— Это было круто, мистер! — выпалил он.
— Ага, — буркнул я, не оборачиваясь. — Беги домой, пока тебя не отлупили за болтовню.
Пацан немного поник, но всё же поспешил прочь. Остальные, видимо, решили, что их восторгимне не нужны, и тоже растворились в толпе. Хорошо. Я повернулся к доске.
На первый взгляд — всё то же, что можно увидеть в любом городе: объявления о купле-продаже, о пропавших людях, о найме работников.
«Продам двустволку, стрелявшую дважды, но убившую пятерых» — почерк корявый, бумага измазана чем-то жирным, но явно написано с гордостью. Достойное оружие, наверное. В принципе я бы смог, если враги стояли бы плотной толпой, но звучит сомнительно.
«Потерялся брамин, откликается на кличку Фрут, на рогах зарубки. Если кто-то его увёл — пристрелю, даже не сомневайтесь». Под этим сообщением даже был нарисован брамин, нарочито сердитый. Эмоцию на лице коровы неизвестному художнику удалось передать так хорошо, что я посоветовал бы ему продолжать работать в этом направлении и развивать свой талант.
«Шериф предостерегает: любителей подглядывать за дамами в городской бане ждёт штраф или поломанные ноги. В зависимости от настроения шерифа». Коротко, но понятно.
Ладно, с этим всё ясно, очередной бред. Я уже собирался отвернуться, когда взгляд зацепился за более свежее объявление.
«Требуется охотник за головами»
Жирными буквами, да ещё и подчёркнуто. Я прищурился и прочитал дальше.
«Банда „Ржавые Псы“ объявлена врагами Кората. Занимаются разбоем на дорогах, убили нескольких караванщиков. Недавно устроили нападение на ферму. За доказательство ликвидации главаря и его помощников — хорошая награда. Обращаться в офис шерифа».
Я задумчиво провёл пальцем по краю бумаги. Ее явно повесили совсем недавно. Что ж.
Работа нашлась быстрее, чем я думал.
Но сперва нужно промочить горло. Я потянул на себя дверь, вошёл в помещение бара, в котором было пусто. Наверняка все сбежались посмотреть на бой. Скоро соберутся снова, но я смогу занять место у стойки и переговорить с барменом.
Он, кстати, был тут, протирал стаканы. Вроде бы делал хорошее дело, но тряпка была настолько грязной, что оставляла на стекле жирные разводы. Да и стекло мутное просто от времени, три его, не три, все равно ничего не поменяется.
— Ну и кто победил? — спросил он.
— Я, — спокойно ответил я.
Он хмыкнул. После чего отложил стакан, поставил обе руки на стойку и уставился на меня.
— А Борк и старый Джои?
— Мертвы, — пожал я плечами, но подробностей раскрывать не собирался. — Налей пива.
— Крышка, — сказал он.
— Всего? — удивился я.
— Можешь дать больше.
Похоже, что дела в городе идут совсем хреново, раз бокал пива продают за одну единственную крышку. На Пустошах он стоил от трёх до двадцати, в зависимости от города и доступности алкоголя. Но чтобы такую малость.
— Давай, — я выложил крышку на стол.
Он отошёл, зачерпнул из какой-то корчаги, перелил в бокал и поставил его передо мной. Сгреб крышку.
Я посмотрел на светло янтарную мутную жижу. Принюхался, в нос сильно ударило запахом дрожжей. Сделал глоток. Нет, это не пиво… Это какая-то брага.
Вообще, на Пустошах все примерно было одинаково. Пиво делали из пророщенных зёрен бритвозлака. На виски растили маис. А тут явно чувствовалось что-то фруктовое.
Тем не менее, освежало. Пить в целом можно.
— Что, непривычно? — спросил он.
— Точно, — кивнул я.
— Мой фирменный рецепт. Я кладу туда мутафрукты.
— А зачем? — не понял я. — Это же не пиво получается тогда.
— А потому что мутафруктов можно местных пацанов послать набрать в пустошах. А бритвозлак нужно растить специально. Поливать. Обрабатывать поле. И он соответственно, дороже.
— И что, в городе дела совсем плохо обстоят? — спросил я.
— Старики говорят, раньше было хуже, рудокопов держали в черном теле. Сейчас появились роботы, стало полегче. Только денег больше не стало, а наоборот, на шахтах требуется меньше людей, пусть им и платят больше.