– Институт! Замятин! Информация! Важно!
Крысуля невольно хихикнула. Бредятина получалась отменная, как раз в ее стиле. Все нормально и сообразно в этом лучшем из миров.
Крысуля по дороге старательно обходила населенные места. Во избежание. Тем не менее, они набрели по дороге на парочку диких зомби. И Крысуля с упорством, достойным лучшего применения, попыталась присоединить их к своему отряду. И спасти.
Спасти?
Были бы они рады этой самой участи разумных зомби, о которой размышляла Крысуля? Да отвалите, зануды! Не понравится – пустят себе пулю в лоб, в конце-то концов. Но надо же дать людям выбор. Шанс. Шанс, которым они смогут распорядиться по своему усмотрению.
Надо-то оно надо… Но ничего из ее амбициозных попыток не вышло. Контроллер из нее получился аж никакой. Воспользоваться готовой ментальной конструкцией – одно дело… Ладно, насчет создать такую и речи не идет. Но хотя бы модифицировать… А вот хренушки! Кончилось дело тем, что бедные зомбаки, раздраженные ее приставучестью, дружно всадили в нее по автоматной очереди. Конечно, по корпусу, бестолочи… А ее, Крысулины, мальчики, не дожидаясь приказа сделали из них та-акое, что несовместимо ни с какой регенерацией даже для самого зомбястого из всех зомбаков. Оно, конечно, трогательно… но, все равно, печально.
И Крысуля, обругав себя дурой, повела отряд дальше. А дырки от двух автоматных очередей затянулись после первого же сытного перекуса. Вот так. Зомби регенерируют. Нет, конечно, каждый игравший в Сталкер знает, что недобитый зомби полежит немного, ножками подергает, а потом встанет вполне себе целенький и опять стрелять начнет. Но это в игре. А тут регенерация имела место быть в реальной жизни.
Зомби регенерируют, да еще как. Насколько регенерируют – это, между прочим, открытие. Об этом должен знать Замятин. Что ж, значит, у нее есть еще одна причина дойти.
А ну, хором:
– Институт! Замятин! Информация! Важно!
– Институт! Замятин! Информация! Важно!
Молодцы, ребята. А вот за ней, как командиром, имеет место быть явная недоработка и недодумка. Если обходишь стороной населенные места, то никого не сожрешь по дури, ага? Хорошо. А тогда с кого снять патроны? Патроны где взять, я вас спрашиваю?!
– Болотные шарики? – торговец местного, так сказать, «районного центра», традиционно совмещенного с кабаком, скептически покрутил головой. – Откуда ты их взял, Червяк? Не сам же добыл. Колись. Не серди меня, а то скидки тебе не видать во веки веков.
– Да я не против рассказать. Очень даже за. Просто вы мне не поверите.
– А ты попробуй, – предложил торговец. Посетители кабака, носившего немудрящее название Пьяная Корова, пересели поближе и навострили уши. А вдруг, действительно, что-то интересное проплывет. В их местечке так мало развлечений.
– Ну слушайте, если хотите, – пожал плечами Червяк. – Я предупредил. В общем, дело было так. Напала на наш хутор вчерашней ночью банда зомби. Много зомбаков, штук восемь.
– Откуда в наших краях зомби? – скептически вопросили из публики.
– Сам удивляюсь. Ну так вот, взяли в кольцо, да грамотно так, будто разумные. Все окна-двери под прицелом, короче, тушите свет. Мы уже решили, что кирдык, но тут вдруг выходит вперед зомбяшка…
– Зомбяшка?! – присвистнули кабацкие. – Круто. И была она, конечно, молодая и красивая.
– Да. Так и было. Молодая и очень красивая блондинка.
– И влюбилась она в тебя без памяти…
– Тьфу! Чтоб вам всем в Зыбучую Землю провалиться, поганцы! – передернулся рассказчик. – Только мне этого и не хватало. К счастью, я не красавец, так что обошлось.
– Ну надо же, – покрутили головами слушатели. – Как-то неправильно развивается твоя байка.
– Слушать будете, или сами так все и расскажете вместо меня? Так вот, вышла вперед зомбяшка. Она у них была за командира. Выходит она, значит, и говорит…
– Ах, она у тебя еще и говорящая…
– Не перебивайте, слушать будете? Так вот… «Не стрелять», – говорит. – «Торговать». И показывает, значит, эти самые Болотные шарики.
Червяк оглядел аудиторию. Та слушала его с напряженным вниманием. Эх, если б это действительно была байка, он бы, пожалуй, получил удовольствие. А так – чувствуешь себя дурак-дураком.
– Ну я и спрашиваю ее, что, мол хочет. А она отвечает: «Патроны. Автоматные». Ну, я и принес… немножко. Что, думаю, эта мертвая дура понимает. А зомбяшка и говорит: «Голову откушу. Наглую. Цены знаю».
Кабацкий люд радостно взвыл.
– Ну я и принес патронов… даже с перебором, – продолжал хуторянин, дождавшись, наконец, относительной тишины. – Голова, знаете ли, у меня одна. А она ведь откусит. Зубищи – сорок штук, и все, как с рекламы: белые, острые и блестящие. Зомбяшка эти патроны в рюкзак закинула, а шарики положила на землю. Я ей еще тушенки предложил, но она не захотела. «Будут патроны – будет жрачка» – говорит. Очень, знаете ли, неуютно стало после этих слов.