— Ты эгоистичный ублюдок!
— Ага.
— Мудак!
— Тот ещё.
— Ты не можешь каждый раз угрожать сделать с собой что-нибудь, когда я собираюсь уйти от тебя!
— Но прокатывает же, — пожимает плечами сидящий на полу Ник, ведя тонким пальцем по бинту на запястье. — Ты не уходишь, значит, я тебе дорог и ты не хочешь, чтобы мне было плохо и больно, а значит, любишь меня. А если ты меня любишь, то у тебя нет причин уходить.
— Я не люблю тебя, придурок! — шиплю я, смотря в сторону. Это ложь, и Никита прекрасно это знает. — Мне все равно, понятно?
— Если бы тебе было все равно, — рассудительно говорит Ник, — ты бы позволил мне закончить начатое. Дал бы мне умереть.
— Ты просто конченный, если думаешь, что я могу дать умереть человеку, пусть даже я к нему равнодушен. Я же не зверь!
— Да брось, — ухмыляется Никита. — Никто бы даже не удивился, тебя бы винить не стали. Я же творческая личность, художник, пишу музыку, стихи… мне просто на судьбе написано сдохнуть молодым и красивым, на пике своей популярности.
— Какой популярности? — возмущенно выдыхаю я. — Группы в «вконтакте» на пятьсот человек? Творческая, блять, личность! Художник, музыкант и алкаш.
— Я не пью уже месяц.
— Потому что у тебя есть кое-что поинтереснее. Кстати, я спустил твоего обдолбанного барыгу с лестницы.
— И ты будешь продолжать говорить, что не любишь меня? — самодовольно улыбается Никита.
Улыбается, а у меня все сжимается в груди. Почему из всех парней я выбрал именно его? Не иначе, как в прошлой жизни я круто согрешил. Любовь — это бабочки в животе. У моих бабочек вместо крыльев — лезвия.
— Люблю, — глухо выдыхаю я и сажусь на кресло, упирая локти в колени. — Но я так больше не могу. Мне надоело любить в одни ворота. Я ничего не получаю взамен. Я хочу нормальных отношений, понимаешь? Нормальных!
— Это с вечерами у телевизора, собакой и вязанием другу другу шарфиков? — кривится Ник. — Тогда тебе следовало бы приударить за нашим преподом по экономике, ему пятьдесят два, думаю, он все время этим занимается. И, знаешь, твое это «я ничего не получаю взамен»… Бля, чувак, я из-за тебя себе вены резал!
— А в прошлый раз ты пытался наглотаться таблеток, а в позапрошлый прыгнуть с крыши. И если на то пошло, то ты делаешь это не из-за меня, а из-за себя. Ты боишься меня отпустить. Потому что ты привык, что я рядом. Потому что так есть хоть что-то в твоей жизни стабильное, не меняющееся. Ты в жизни не делал ничего ради кого-то, хоть себе-то не ври!
Хочется курить. Я бросал курить каждый раз, когда уходил от него, и начинал делать это вновь, когда возвращался. Всё время. Говорят, дважды в одну реку не входят. А я на граблях, как на батуте. И пойди разбери: то ли я просто придурок, то ли всё-таки моральный мазохист, который испытывает извращенное чувство удовольствия, каждый раз зализывая раны. Пожалуй, придурок я в любом случае…