Фира переводит дух. Она так быстро это все говорила, а ее взгляд метался с одного на другое в таком бешеном порядке.
«И этим он… прекрасен.»
В этих словах было какое-то вдохновение. Словно она считала его неким подобием красивейшей картины знаменитого художника; чем-то таким, от чего сложно оторвать глаз. Выходит, Стив для нее что-то значит.
Я не могу сказать, что она в него влюблена- я знаю о Фире слишком мало. Но эта милая девичья растерянность, которая непонятно откуда взялась, стоило ей лишь заговорить о Стиве, меня удивила.
- Да, он отличается ото всех. Стив действительно другой, он…- я запинаюсь. Фира смотрит на меня гораздо внимательнее, чем обычно.
- Он… да, он изумителен, -заканчивает Ятамахи за меня. Она опускает взгляд, и мне сложно сказать, что происходит.
Любит ли она его? Быть может, все эти дни, эти две недели в школе я был слеп и не замечал, как меняется ее поведение, когда она его видит?
Нет, я не был слеп. Наоборот, я внимательно следил за людьми из моего близкого окружения. Я могу безошибочно описать вам все рубашки Гейла, которые он когда-либо одевал в школу; все жесты Стива, а так же его любимая еда, любимый цвет, черт, я даже знаю, что у него родинка сзади на шее. И если я так много успел всего подметить в Гейле и Стиве, то о Фире Ятамахи речи и быть не могло.
Если он шел по коридору- да, если Стив шел по коридору, ему в след всегда летели восторженные, влюбленные девичьи взгляды. Но в числе обладательниц этих взглядов не было Фиры. Она никогда не обращала на него внимания. Никогда.
- Изумителен? Громкое слово,- тихо отметил я. Фира продолжила лезть наверх.
- Согласна. А Стив- громкий человек. Каждый получает то, что заслуживает.
- Громкий? Мне казалось, он наоборот… себе на уме.
- Послушай, Хью,- Фира с улыбкой оборачивается, но ее глаза смотрят насторожено, словно испытывают меня.- Ты ведь… любишь литературу?
- Но не художественную.
- Слава Богу, мне хотя бы есть чем объяснить твою тупость, когда кто-то использует в разговоре метафоры.
Меня задевают ее слова.
- Хорошо, допустим, я ноль без палочки в метафорах. Объясни мне тогда, что ты имела в виду, называя Стива громким.
- Ok`ей, чувак. Только доберемся до крыши.
Спустя пару минут мои ноги наконец-то касаются ровной твердой поверхности. Мы на крыше третьего корпуса.
Ветер приятно забирается под куртку, охлаждая мое разгоряченное после подъема тело. Он запускает свои нежные невесомые пальцы мне в волосы и треплет их, прямо как это делала мама в детстве. Сейчас еще только начало осени, но поля, которые видны у линии горизонта уже не такого сочного, зеленого цвета.
- Обалдеть,- говорю я тихо. Отсюда не видно всех этих маленьких милых домиков- только поля, вдаль и вдаль, эти идеально ровно нарезанные кусочки. Все известные мне авторы (я хоть и не читал много романов, однако пару-тройку знаю) сравнивали поля с ковром. Но я хочу сказать, что то, что я вижу сейчас- это не просто ковер. Ковер должен быть богато украшен, расшит узором, покрыт извилистыми тропинками нитей различных цветов и толщины. Нет, этот ландшафт- это простое, сшитое кое-как твоей уже подслеповатой бабушкой лоскутное одеяло. Такое скромное, деревенское; вместе с воспоминаниями о нем в голове всегда проносятся картины приятных летних вечеров на веранде с кружкой чая; костры, приятный прелый запах, ягоды. Вот вроде бы,- лоскутным одеялом укрываются тогда, когда тепло. Летом оно лежит свернутым где-нибудь в шкафу, и мы про него совсем не помним. Но почему-то именно о лете думаю я, вспоминая лоскутное одеяло, которое лежит прямо передо мной.
- Ты обещала объяснить, почему назвала Стива громким человеком.
Фира достает из кармана шорт пачку сигарет и зажигалку. Я обращаю внимание на интересный орнамент на нем- переплетенные буквы. Но Ятамахи быстро скрывает его от меня, не дав понять, что именно изображено на зажигалке.
- Ну… видишь ли,- она выдыхает дым через нос и криво усмехается. Ветер так прекрасно откидывал ее волосы назад, путал синие пряди меж собой, раскидывал их в разные стороны. Я с трудом могу побороть желание запустить пальцы в эту пышную безумную как сама жизнь гриву.
- Стив… на фоне всего этого сброда люди с достоинством всегда кажутся какими-то нереальными. Ты видишь всех этих шлюх, наркоманов, ребят, у которых нет целей в жизни. И тут появляется кто-то, кто считает себя выше всего этого. И этот человек, никак о себе не заявляя, почему-то все равно становится… громким. Его все замечают, и все хотят узнать его поближе, но он никому этого не позволяет. Теперь понял?
Я киваю.
- Прекрасное место. Как ты его нашла?
Фира хмурится, словно воспоминания о том дне, когда она впервые оказалась здесь, на крыше, уплывают от нее.
- Я даже не помню. По-моему… по-моему, я просто шла мимо, или курила там, под лестницей, и у меня возникла эта самая идея, залезть наверх.
Я вижу, что она врет. Фира даже не постаралась хорошенько скрыть свою ложь.
- Но это официальная версия, так?
Дерзкая полуулыбка трогает ее губы.
- А разве должна существовать еще какая-то?
- Конечно. Официальная версия- это то, что хотят от тебя услышать. По официальной версии ты не делал домашнюю работу, потому что болел, а на самом деле ты просто не хотел. По официальной версии президент навестил онкологический центр в Вайоминге и пообщался с больными, но на самом деле он просто выпил чашку чая с трясущимся от волнения директором больницы и уехал, не заглянув ни в одну палату. Официальная версия- это всегда ложь. Глупость, придуманная для всех людей.
- И как же тогда назвать реальную версию?
- Никак. Точнее, так, как хочешь. Для правды не существует конкретного названия.
- Разве? А может, правда и есть то самое конкретное название?
- Нет. Люди никогда не говорят правду на сто процентов, никогда. Правда- это слишком, слишком обобщающее слово. В правде есть обман в благих целях, иллюзия, в правде есть то, что мы называем «выдать желаемое за действительное».
- А зря ты не взял вторым факультативом философию,- Фира как-то хрипло коротко рассмеялась, от чего выдыхаемое ею облачко дыма качнулось, пошло рябью.
- Я думаю, многие ребята могут рассуждать на такие темы гораздо лучше меня.
- Серьезно? У нашего учителя все размышления заканчиваются тем, что «эти долбаные тупые ученики не способны даже сказать, что такое философия».
Я смеюсь. Очередной порыв ветра ударяет нам в спины. Солцне заходит за тучи и весь мир становится на пятнадцать оттенков темнее.
- Скоро звонок,- говорю я.
- Да, ты прав, нужно возвращаться. Найти Пайпер, придумать отговорку, почему прогуляли.
Фира тушит сигарету о подошву ботинка.
Мы выходим из-за угла корпуса, и я вдруг понимаю, что так давно хотел ее спросить.
- Фира?
- Да?
- Один вопрос, за который я, возможно, получу от тебя пощечину.
- Пощечину? Ой нет, Хью, ты получишь либо коленом в живот, либо лишишься парочки зубов. Я не Иби Джейн, и я не даю пощечин.
- Почему синий?
- Синий? Ты про волосы?
Я уже начинаю жалеть, что спросил ее. Она выглядит напряженной и даже немного злой. Ветер вновь ударяет ей в спину, от чего те самые синие волосы взлетают вперед и вверх, на несколько секунд скрыв ее лицо от меня.
- Да.
Фира опускает взгляд.
- Просто люблю этот цвет.
Она еще что-то тихо добавляет, потом раздраженно хмурится и ускоряет шаг в сторону дверей.
В школе Фира как-то быстро теряется в толпе, растворяется в ней, как капелька в море. Я чувствую себя опустошенным. Зачем, зачем нужно было спрашивать про волосы? Какая мне, к черту, разница, какого они цвета?