Разводит руками, как будто собрался сыграть для меня похоронный марш на баяне... Да что за херня такая – куда не приду – поздно, куда не обращусь – не успел?!
Выхожу на пыльную улицу, она пыльная и зимой, и весной, а летом я ее видеть не желаю, что бы я еще раз сунулся сюда, да пусть у меня лучше ноги отсохнут, ну суки-гады-падлы!.. Почти плачу, зверем-волком смотрю по сторонам, да что же это такое... Одна радость – свободная рукопись появилась у меня, можно следующему издателю предложить... Ей, суки издательские, кто ждет бесстелеры задарма да на халяву, книгу не желаете?! Я бы дорого не просил бы, вы же за одно пиво норовите, да что бы автор сам издал, сам напечатал, сам продал, а прайса вам принес, ну а вы, так уж и быть, дали бы писателю его маленькую, семь-восемь процентов, часть!.. Счастье ваше, падлы нехорошие, что я хипарь волосатый, а не террорист стриженный. Я бы вас сук просто перестрелял бы...
17 апреля, понедельник
ВОТОБИЯ.
Неделю я был выбит из седла. Видимо действительно – Боливар не выдержит двоих. Или издатель издающий давно сдохших писателей и не требующих прайсов на жратву или современный автор, с которым надо хоть крохами, но делиться. Печатал, сжав зубы. Наполнял свою сине-красную коробку из-под нержавеющей посуды. Набрасывал конспекты будущих книг. Размышлял над характерами героев, сюжетными линиями, эпилогами, прологами и эпиграфами. К воскресенью отошел, оттаял, сходил с П. к ее принтам-родителям, порастягивал губы в улыбке. А че – рот есть, че не поулыбаться. В понедельник элегантно облаченный в попиленную джинсу, с бусами на шеи и в шузах на небольшом, но ярко выраженном каблучке, развевая клешами как знаменем, направился я в очередной вояж. Пиратский. По пути отправив очередную, пять штук, порцию писем в издательства вне Праги. Ноги несли меня в Вотобию, сколько можно терпеть. Ударившись очередной раз мордой об стекло, услышав все то же от мужика за тем же стеклом: -Бывают. Но редко. В основном с девками и пивом. Нерегулярно. Можете им написать, я передам.
Конечно я могу написать, только боюсь, что после прочтения этого письма они не захотят со мною контактировать...
Гордо, как флагман пиратской эскадры, отчаливаю я в пражский смог и серость улиц. Какого хера я сюда хожу, здесь не печатают книги, не принимают авторов, здесь не издательство! Издательство в Оломоуце, я туда послал письмишко, пару месяцев тому, видимо еще не прочитали, а здесь просто траходром, место оттяга и релаксации, так сказать смесь бардака, клуба для своих и пивной, девки и пиво, Майкл Джексон-Клаксон с Готом пополам, в итоге культовое издательство. Пусть дальше трахаются, не буду им мешать.
20 апреля, четверг.
ПАСЕКА.
Еду на Мирак. На площадь с хипповым названием Мир. Миру мир, кричали суки в Совке и волокли по красной площади огромнейшего размера ракеты. Как написал в перестройку один офицер – фанерные. Он, офицер этот доблестных советских войск, и возглавлял эту передвижную потемкинскую деревню. А настоящие ракеты были чуток побольше и таскать их по площади и тяжело, и мужики с Кремля стоящие на трибуне, побаивались – а вдруг какая-нибудь антисоветская сволочь возьмет и пульнет по оплоту мира, прогресса и гуманизма?.. Вони будет, вони и говна!.. Прохожу мимо кафе, сверху на синем небе яркое солнце, кругом зелень и кто-то зверски щебечет-орет в кустах... Забавное кафе, там и ключи точат, и таблички со стебовыми названиями продают, и кофе подают... мы в нем с паном Быстровым встречались, он Ангела перечел и вроде бы искренне мне сообщил – Владимир, это ваша лучшая вещь... я даже не ожидал от вас такого... А я и бровью не повел – вот когда мне будут Нобелевку вручать, вот тогда пан Быстров и ахнет. Боюсь только не доживет, эти гады планируют ее к моему столетию видимо, а пану Быстрову и так порядочно лет-то... Дай бог ему здоровья и долгих лет жизни, пусть порадуется моей Нобелевке, ведь он первый, нет, не напечатал меня, у его издательства вечно прайсов нет, он первый во мне искру заметил, писательский зуд так сказать, заметил, не раздул правда, но и не затоптал. Даже пытался мою рукопись одной книги на книжной ярмарке всучить кому-нибудь... Но среди издателей дураков нема, и эта афера не пролезла. Запуливаюсь в книжный магазин издательства Пасека, прошу продавщицу позвонить в подвалы, позвать пани Вайссерову. Жду. Наконец появляется, я только одну книжку и успел полистать. -Добрый день. Я хотел узнать, как там дела с Песком из Калифорнии. -Ваша книга у консультанта, он ее еще читает. Может быть в начале следующего месяца, позванивайте, позванивайте, до свидания. -До свидания...
Интересно, а чего я ожидал? Надо было позвонить, если бы дозвонился – меня бы вежливо послали бы в жопу, я повесил бы трубку и пошел бы печатать. Следующую свою книгу. Но зато прогулялся, так сказать развеялся...
21 апреля, пятница.
ВОЛЬВОКС ГЛОБАТОР.
На следующий день, я наученный собственным горьким опытом общения с издателями, попытался сначала дозвониться до В.Г., что бы узнать – ну как?.. Но дозвониться и узнать – ну как? не получилось, постоянно было занято, видимо какая-то сука села на телефон плотно, жопой, и разговаривает с автором из Австралии по видимости... Еду. Вонючий Флоренс со стадом автобусов, украинские рожи с полосатыми пластиковыми сумками, семья то ли вьетнамцев, то ли таиландцев количеством человек двадцать, но все маленькие и легкие, с огромными чемоданами на колесиках... А иначе им и не упереть... Студенты с рюкзачками, туристы с рюкзачищами, скучающий русский с газетой Русская Прага, морда шире плеч, об взгляд можно колбасу резать... И я, красивый и волосатый, наглый и талантливый, в бусах и клешах расшитых бисером, весь такой цветной, переливающийся и почти сияющий, автор ряда книг, издана только одна, спешу так сказать почти к своему, тьфу, тьфу, тьфу – как бы не сглазить, издателю... Так сказать мимоходом забежать и выяснить – будет ли Милош Форман экранизировать или все же Спилберга предпочтем... Не останавливаясь мыслями, обхожу вонючего бомжа, цивилы всегда падают на самое дно и разбиваются об серый булыжник вдребезги! сентенция полная глубокой философии естественно моя, ссылка обязательна, и вот я у грязного подъезда с винтовою лестницей и ободранными стенами. Сверху небо и солнце, а как же, без пейзажа не можно, что же нам здесь приготовила судьба? Кто знает.. -...позванивайте. позванивайте, до свидания...
Поджав губы и выставив вперед бороду, бреду не так резво и не таким уже веселым шагом-походкой в обратную сторону. Здесь совсем недалеко Лидовы Новины, но не издательство, а газета, там у меня интервью брали, не путать с анализом, не плохое такое вышло, не плохое... Обхожу вонючего бомжа и направляюсь в дырку метро.
27 апреля, четверг.
Позвонить в ПАСЕКУ.
С утра звоню в Пасеку. Ура – ору изо всех сил про себя, консультант отозвался похвально-положительной рецензией, теперь дело в издателе, пани Вайсерова полностью на стороне гениального писателя всех времен и народов Владимира Бороды, то есть меня. Вешаю трубку, стучу по дереву – собственной голове, плюю три раза на проходящую мимо собаку через левое плечо. Собака маленькая, хозяин вежливый – пролезло безнаказанно. За машинку не могу – распирает, еду в город, к тому же вроде бы уже вышел «Мост», в Утопии продается, и вроде бы там интервью со мной, пани смутна надоела П. этим сообщением. Солнце, вокруг приятные рожи-фейсы чешских граждан, пражаки-пражане, хер его знает как правильно, и конечно пражачки, во общем неплохие люди, только сильно любят что бы было тихо и если кто-нибудь кому-нибудь бьет морду или крадет – не вмешиваются... А тихонечко звонят полисам, стучат так сказать, хотя бывают случаи – когда надо и власть употребить, так сказать слегка постучать по морде нехорошему человеку, я хоть и хипарь, но это понимаю. И даже приветствую. Насчет другой щеки это не про меня и не для меня. Воспитание не такое. Мне по нюху ближе дзеновское дзен-будистское – на добро добром, а на зло справедливостью... Кампа, чуток волосатых фейсов обоего пола, молодые приятели мои, радуются с меня как с цирка – мол не все хиппи столетние спились, сторчались, сбомжевались, вот есть Володя такой, посмотришь на его фейс с бородой и сразу жить охота, до ста лет... И все хипом. Ну и конечно тут травки чуток, сверху солнышко, травка изумрудная, дальше читай классику... Ближе к вечеру, распрощавшись с молодежью, кстати выдадим первый номер нашего хиппового журнала, по-русски он называется просто страшно – Радужная Оболочка, а вот по-чешски ничего, ничего Духовка, вот так вот, пылю к П. Туристы на Карловом мосту кипятком по сторонам сикают с моего прикида-вида, слева и справа вспышки, видеокамеры дымятся, я тащусь как удав по стекловате, рассекаю цветным плечом в израильской рубахе месиво из туристов, бомжей, туземцев и нищих румын в золоте... П. закрывает магазин – я манипулирую дверями, она с вытаращенными глазами впереди сигнализации, успела! теплой вечерней Прагой, взявшись за руки, плетемся в притон анархизма. Утопию. Там утопистов хоть жопой ешь. Наконец-то мы сидим, банановый джус, журнал Мост, ох и тонюсенький! открываю-нахожу нужную страницу и вот!.. В черных очках с распущенными по плечам волосами, с бородищей на грудь обтянутой тельняшкой, сжимая в немалых ладонях свою книгу, смотрю я пытливым взглядом Кропоткина-Бакунина-Прудона – а что ты сделал для своей личной революции? А?! Местные анархисты должны меня высечь... в камне или отлить в чугуне, и поставить в угол... этого заведения. Да здравствует самый анархистичный хиппи из Сибири Володя Борода! Ура!!! В ответ гремит громовое в исполнении команды «Братья Карамазовы», и это не стеб! какой-то местный хит. На улице темно, на небе мерцают фонари, мы едем в сушарню. Прижавшись к друг другу. Морщинистый дед напротив осуждающе поджимает губы. Видимо завидует мне – молодому, бородатому, волосатому, с молодой красивой женою, у которой в голове натыканы цветы. То есть в волосах. Дед же скорей всего всю свою жизнь на общество пахал и теперь имеет свой собственный геморрой. Каждому свое...