и старого.
Но, у этого человека был Логан, а у неё нет. Потому он и смеялся над ней, обнажая свой беззубый рот.
Поморщившись, Клео захлопывает крышку и накрывает ноутбук одеялом.
Закрыв глаза, Клео уже почти погружается в сон.
Она не спала всю ночь, решая, что скажет ему при встрече, да и Рассел ворочался, его мысли об Олин тяжёлым грузом лежали между ними.
Квартира всё больше оседает в тишине, даже вой ветра за окном стихает, становится теплее и Клео почти плывёт на лодке, ведущей в сон, когда слышит стук в дверь.
Недоумённо нахмурившись, Клео с трудом поднимается, снимая на ходу пальто.
Расправив складки тёмно-коричневого свитера, она довольно улыбается, открывая дверь. Мог бы и сам войти, к чему театральность?
— Разве прошло всего пару минут?
Взгляд Клео натыкается на незнакомый силуэт, и она замолкает.
— О… извините, я…
— Это квартира Логана Андерсона? – мужчина ступает вперёд, свет тусклой лампы подъезда попадает на его лицо.
На вид ему не больше пятидесяти. Волосы ещё тёмные, не тронутые сединой. Возможно благодаря краске, а возможно хорошей наследственности, хотя подступающая лысина их не пощадила и щедро увеличила его лоб.
Огромные карие глаза кажутся ещё больше благодаря очкам. В голосе сквозит английский акцент, губы сведены тонкой линией, как у настоящего англичанина.
Лицо испещрено благородными морщинами.
На нём тёмное пальто, достающее практически до лодыжек, в руках портфель, руки обёрнуты в кожаные перчатки.
— Да, это его квартира. Я могу вам помочь?
— Вы могли бы впустить меня.
Клео усмехается, но в его голосе ни единой смешливой нотки. Он словно смотрит сквозь неё, пытаясь рассмотреть, что происходит внутри.
— Простите, но я не хозяйка здесь и вряд ли могу принимать такие решения, я…
— Вы его девушка? – нахмурив густые, тёмные брови, мужчина делает шаг вперёд, пристально рассматривая Клео.
Его взгляд скользит по её лицу, затем бесстыдно спускается ниже и кажется, трогает её, точно холодные руки хирурга.
— Это не ваше дело.
— О, это моё дело, если вы его девушка, - убрав руку Клео с двери, мужчина проходит внутрь, и она беспомощно таращиться на пустую площадку.
— Эй!
Бросившись следом за ним, Клео настигает мужчину в зале, где он застывает, точно поверженный медузой Горгоной.
— Что вы себе позволяете? Кто вы такой?
Развернувшись к Клео, мужчина сухо улыбается.
— Я лечащий врач Логана Андерсона.
Устало вздохнув, Клео скрещивает руки на груди.
— Что ж, он не нуждается в вашем лечении. Подруга отлично лечит его травами и всё почти прошло.
Кажется, её ответ позабавил его, усмехнувшись, он снимает перчатки, заталкивая их в карман пальто.
— Серьёзно? Почти прошло?
— Да.
— Это невозможно, - отрезает он, мотнув головой.
— Вы настолько не верите в нетрадиционную медицину… - бормочет Клео. – Это всего лишь простуда, с каких пор врачи стали такими навящевыми?
Нахмурившись, он поднимает руку, указывая на Клео указательным пальцем.
— Так вы ничего не знаете?
— Не знаю о чём? – кажется, она вновь превращается в стучащее сердце.
Успокойся, ну же… почему ей кажется, что сейчас произойдёт что-то плохое?
— О Боже… - он задумчиво уводит взгляд в сторону.
— Послушайте, я не понимаю, о чём вы говорите. Может вы…
— Меня зовут Саймон Филлип. Я лечащий врач Логана Андерсона вот уже десять лет с тех пор, как мы выявили вирус.
— Вы…
Клео резко оборачивается, услышав голос Логана.
Всё внутри клокочет, кажется, ветер вновь стал сильнее, раз она столь отчётливо чувствует, как тело покрывается инеем.
— Логан… кто это?
Саймон сухо улыбается Логану, огибая Клео.
— Кажется, ты заболел. Всё будет, как в первый раз? Что насчёт антибиотиков? Ты принимаешь их?
— Убирайтесь отсюда, - цедит Логан сквозь зубы, по его щекам «гуляют» желваки.
— Тебе всё равно придётся всё рассказать и обратиться ко мне. Я больше не могу за тобой бегать, - поджав губы, Саймон кивает самому себе, и вновь обернувшись к Клео, прищуривается. – Помни Логан, ты можешь сесть в тюрьму, если сделал что-то не так.
Послав Клео очередную сухую улыбку, мужчина покидает квартиру с громким стуком каблуков о половицы.
С шумом сглотнув, Клео судорожно выдыхает, как только он выходит за дверь.
— Логан… что он,…о чём он? Какой вирус?
Нахмурившись, Логан старательно прочищает горло прежде, чем посмотреть ей в глаза.
— Я болен Клео… у меня ВИЧ.