— Ну, кто я, по-вашему? Почему называете меня «Ваша Милость»?
— Как же ещё меня вас называть? — ещё сильнее удивилась девушка. И вдруг помрачнела. — Ах, да… Конечно. Как же я сразу не сообразила! Вы ведь не знаете…
— О чём?! — спросил я, чувствуя, что теряю самообладание, чего со мной не случалось уже много лет. — Чего я, чёрт возьми, не знаю?!
— Боюсь… мне нельзя вам об этом говорить, — смутилась медсестра. — Лучше позову доктора Скуржинского. Давайте только сделаем укол. Это быстро, обещаю!
Я поймал её за протянутую руку. Медсестра испуганно ойкнула и замерла, как кролик перед удавом.
— Почему вы меня так называете? — медленно повторил я, глядя ей в глаза. — Отвечайте немедленно! — пальцы стиснули тонкое предплечье.
— Ваш род погиб! — испуганно залепетала после короткой паузы девушка. — Весь! Вся ваша семья и вассалы! Сектор Скуратовых запечатан. Раз ваш отец… барон… умер, то его титул переходит к вам. Поэтому я вас так и называю. Пустите, пожалуйста, Ваша Милость! Мне больно…
Я разжал пальцы, и она тут же отошла на пару шагов.
— Всё-таки позову доктора! — пролепетала она и, положив шприц на поднос, выскользнула из палаты.
Похоже, я угодил в какой-то… Нет, не знаю, куда. Ума не приложу, что здесь происходит. Сектора, бароны, вассалы… Средневековье какое-то! Только тогда не было таких палат, оборудования, медицинских сестричек и зелёных волос!
Что она сказала про мой род? Что все погибли? Но у меня нет родных. Ни родителей, царствие им небесное, ни братьев, ни сестёр. Жены и детей — тоже. При моей профессии обзаводиться семьёй опасно.
Дверь снова распахнулась, и в палату вошёл уже знакомый врач — тот самый, который осматривал меня и велел отвезти в госпиталь.
— Ваша Милость, поздравляю! Вы, наконец, пришли в себя. Два дня лежали без сознания. Похоже, нервный срыв, если позволите. Никаких повреждений у вас нет. Это, честно говоря, просто удивительно!
— Кажется, вы констатировали мою смерть? — проговорил я, припомнив недавний разговор. — Ошиблись?
Врач развёл руками.
— Что сказать? Признаю: дал маху. До сих пор не понимаю, как так получилось. Но главное, что вы живы. И, кажется, вполне здоровы. Разрешите вас осмотреть?
— Как меня зовут? — спросил я.
Врач нахмурился.
— Вы не помните?
— Кажется, нет.
— Хм… Это бывает. Амнезия. Тем более, нужно провести полное обследование. Повторно. При прошлом никаких черепно-мозговых повреждений я не заметил, но…
— Доктор, как меня зовут?! — повысил я голос.
— Спокойно, Ваша Милость, не волнуйтесь. Вы — Николай Семёнович, шестой барон Скуратов. Да, боюсь, титул перешёл к вам, — скорбно поник головой эскулап. — Примите мои соболезнования.
Я упал на подушку и уставился в потолок. Чёрт знает, что происходит! Какой-то дурной сон… Или я сошёл с ума от ранения голову, и мне всё это только кажется?!
— Но есть и хорошие новости, — подойдя, сказал врач. — Во-первых, вы живы. Во-вторых, ваш родовой Дар не утерян. А это, согласитесь, не так уж мало!
Глава 3
Так, ладно! На глюки не похоже — это придётся признать. И на тупой развод тоже. Потому что кому это надо? Да и обман долго не продержится. Значит, дело в другом. Только в чём?
Покосившись на эскулапа, я заставил себя скептически усмехнуться.
— Хорошо… Как вас зовут?
— Евгений Васильевич. Лейб-лекарь Его Светлости князя Шувалова, — поклонившись, представился доктор. — Простите, что не назвался сразу. Просто вы меня огорошили тем, что…
— Амнезия, — закончил я за него. — Да, похоже, так и есть. Ни черта не помню. Давайте исходить из этого. Итак, кто я такой, и что вообще происходит?
— Совсем ничего не помните? — уточнил медик. — Даже…
— Ни-че-го! — раздельно проговорил я. — Где я? Не про госпиталь — это понятно. Хм… Давайте так: какой сейчас год?
— Шестьсот семьдесят второй.
— В каком смысле? От… какой даты ведётся отсчёт?
— От падения Чёрного Сердца, — врач озадаченно почесал щёку и добавил: — По старому летоисчислению, сейчас две тысячи семьсот восемьдесят пятый. Если вам это поможет.
Я на мгновение прикрыл глаза. Да, нет, невозможно! Такое только в книгах и фильмах бывает… Неужели я попал в будущее?! Или даже в параллельную реальность! Нет, конечно, наука такое допускает… Но как поверить, что это приключилось с тобой?!
— Ладно, — проговорил я, подняв веки. — Значит, двадцать восьмой век. Допустим. А что за сердце, и почему от него стали вести отсчёт?
Врач вздохнул.
— Похоже, ваша амнезия куда глубже, чем я предположил сначала. Интересно, в чём причина…
— Этим вы займётесь позже, доктор, — сказал я, стараясь сдержать раздражение. — Давайте сосредоточимся на моих вопросах.
— Да-да, конечно! Сердце… Это небесное тело — предположительно, метеорит — упавшее шестьсот семьдесят два года назад на Землю. Оно содержало некую субстанцию… Она мало изучена. До сих пор. Сейчас мы называем её магией. Конечно, это не термин… Так, для удобства. В общем, магия попала из расколовшегося метеорита в почву и распространилась повсеместно. Люди ничем не могли остановить этот процесс. Так начался конец старого мира. На его обломках родился новый, в котором мы и живём.
Слушать это было удивительно. Если правда, то… Блин, даже не знаю, что сказать! Да и подумать — тоже.
— Откуда взялся этот метеорит? — спросил я.
— Кто ж знает? — пожал плечами врач. — Из космоса. Там полно загадок. Вот нам одна из них и досталась. Субстанция породила чудовищ, магию и Дары крови. Общество пришло в упадок. Человечество отступало, пока не заперлось в надежных укреплённых городах-крепостях. Постепенно они стали расти, численность людей восполнялась. Но до сих пор за стенами мегаполисов царит хаос. Там — чудовища и смерть. Здесь — мы. Вот так мир разделился.
— А откуда взялись все эти князья и бароны?
— Появились. Как же без этого? Когда люди объединяются ради выживания, необходимы лидеры, которые смогут поддерживать строгую дисциплину. Так в городах возникли кланы.
— Расскажите подробней о социальном устройстве, — попросил я.
Если уж угодил сюда, надо хоть понимать, что к чему.
— В разных городах по-разному. Оно и понятно, ведь мегаполисы практически не общаются между собой. Однако общее присутствует.
— Давайте про город, в котором мы находимся. Это Россия, как я понимаю?
— Россия? — нахмурился врач. — Ах, да… Была такая страна. Очень давно, ещё до падения Сердца. Странно, что вы о ней вспомнили.
— И как называется эта территория сейчас? — спросил я мрачно.
Лейб-лекарь пожал плечами.
— Никак. Нет больше никаких стран. Только города. Мы находимся в Камнегорске. Ближайший мегаполис, Павлоград, в шести сутках пути от нас. Остальные ещё дальше.
— Так, понятно… — я старался слушать внимательно и запоминать любую информацию, при этом отключая внутренний голос, упорно твердивший, что ничего этого быть не может. — А я, значит, какой-то барон?
— Не какой-то, Ваша Милость! Вашему роду принадлежит внешний удел Зелёного сектора!
— Что за сектор?
— Камнегорск поделён на восемь секторов, каждый из которых принадлежит одному из кланов. Они лучами расходятся от центра города, где расположена крепость Его Величества. Каждый сектор имеет свой цвет.
Я прикоснулся к волосам.
— Значит, наш — зелёный?
Врач кивнул.
— Ну, разумеется. Цвет Его Светлости князя Шувалова. Сектора, в свою очередь, поделены на уделы. Вашему роду принадлежит последний, расположенный у самой крепостной стены города. Ответственный участок, ведь он отвечает за оборону мегаполиса.
Мне вспомнился разговор, который я слышал, ещё когда не мог двигаться. Да и слова медсестры — тоже.
— Я так понял, мой… род погиб?
— Увы, Ваша Милость. Такова жестокая реальность. Гули прорвали оборону и полностью истребили жителей вашего удела. Вы — единственный выживший. Соседним уделам удалось, в конце концов, их блокировать и перебить, но для вашего рода было уже слишком поздно.