У Карла сияют глаза, когда тот поднимает голову и встречается с ним взглядом. Когда он смотрит, Дэрилу кажется, что кто-то сверху наёбывает его. Потому что эти глаза принадлежат Рику.
Это начинает сводить его с ума.
- Хорошо, - выдавливает сквозь сжатые зубы. - Хватит на сегодня.
Карл ерошит влажные волосы и улыбается. Он доволен. Он доволен каждый раз, когда удаётся попасть по Дэрилу. Дэрил помогает ему в этом лишь самую малость. Зачем? Потому что в глубине души ему нравится то, что он видит.
- Я хорош, - заключает пацан, стаскивая рубашку и сворачивая её в ком, чтобы промокнуть лицо. - Скоро смогу уделать даже самого крутого парня.
- Ага, как же.
Взгляд сам скользит по тугим мускулам живота и гладкой грудной клетке, пока лицо Карла прячется в мягком застиранном хлопке. Это случайно, совершенно случайно, потому что Дэрил привык визуально изучать каждую деталь, будь то потревоженная ветка орешника, или неаккуратный шрам между седьмым и восьмым ребром. Потому что тело напротив - оно молодое и красивое, мать его. Потому что стоит встретиться взглядом и перед глазами тут же возникает другое лицо.
“Блядь”.
Каждый сон заканчивается этим - другим лицом.
Карл отнимает от лица рубашку, и оказывается, что это вовсе не он. И оказывается, что глотку может стиснуть ледяными щипцами ни с того, ни с сего. Потому что.
Рик смотрит спокойно, кивает, будто между прочим, натягивая на плечи ткань. Дэрил даже не замечает, что наполовину обнажённое тело перед ним стало шире и выше, чем раньше. Это Рик. Шериф Граймс. И сердце, лёгкие, рёбра - всё отчаянно ноет.
- Ты расставил ловушки? - Рик щурится на яркое солнце, застёгивает пуговицы, начиная с нижней. - Скоро полдень. Нужно пойти, проверить.
Дэрил смотрит на него и не может заставить себя отвернуться.
Это тот Рик, которого ещё не предал Шейн. Тот, которому не пришлось убивать Софию. Тот, который привык терпеть подъёбы и сарказм от того-Дэрила-который-когда-то-был. Тот, у которого была жена, маленький сын и конец света на плечах.
- Дэрил, ты со мной?
Рубашка застёгнута. На серые глаза надвинута шляпа. Рик загоняет патрон в патронник.
- Да, - отвечает Дэрил.
Конечно, я с тобой. Как всегда - с тобой.
И, когда он просыпается после таких снов, он долго лежит, стиснув зубы почти до хруста, и не может вспомнить, почему каждое утро поднимает Карла и гонит его во двор, чтобы начать тренировку. Почему вглядывается в него, когда тот не видит. Почему выискивает в нём что-то, что мелькает в чертах, движениях, манере поведения - лишь изредка. Но когда удаётся поймать эту мимолётную схожесть, сердце на секунду останавливается.
И это решает всё.
***
Дэрил не спаситель всех сирых и убогих, ради бога, забирайте эти лавры, они свободны.
Дэрил слеплен из совершенно другого теста. Из такого лепят крутых парней, которые гоняют на байках. Он крутой парень в крутой жилетке, и Карл даже находит ему удобные солнцезащитные очки, в которых Дэрил кажется себе немного долбанутым грязным мужиком, напялившим на глаза тёмные стёкла. Карл выставляет большой палец вверх и жуёт угол губы, стараясь не выпустить наружу улыбку, а Дэрил закатывает глаза и снимает очки, бросая их за витрину.
- Нет, спасибо.
Карл ловит их и с праведным возмущением вытирает стекляшки.
- Эй, разобьёшь же.
- Идём отсюда, - Дэрил откидывает ногой с дороги разобранные коробки. У него за спиной сумка с найденными упаковками вяленого мяса и круп.
У входа в магазин дожидается старый Харлей. Он немного похож на мерлов Боннивиль 70-го года, только самую малость выше и шире.
То, что в мире ещё остались места, где есть бензин - это просто чудо. Благодаря этому сегодня они заехали дальше, чем обычно. На другой стороне Портленда полная разруха и пару нетронутых магазинов. То ли мародёры не добрались до сюда, то ли последние мародёры этого мира - они оба.
Дэрил усаживается за руль, натягивает кожаные перчатки; Карл идёт за ним, глядя по сторонам.
Единственное из немногого, что осталось здесь от людских радостей - это байк. Дэрил обожает его. Ехать по дороге, выплёвывая в воздух чад и землю из-под заднего колеса. Живая сталь под руками, и ты верхом на ней - полёт на скорости под сто с лишним миль в час. Как будто у тебя наконец-то выросли крылья за спиной.
Руки Карла стискивают бока. Он прячет лицо где-то между лопаток Дэрила. Ветер сбивает волосы назад, открывая лоб и мешая дышать, но у Дэрила всё равно адреналиновые мурашки бегут по плечам. Он глубоко вдыхает, чувствуя, как сильные руки обхватывают его под рёбрами, и прибавляет скорости.
Всё отлично, только выхлоп барахлит, говорит он, когда Карл слазит с сидушки и несёт сумку в дом.
- Исправишь?
Дэрил пожимает плечами и до самого вечера остаётся на улице, разбираясь в Харлее. Инструменты они нашли ещё в первый день пребывания в Вирджинии. Карл время от времени смотрит в окно на сгорбившуюся у байка фигуру. Дэрил с упоением возится с масляными деталями, вымазывая руки в мазуте.
- Есть будешь? - Карл подходит к нему с консервной банкой из-под ананасов, когда двор уже погружён в полумрак. В банке немного разогретой каши.
Дэрил оглядывается через плечо. Лицо слегка осунувшееся и уставшее, но он кивает. Садится на землю около Харлея, вытирая лоб запястьем. На влажной коже тут же остаётся широкий тёмный след.
- Спасибо, - Диксон с наслаждением выпрямляет спину. Что-то в ней тихо хрустит.
Он протягивает руку за своей порцией, ест молча. Карл присаживается рядом на корточки, уперевшись в колени локтями и сев на пятки.
- Завтра можно будет остаться дома. Еда у нас есть.
- А ловушки? - не отрываясь от каши, интересуется Дэрил.
- Уже проверил те, что поближе. Пусто.
- Я запретил ходить одному.
- Я был осторожен. В лесу тихо.
Дэрил поворачивает голову и сверлит Карла тяжёлым взглядом, под которым тут же хочется дать заднюю.
- Эй, да ладно, - усмехается Карл и легко бьёт его сжатым кулаком в голое плечо. - Я же теперь крутой парень…
- Я запретил тебе.
Тот хмурится, осекаясь.
Отводит взгляд, предоставляя Дэрилу смотреть на свой профиль. Они молчат всё то время, пока Дэрил не возвращается к своей еде. Он думает, что Карл специально провоцирует его. Он думает, что Карлу уже просто крышу рвёт от всего этого.
- Ты собираешься подтирать мне задницу до самой старости?
Каша становится поперёк горла огромным и твёрдым комом. Дэрил тяжело сглатывает и поворачивает голову, щуря глаза.
- Что?
- Я серьёзно. Ты кто, попавшийся мне на пути долбаный добрый самаритянин, а, Дэрил? - Карл цедит еле слышно, глядя на дом, расположенный через улицу. Он сверлит его взглядом так, что старая постройка в любой момент может взлететь на воздух. - Я тебе, случайно, не мешаю оберегать меня от любой фигни, которая может коснуться нас?
- Иди в дом, пацан.
- Да нихрена! - выпаливает тот, вскакивая на ноги.
Дэрил смотрит снизу вверх, как Карл всплескивает руками и громко рычит в бессильном раздражении.
- Ты что, действительно не понимаешь, а? Ты не сможешь всегда быть рядом!
- Нет.
- Тогда какого хрена, Дэрил?
- Я делаю то, что должен.
Карл шумно вдыхает в себя воздух.
- Это же не из-за меня, правда? Это всё из-за него! - и рука указывает туда.
То место в глубине поля за их спинами. Неотступно удерживающее, как якорь. Его рука указывает в сторону большого дерева с широкой кроной.
Сердце Дэрила пропускает удар. Он тоже резко поднимается на ноги.
- Что ты несёшь, - рычит.
- Скажешь, не так? - шаг к нему. Глаза в глаза. Карл откровенно швыряет вызов ему в лицо. - Скажешь, не он? Я не тупой!
- Я присматриваю за тобой, малой. А ты мешаешь мне.
- Я не малой, твою мать! - голос Граймса срывается на открытый крик. - Я уже давно не малой, Господи! Ты что, долбаный слепой? Посмотри на меня! - он бьёт себя руками в грудь. - Посмотри на меня, чёрт, блядь, возьми!