Первые несколько полотен изображают пейзажи, как тот, что показывал мне Калеб. Но когда я тяну один из них с задней стороны, двигая его к свету, я вижу совершенно другое зрелище.
С моих губ срывается хныканье, когда я беру свечу, прижимая ее к поверхности холста. Пока я смотрю на то, что могу описать как самую непристойную картину, которую я когда-либо видела, капли воска падают на ее поверхность. Но я не могу найти в себе силы переживать, что разрушаю полотно.
Не тогда, когда сюжет настолько... вульгарен.
Обнаженная женщина стоит перед окнами от пола до потолка, позируя художнику. Ее руки подняты над головой, на лице мечтательное выражение, она выгибает спину, поза соблазнительная и манящая. Одна нога вытянута вперед, и художник запечатлел ее стройные и подтянутые формы.
Тяжело сглатывая, я вытаскиваю еще несколько холстов из подсобки и кладу их на пол.
Меня встречает аналогичное зрелище. Одна развратнее другой, но на каждой картине изображена одна и та же обнаженная женщина. Как коллекция фотографий, картины изображают ее в разных позах и местах, но всегда обнаженной.
На одной она лежит на массивной кровати, простыни наполовину спутаны вокруг ее тела, и она улыбается художнику. На другой она лежит на животе в траве, нагло улыбаясь художнику, а на третьей она выходит из океана, капли воды стекают по ее обнаженному телу.
Чем больше я смотрю, тем больше поражаюсь.
Но это еще не самое худшее.
Когда я кладу последний холст на пол, то перемещаю над ним свечу.
Я громко задыхаюсь, так как моему мозгу трудно осознать увиденное изображение.
Это та же самая женщина.
Она стоит на коленях, смотрит вверх, ее глаза большие и яркие, так как она, несомненно, смотрит на мужчину перед ней. Ее рот широко открыт, она что-то сосет...
Моя рука дрожит, воск проливается прямо в центр картины, где рот женщины встречается с... членом мужчины.
Я несколько раз моргаю, зрелище слишком шокирующее.
Но еще больше шокирует выражение лица женщины.
Она наслаждается этим.
Глядя на мужчину, она смотрит на него с выражением чистого поклонения.
Его рука в ее волосах, почти как будто он подталкивает ее вперед, его пальцы впиваются в ее кожу головы, но женщина, кажется, не испытывает боли.
Если и есть что-то, то это озорство, блеск в ее глазах, когда она смотрит на мужчину.
Она может поклоняться ему, но она знает, что все в ее руках.
Словно в трансе, я ставлю свечу на пол, хожу по комнате, подбираю все холсты, которые могу найти, и кладу их тоже.
Хотя сначала я натыкаюсь на несколько картин с пейзажами, в конце концов я нахожу больше подобных.
Они представляют собой своего рода эротический дневник, и когда я провожу свечой по каждой из них, то обнаруживаю женщину и мужчину, запутавшихся в более интимных объятиях, сцены становятся все более шокирующими для моих глаз.
В одной из них женщина лежит на животе на краю кровати, ее ягодицы находятся между руками мужчины, и он скользит по ней своим членом.
В другой женщина лежит сверху, ее руки вытянуты вперед, она опирается ими на грудь мужчины. Одна рука мужчины лежит на ее талии, крепко обхватывая ее, а другая разминает ее грудь.
Но так же, как их объединяет порнографический материал, есть и то, что женщина всегда хорошо видна, ее личность на виду, в то время как мужчина окутан тайной. Его тело присутствует на картинке, особенно... эта его твердая часть. Но его лицо никогда не видно.
И все же есть одна черта, которая, чем больше я смотрю на него, вызывает у меня желание плакать и ярость.
Эта женщина — это… я.
Возможно, я могла бы отбросить сверхъестественное сходство лица, если бы другие черты не совпадали так идеально. Но не только мое лицо изображено идеально, мое тело тоже.
Вплоть до родимого пятна в форме слезы на левой груди.
Я подавила всхлип, осознав, насколько сильно я ошиблась в Калебе.
Я поверила ему, когда он сказал, что был тактичен, когда переодевал меня. А что он сделал? Он наверняка не торопился, изучая каждую часть моего тела, чтобы уловить все детали.
И дело не только в моем родимом пятне. Чем больше я изучаю картины, тем больше вижу других опознавательных знаков. Родинки, о которых никто не знает, например, та, что у меня над пупком, или та, что прямо на бедре.
Это родинки, о которых никто не знает, но которые каким-то образом попали на эти картины.
И все же, как только встает вопрос о приличиях Калеба, ящик Пандоры внезапно открывается.
Как я могу поверить, что ничего не произошло?
Мало того, что я смотрю прямо в лицо его развратным фантазиям, так еще и вопрос о том, что он мог сделать со мной, пока я была в отключке.
Учитывая последние события и необычную скорость заживления моих ран, не будет ли слишком абсурдным предположить, что он все-таки мог что-то сделать? Что он мог...
Я закрываю глаза, когда мое сердце бьется в груди, боль пронзает меня, как стрела.
Моя голова тоже раскалывается от боли и растерянности, а также от того, что я больше не знаю, во что верить.
Как, черт возьми, я могу отличить, что реально, а что нет?
И все же доказательства лежат передо мной, все порнографические сцены, которые он рисовал, изображая нас вместе. Мне трудно поверить, что он пойдет на такое и не исполнит свои желания, если представится возможность, если я не смогу высказать свои возражения вслух.
Чем больше я думаю об этом, тем больше мне становится плохо.
Когда у него вообще было время нарисовать все это?
С момента инцидента в хижине прошло чуть больше недели. Как у него могло хватить времени нарисовать столько непристойных картин?
Вопросы бесконечны.
Но факт остается фактом.
Калеб Хейл пугает меня.
Но как бы ни ужасала меня та часть его личности, которую я раскрыла, я не могу позволить ему оставить это безнаказанным, думать, что он может делать со мной все, что захочет. Тем более что я живу в его доме.
Я не хочу думать о том, что он может сделать ночью, когда я сплю...
При этой мысли у меня по спине пробегает дрожь, и даже с запертой дверью я знаю, что он может найти способ войти внутрь.
В конце концов, это его дом.
А я... беззащитна.
Сглатывая от угрожающей меня тошноты, я хватаю самую страшную картину — ту, где он держит меня на кровати, его рука обхватывает мое горло, а он погружает в меня свой член.
Со свечой в другой руке я выбегаю из студии, полная решимости встретиться с Калебом лицом к лицу, прежде чем он сможет избавиться от улик.
Я напряжена, страх переполняет меня до краев.
И все же я не могу оставить это без внимания. Я не могу позволить ему продолжать, потому что знаю, что он просто сделает еще больше.
Пока...
Дойдя до его двери, я использую металлический держатель свечи, чтобы постучать в дверь.
С тревогой ожидая, удивляюсь, что ничего не слышу — даже в ночной тишине. Наклонившись, я прижимаю ухо к его двери.
Ничего.
Ни движения, ничего.
Я стучу снова, на этот раз громче, все время прислушиваясь к любому звуку.
И снова ничего.
Когда я в третий раз ударяю металлом по двери, дверь внезапно открывается.
Я отпрыгиваю назад, мои глаза расширяются, когда я сталкиваюсь лицом к лицу с Калебом без рубашки.
На нем только пара свободных брюк, низко висящих на бедрах. Его волосы взъерошены, как будто он только что встал с постели, но я ничего подобного не слышала.
Тем не менее, я не могу сдержать легкий трепет своего сердца, когда мои глаза непроизвольно скользят к его груди, рассматривая рельеф мышц и вырез, который ведет вниз к...
Мои щеки пылают, и я внезапно поднимаю взгляд обратно, только чтобы увидеть, что он смотрит на меня с интересом. Взяв себя в руки, я напоминаю себе, зачем я здесь, уж точно не для того, чтобы пялиться на него.
Бормоча негромкие ругательства под нос, такие, от которых монахини упали бы в обморок, я толкаю картину в его грудь, почти ударяя его ею.
— Что это? — спрашиваю со всей уверенностью, на которую только способна, пригвоздив его взглядом, чтобы дать ему понять, что я не играю с ним, и ему это с рук не сойдет.
— Что это? — размышляет он, в его голосе слышится то же самое веселье, которое заметно в его чертах, и которое раздражает меня еще больше.
— Что это, Калеб? — повторяю я, требуя, чтобы он посмотрел на картину.
— Картина?
Он озорно поднимает брови, и если бы я могла, то выпустила бы пар из ноздрей от того, какой он раздражающий. И красив. Как, черт возьми, он может быть красивым и извращенцем?
Его улыбка становится шире.
— О чем ты спрашиваешь, милая? Поконкретнее, — томно тянет он, опираясь рукой о дверную раму. Почему-то эта поза делает его мускулы еще более выпуклыми, вены видны, как ни странно... завораживающе.