Решилось, ничего не скажешь. Взял меня Кирилл по старой дружбе вести самую идиотскую рубрику, «Отзовись». На такую работу обычно студентов-практикантов берут. А ведь я совсем не слабее его как журналист, совсем не слабее. Обиделась я на него тогда страшно. А он, с такой редакторской улыбочкой: «Ничего, Ириш, это временно, поработаешь пока так, а там что-нибудь придумаем!» Придумаем! До сих пор думаем. Полтора года в этой проклятой, в этой дебильной «Отзовись» обретаюсь.
Раиса Михайловна снова засуетилась, все надеялась наш прерванный роман восстановить. А я была и не против. Да, да. Хоть и обиделась на Кирюху до смерти, но… Мне ведь ничего, ничего больше не светило в смысле личной жизни. Но Кирилл… Нет, он ко мне неплохо относился. Как к другу, товарищу и брату. А как к женщине… Да он никогда не относился ко мне как к женщине, даже когда мы с ним влюбленных изображали, под звездным небом шлялись и в подворотнях обжимались.
А потом появилась Анечка Гартнер. Единственная и неповторимая. Страсть схватила Кирилла мозолистой рукой, уж не знаю за какое место. И началось…
Почему-то он решил меня избрать своей жилеткой, слюняво-сопливой. Каждый шажок в их отношениях рассказывал, каждую черточку, советовался, как ему поступить в том-то и том-то случае, что Анечке подарить, куда сводить, чем удивить. Это поначалу, дальше еще хуже стало. Он даже о газете на какой-то момент забыл, если бы не Антон, все бы развалилось.
Господи, как же я ее тогда ненавидела! Он насильно втолкнул ее в мою жизнь, он заполнил меня своей Анечкой до отказа. Это Анечкин любимый цвет, это Анечкин любимый художник, это Анечкин любимый композитор, это Анечкино любимое стихотворение. Ты почитай, посмотри, послушай. Черт возьми! Какая она утонченная, какая она чувствительная, какая она умилительная, его маленькая девочка Аня. Про детство ее рассказывал, про то, как срыв с ней случился, когда бабушка умерла, и как с тех пор рисовать она стала. Как будто никогда и ни с кем никаких срывов не случалось. И ведь слезы лил от умиления, натурально лил. И я должна была лить вместе с ним и восхищаться, восхищаться, восхищаться.
Но что самое ужасное, я прекрасно понимала, что Анечка такая и есть: утонченная, умилительная, особенная. Да, особенная. Таких, как она, действительно больше нет. Это Кириллов Соболевых, талантливых журналистов, сколько угодно, Ирин Самсоновых – масса, а Анечка – она одна. Я понимала это, и… вы не можете себе представить, как я ее ненавидела. И Кирилла ненавидела. В конце концов я, наверное бы, подохла от этой ненависти или руки на себя наложила от полной безысходности, от обреченности на пожизненное одиночество. Но однажды…
Это было в День журналистики, 13 января. Перепились тогда все, жуть! Я была тоже хороша. Один Антон оставался еще в рамках приличия, во всяком случае на ногах стоял твердо. Он вызвался меня проводить до дому. Не знаю почему. То ли побоялся, что меня в таком состоянии в вытрезвитель заберут, то ли действительно решил слегка со мной закрутить, ну хотя бы на одну ночь, а там как получится. Он ведь тоже совсем одиноким был, Антон. В общем, довез он меня до подъезда, ну я и предложила зайти, как Антон это называет, на бутылочку кофе. Кофе мы с ним не пили, а пили водку. И тут меня прорвало. Я все ему тогда про его друга Кирилла высказала: и какая он сволочь, как унизил меня этой идиотской рубрикой, и как я его ненавижу, и как достал он меня своей Аней, и что, будь возможность, не задумываясь наняла бы киллера, чтобы обоих их грохнуть. Я много еще чего говорила. Но знаете, как вывалила я все это на Антона, сразу легче стало. Только, думаю, завтра ведь новую работу искать надо, Антон-то расскажет Кириллу, а тот, конечно, меня из газеты, а заодно и из своей жизни попрет.