Шелест камышей ближе к магазину. «Он вылез!» — подумала я и крикнула:
— Там человек, спасите!
Амбалы бросились на шум и шелест. А я переступила с ноги на ногу, не зная, уже можно уходить или проследить, как его спасут.
— Может, скорую? Обморожение… — робко выдала я белокожему негроиду, мрачно следящему за остальными из авто. Краем глаза заметила громилу в чёрном, оставшегося около внедорожника, прямо у меня на пути.
Амбалы выволокли упирающегося мужчину наверх. Мелькнуло растерянное немолодое лицо. Крик: «Спасите!» И, подхватив его, как свёрток, амбалы запихнули «утопленника» в первый внедорожник. Заводя машину, негроид зыркнул на меня и бросил стоящему передо мной терминатору:
— Убери.
Что?! Это обо мне? Во рту у меня мигом пересохло.
— Ребёнок же… — буркнул тот.
Я?!
— Есть разница? Выполняй! — гаркнул босс.
Внедорожник тронулся с места, но притормозил.
Мои мышцы задеревенели. Расширенными глазами я впервые глянула на глыбу передо мной. И увидела лицо универсального солдата. Обезличенное. Жёсткое. И пистолет в руках. Чёрный. Почти, как бутафорский.
Темнота зимней ночи внезапно стала яркой, словно единственный фонарь позади превратился в прожектор. Я отступила по кромке пруда. В голове ни к месту забренчал радужный «Марш Радецкого». Барабаны. Тарелки. Скрипки. Литавры.
Универсальный солдат в два шага оказался рядом. И пистолет.
Это всё? Занавес? А роль?
— Не в ноги… — сипло выдала я и, зажмурившись, вжала голову в плечи.
Мрак навис сверху. Горло сдавило. В голове потемнело. Ноги ослабли. Марш оборвался звоном тарелки…
…
…
…
…
…
Я открыла глаза и увидела белый потолок. Во рту было сухо и противно, как после долгого, муторного сна. Я коснулась головы рукой и вязкую кашу внутри прорезала мысль:
«Господи, меня же убили!»
Вспышка воспоминаний отрезвила. Я рванулась встать, но сильная рука надавила на плечо и опустила меня обратно на что-то мягкое.
— Тише, тише, девочка. — На мою кисть опустились горячие пальцы — там где пульс.
Я повернула голову на голос и увидела то самое лицо из темноты — универсального солдата. Огромного, широкоплечего терминатора в распахнутой куртке поверх тёмной рубашки. Он сидел, нависая надо мной.
Я сглотнула и отодвинулась, ощущая ладонями тёплый ворс покрывала.
При свете терминатор оказался гораздо моложе — лет двадцать семь, не больше. Высокий, упрямый лоб, треугольником вперёд выступала стрижка — настолько короткая, что даже не понятно было: каштановые у него волосы или русые. Славянское лицо, не квадратное и не угловатое, но какое-то очень выделяющееся — будто каждая черта оттенена контурным карандашом, чтобы подчеркнуть несгибаемость характера и не способность шутить: правильная форма черепа, аккуратные уши, прямой нос, подбородок с ямочкой, скулы, брови, из-под которых в упор меня сверлили два серых глаза. Круги усталости под ними и полоска шрама между правой ноздрёй и верхней губой, как подтверждение боевого крещения участника драк и всех тех кошмаров, о которых я предпочитаю не знать.
— Всё хорошо, — кивнул он, убирая пальцы с моего пульса. — Голова не болит?
Отчего-то участливый тон меня возмутил так, что я отползла, пятясь, на другой край и выкрикнула:
— Убийца!
В серых глазах блеснула насмешка.
— В каком именно месте ты мертва?
Я сглотнула и прислушалась к телу. Пошевелила пальцами рук и ног, почувствовала бёдра, живот, позвоночник, грудь. Покраснела и моргнула, а он добавил:
— Голову можешь не упоминать. Она у тебя явно в изначальных настройках атрофирована.
— П-почему? — облизнула я сухие, как пустыня, губы.
Терминатор глянул на меня с ухмылкой и слегка пожал безразмерным плечом.
— Нормальные при виде бандитов, пистолетов и погони делают ноги. И пытаются не отсвечивать.
Я сглотнула и отползла ещё дальше, чуть не упала с кровати. Вовремя сбалансировала и села.
— А вы бандит?
— А на кого похож? — издевательский огонёк в глазах.
— На… терминатора…
— Ну так меня и зови, — кивнул он, заглянул в мой паспорт из сумки и добавил: — Женя.
Вместе с моим именем его низкий, раскатистый голос прокатился по комнате мягкой хрипотцой и коснулся меня так, что в моих лёгких тоже завибрировало, будто эхом. Так бывает при том особом звуке из динамиков, когда африканцы поют джаз или когда на сцену из оркестровой ямы подкрадываются ноты густой, низкой виолончели. Мурашки и вибрато, и почти мистический страх, щекочущий позвоночник от груди вниз, к животу и ещё ниже. Ощущение ловушки. Этот голос и он… Это неправильно. Это всё неправильно! И то, что он роется в чужих вещах, отвратительно и низко! — взметнулось снова негодование во мне.