– Вот, – старичок, чуть заметно улыбнувшись, поднял руку, указывая перед собой – знакомьтесь. Лиза Клер.
Перед следователем стоял небольшой памятник из белого мрамора, который, в отличие от других монументов на кладбище, казался почти нетронутым временем. Юноша и девушка на постаменте держались за руки; у девушки в руке был букет цветов, у юноши – свирель.
– Вы знаете историю Черного Менестреля? Я имею в виду, настоящую историю, а не все эти глупые легенды? – спросил старик. – Фигаро кивнул и архивариус продолжил:
– Это, разумеется, кенотаф. Фиктивная могила. Молодой барон покоится где-то на дне пруда, да упокоит горний эфир его душу. Памятник поставлен его отцом через много лет после Второй Реформации – его могила, кстати, здесь неподалеку. Говорят, мрамор для памятника привезли из самой Дальней Хляби – в этом камне до сих пор теплиться колдовство. Он не разрушиться еще лет пятьсот. А вон там – старик махнул рукой в сторону далекого леса, – пристукнули на охоте Первого Инквизитора.
– А девушка? Невеста Менестреля?
– Лиза? Пропала без вести. Ее тело так и не нашли. Не исключено, что оно где-то там же, где и тело молодого барона. Они, разумеется, не были женаты, но отец Августа приказал написать на камне «Лиза и Август Клер». Видите, вот тут надпись?
– Вижу. А это что, чуть ниже?
– Это на дореформенной латыни. Здесь написано «Я вечно там, где ты». Откуда появилась эта надпись так и не выяснили – изначально на камне ее не было. Возможно, много позже какой-нибудь бард, вдохновленный балладой о Черном Менестреле, высек эти слова. Но этого мы, боюсь, уже никогда не узнаем.
Следователь посмотрел на мраморную фигуру девушки: тонкий нос, легкая полуулыбка на губах, короткие, до плеч, волосы, убранные широкой лентой.
– Значит, пусть будет Лиза Клер, – тихо сказал он.
– Я могу вам еще чем-нибудь помочь? – архивариус вопросительно поднял брови. – Если хотите, я могу показать отличную коллекцию рукописей конца четырнадцатого века: переписка инквизиции с Квадриптихом. Очень познавательно!
– Нет, спасибо, – покачал головой Фигаро. – Благодарю за эту маленькую экскурсию. Я, если не возражаете, поброжу здесь еще немного.
– О, конечно, – старичок вскинул руки – никаких проблем! Бродите сколько хотите. Скоро пойдет дождь, так что, если желаете, можете переждать у меня в часовне.
– Я не задержусь. И опять-таки спасибо.
…Когда старый архивариус ушел, Фигаро медленно подошел к памятнику. У постамента стоял небольшой фонтан, разумеется, давно заброшенный. В мраморной чаше, заполненной дождевой водой, плавали листья, сквозь ковер которых были видны россыпи плоских камней-голышей: белый гранит с розовыми точками.
– Лежат, а для чего – непонятно, – прошептал следователь.
Он сделал шаг по направлению к главной аллее и вдруг…
Ветер?
Шепот?
Следователь резко обернулся.
Никого. Конечно, никого. Но…
У мраморного постамента, у самых ног статуи девушки, пробивая пыльную каменистую землю, росла…
Ну да. Голубая роза.
Была ли она там минуту назад? Следователь не мог с уверенностью этого сказать, но вот, гляди ж ты – тонкий стебель, синий, как летнее небо бутон, аккуратный зубчатый лист, похожий на птичье перо.
Он склонился над цветком, протянул руку, но потом, усмехнувшись, выпрямился и сказал:
– Не хотелось бы мне иметь цветок, который живет вечно. У меня – руки колдуна. А у колдунов лучше всего получаются всякие пакости.
Он осторожно коснулся высеченной на камне надписи и еще долго стоял там, пока не хлынул дождь, и небо не опустилось на землю черной пеленой, скрывающей все: землю, деревья и камни.
– …Да-а-а, Фигаро, – протянула тетушка Марта, извлекая из раскаленных недр печи глиняный горшок, – после такого отдыха нужно еще, как минимум, месяц отдыхать! Умеете же вы влипать в истории, право слово!
– Это точно. – Гастон, потирая руки, склонился над небольшим ящиком, который только что нашел в погребе. – Самогон! Хорошо! Наливка! Отлично! А это что такое, красненькое?
– Красненькое – это моя фирменная. На малине.
– Оценим-с! – заместитель городского головы вытянул шею и принюхался. – Тетя Марта, а что у вас в горшочке?
– Телятина. Под сметаной! А сверху – красный перчик! Надеюсь, он не лопнул, а то будете есть рядом с пожарным участком… И, все-таки, я не понимаю, Фигаро: эта Лиза – она что, призрак?
– Нет, – Фигаро отрицательно покачал головой. – Не знаю кто она, но точно не призрак. И не дух.
– Думаю, когда-нибудь наши колдуны это поймут, – встрял Гастон. – Новые типы Других каталогизируются каждый год, так что…
– Она не Другая. И я не думаю что все на свете можно объяснить – физикой или метафизикой.
– Ага! – тетя Марта подняла палец, торжествующе глядя на следователя. – Чудеса, значит, случаются?
– Да. – Фигаро чуть заметно улыбнулся. – Похоже, чудеса, все-таки, случаются. Вот, например, этот ваш паштет – настоящее чудо. Без скидок.
– Опять вы мне льстите!
– Не думал даже… А подайте-ка мне, пожалуйста, большую ложку…
…Дверь распахнулась и на пороге возник Хорж от которого столбом валил пар (братья весь вечер кололи дрова на заднем дворе). Хорж сорвал с головы ушанку, схватил с блюда на столе кусок пирога с грибами и, затолкав его в рот, прошамкал:
– Фударь, к фам там пфишли! Фо рафоте, так фумаю!
– По работе?! – Следователь застонал. – Ну, хорошо, скажите, пусть… А вообще – пошло оно все! – он вдруг решительно схватил со стола бутылку водки и обернулся к Хоржу. – Скажи, что сегодня никакой работы, потому как следователь Фигаро уже пьяный! Вот! – С этими словами он опрокинул бутылку и прямо из горлышка выхлебал почти треть. – Видишь? Сейчас еще чуток и буду в дрова!
– Это правильно, это дело хорошее, – одобрительно закивал Хорж. – Токмо это не проситель, а почтмейстер. Сам господин Емеля Трамблер собственной персоной явились, говорят, срочное письмо для следователя Фигаро. Ценное! По личную роспись!
– А… Ну, тогда погоди, сейчас спущусь, если так… Сам почтмейстер, надо же!..
– Ого! Да это же королевская печать! – тетушка Марта изумленно поднесла руку ко рту. – Видать, Фигаро, вы и взаправду с королями якшались!
– А то! – Гастон запил наливку яблочным соком из банки и потер руки. – А ну-ка, открывайте, Фигаро!.. Хотя, черт – это ж, наверно, конфиденциальное…
Фигаро молча взломал сургучную печать, открыл длинный конверт из белоснежной бумаги с водяными знаками-вензелями и достал чуть смятый клочок бумаги на котором твердым каллиграфическим почерком было написано:
«Фигаро! Прошу Вас еще раз простить меня за резкие слова. Думаю, Вы не поверите мне, если я скажу, что никогда бы не отправил Вас на виселицу, поэтому постараюсь как-нибудь отблагодарить Вас более практически. Начать, думаю, можно прямо сейчас: в этом конверте – чек на Ваше имя, обналичить который Вы можете в любом банке Королевства в любое удобное для Вас время. Это, кстати, не только мой презент; тут и от Мари и от Клерамбо и даже немного от Малефруа (он, кстати, успешно закончил свои дела с Моржуа – все счастливы).
Не хворайте.
Фунтик»
Следователь достал из конверта чек и посмотрел на него. Закрыл глаза, постоял так немного, затем снова посмотрел. Протянул чек Гастону.
– Гастон! Вы не подскажете, любезный мой друг, сколько нулей вы тут видите?
– Мать честная… – заместитель городского головы присвистнул. – Фигаро, да на эти деньги вы можете купить половину Нижнего Тудыма!.. Ох ты ж, твою ж дивизию… – он схватился за голову. – За это, я думаю, стоит выпить.
– Стоит? Стоит?! Да мне это необходимо! – возопил Фигаро. – Я таки из этой истории выберусь психически больным!!
– …и богатым как Матик.
– К дьяволу! – следователь схватил стакан и поднял его, расплескав часть водки на стол. – Давайте за здоровье!