- А как тебя зовут? - в след. - Теона. - Врешь, ведь! - Вру, конечно! А-ха-ха...
И я сбегаю домой, падая насквозь мокрой на кровать. Отличный день! Отличный! Просто прекрасный! Спасибо…
Глава 10 - Реальное-нереальное
- Матвей, добрый вечер. - Добрый вечер, Борис Сергеевич. - Не спишь еще? - Нет. - Как твоё здоровье? - Стабильно плохо. - Стабильно — это уже хорошо! - Наверное. - Матвей, проект встал. Мы теряем деньги. Я буду вынужден взять другого человека на то место, что обещал тебе. - Я понимаю. - И к тому моменту как ты выйдешь, проект уже шагнет так, что ты не догонишь. Может, рациональнее, прервать отпуск и выйти через пару недель? - К сожалению, Борис Сергеевич, это невозможно. Я едва хожу. - Вчера Ирина уверяла, что ты сможешь. Большую часть работы можно делать удаленно. Как ее делать?! Обдолбанным отупляющими обезболивающими или воющем от боли, но с трезвой головой? И сейчас именно такой период. Выматывающий, мать его, невыносимый период! От боли по лицу - липкий пот, дрожат пальцы, срывается голос. Затягиваюсь поглубже сигаретой, закрывая глаза. Анестезиолог настаивает на перерывах в приеме препарата, иначе — привыкание. А что-то более мощное, типа морфина, мне не положено. - Матвей?.. - А Вы возьмите Ирину, Борис Сергеевич, она очень интересовалась этим проектом и жаждет повышения. Уверен, она сделает все, чтобы проект был успешно реализован. А я выйду на свою прежнюю должность. После отпуска. - Ирину? - вздыхает он. - Не знаю… Поправляйся, Матвей. - Спасибо. Наблюдаю за тлеющим огоньком сигареты. Слышал, что маленькая боль перезагружает нервную систему, на время отвлекая от хронической. Поэтому все, кто страдают болевым синдромом рано или поздно приходят к каким-то формам мазохизма. Подношу пальцы к кончику сигареты. Резко сжимаю, огонек. Резкая болевая вспышка от ожога оглушает. Но ноющая в колене и правда становится не такой навязчивой и словно уменьшается. Работает, зараза… Но через пару минут все возвращается на свои места. И я обессиленно вдалбливаюсь затылком в спинку кресла. Иногда мне хочется отпилить это колено. Взгляд останавливается на баре. Таблетки я не пью уже пару дней. И не сплю столько же. Может, градус повысить? Должно же хоть немного помочь. Звонок. - Матвей! - Привет, Ира. - Как ты мог отказаться?! - Спасибо тебе, конечно, за протекцию, но… я несколько не в форме для такой должности. Странно, что ты не заметила. - Матвей, хватит!! Хватит себя жалеть! Ты можешь взять трость, сесть на такси и доехать на свою чертову работу. И то же самое сделать вечером и вернуться домой! Какая разница где сидеть в кресле?? Столько твоих сил вложено было в эту должность! И моих! Нельзя всё потерять из-за… - Банального болевого синдрома? - Он пройдет! А должность ты не вернешь! - Чего ты так переживаешь? Возможно, она достанется тебе. - К сожалению, нет. На твое место садится Доронин. И набирает себе новую команду. А я возвращаюсь обратно в свой отдел. - Проблема в твоем понижении? - Проблема в откате назад! Нашем откате. Ты гробишь свою карьеру! Мою карьеру!! Мне хочется ей что-нибудь сломать. Незначительное. Палец, например. Не со злости, не из мести. Просто, чтобы начать говорить на одном языке. - Выход есть, Ир. - Какой?.. - притормаживает она. - Заведи роман с Дорониным. Ты ведь именно так попала на то место, с которого так боишься слететь сейчас. Опыт у тебя уже есть. Женщина ты свободная… красивая… - Ну ты и сволочь! - И эгоист. - Да! - Циничный. - Да!! Вздыхаю. - Ир... - Что?! - Мне кажется твоя социальная маска немного потекла. Подправь "макияж". Ты выглядишь некрасиво. Тишина. - Матвей, я ради тебя это делала, вообще-то. - А вот теперь сильно переборщила с "макияжем". И опять некрасиво. - Иди к черту... - А я уже там, не беспокойся. Моё колено дергает резкой болью. И я, подавляя стон, теряю мысль. О чем я говорил с этой женщиной? А главное — зачем? Отключаю телефон. Прячу в ладонях лицо. Мне кажется все ненастоящим на фоне этой изматывающей пульсации в колене. И наша ссора и наша пауза и, вообще, Ирина мне кажется ненастоящей. Мне даже не обидно, что она такая сука. Постанывая ковыляю до бара. Достаю огромный бокал. Плюхаю туда щедрую порцию вискаря, разбавляю тоником и еще парочку каких-то ликеров. Возвращаюсь на кресло. Делаю глоток… еще... еще… жар разливается по телу. Лучше. Нет, боль не проходит, но ее восприятие становится более отстраненным. Мой мир сузился и зациклился. Из него исчезло почти всё. Боль такая штука, она вытесняет все другие ощущения и переживания. Колено пульсирует… пульсирует… пульсирует… Да, бл*ть!!! - Мммм… Задерживая дыхание допиваю залпом весь бокал. Слизистая горит. Это тоже ожог… и боль становится легче. Мне нужно что-нибудь. Отвлекающие, что ли… Кое-что у меня есть! Загружаю компьютер. Открываю глаза моего Ловца. Пронзительные глаза. Настоящие. Тяжелый взгляд. Откуда этот «вес» во взгляде «нимфы», еще и из «вторника»? За этим взглядом стоит что-то такое… Родственное. Зависаю… Привет. Что чувствуешь сейчас ты? Поговори со мной. Пальцы зависают над клавиатурой. «Добрый вечер», - набираю я. Глажу кнопку «Ввод». «Ловец душ «Он-лайн», - высвечивается у меня. - «Оглядитесь, вы совсем близко». И я на автомате оглядываюсь. Близко?! Обновляю страницу. Может, какой-то глюк? Но надпись не меняется. Ловец душ: Помаши мне ручкой. Stalker: Добрый вечер. Я же могу ее увидеть сейчас! Глаза эти... Stalker: Ты где-то совсем рядом?! Ловец душ: Нет. Это ты, оказывается, совсем рядом, с одним из мест моего обитания. Тебя это смущает? Машинально притрагиваюсь к своему уродливому шраму на лице. Я хотел бы ей понравиться? Скорее - не вызвать отвращения. Потому что у себя - вызываю. Хромой, замученный и покоцанный. Неспособный контролировать мученическое выражение лица и раздражительность. Я жалок, бл*ть… Для нее это будет важно? Почему-то мне кажется ей это будет всё равно. Stalker: Да, нет. Где ты? Ловец душ: На крыше. Я же обещала, что мы встретимся здесь и немного поскользим к краю. Надеюсь, это шутка! Но что-то подсказывает мне, что — нет. Чувство юмора у нее своеобразное. Достаточно странное, чтобы это было не шуткой. Stalker: Что ты там делаешь? Ловец душ: Наслаждаюсь моментом. «Менее ста метров», - читаю я пояснение про статус нашего расположения. - Сто метров… это же так мало!! Вспышка молнии освещает все вокруг, прорисовывая в окне детали соседнего дома. Я подрываюсь на ноги. Только одна крыша есть здесь на таком расстоянии! И она либо на моем доме, либо там. Молния долбит еще раз. Ковыляю до балкона. Без трости. Ее просто нечем взять, мои руки заняты ноутбуком. Льет дождь… Stalker: Немедленно спускайся! Это неразумно. Ловец душ: Зато, романтично! Я цинична и обделена личным ощущением романтизма, поэтому постоянно заимствую его. В книгах, песнях, грозах... Поделиться? Я так чувствую, ты тоже им обделен. Твой ум рационален. Мой ум рационален, да. И низ моего живота сводит от ощущения опасности ее выходки. Пожалуй — это первое яркое физиологическое ощущение, помимо боли за последние сколько там?.. Разглядываю торец крыши ближайшего дома. Слишком темно. Я могу ее увидеть. Это будоражит! И смущает, почему-то. Мои губы растягиваются в улыбке, когда я пытаюсь представить эту встречу. На крыше. Ага... Stalker: Увы… Но подняться к тебе я не смогу. Ты была права. Я частично обездвижен - травма колена. Ловец душ: Тогда, я для тебя потанцую под дождем! Знаешь… включаю какой-нибудь случайный трэк и пытаюсь интегрироваться с ним. Посмотри вокруг… быть может ты будешь не только знать, что я танцую с тобой, но и увидишь это! Мне приходит сообщение, в нем «координаты» ее музыки. Быстро настраиваю радио… Что-то попсовое, но забавное. «Незабудка...». Да уж! Такую забудешь, как же... Ну и где ты? Неужели надо мной? В моем доме всего четыре подъезда и я вижу их все, выглядывая с балкона вниз. Когда ты спустишься я увижу тебя, Ловец! Или ты всё-таки там… - поднимаю глаза на соседний дом. Я живу на восьмом, а соседний дом стоит по уровню на пару метров ниже моего и я практически вровень с его крышей. До него метров сорок… Молния бьет одна за другой и я вижу! Силуэт! Она!!! Худенькая... в широком капюшоне… - ловят детали мои глаза. Опять темно. Мое сердце колотится. Почему? Потому что — реальная!! И только сейчас я это осознаю. До этого Ловец был персонажем. Да — интересным, влекущим. Но ненастоящим. А теперь… Еще одна вспышка, и я вижу как она поскальзывается и катится к краю. Нет, нет, нет…. НЕТ!!! Темно! Черт!!! С колотящимся сердцем и комком в горле жду очередной молнии. А ее нет! Нет. Нет. Нет. Да что ж такое?! Дождь прекращается. Слабенькая вспышка… На крыше пусто! Опускаю глаза вниз, но уже снова темно и ни черта не видно. Смотрю в монитор. Оф-лайн. Оф-лай?!? Упала?! Живот сводит судорогой. Ступор. Теперь мне ни хрена не кажется реальным то, что произошло сейчас. И я просто стою, пытаясь переварить произошедшее. Захожу домой. Закрываю бук. Перед глазами ее силуэт, подсвеченный вспышкой молнии и взгляд с фотографии. Что это было?? Всё?… Срываюсь к порогу, накидывая куртку и, шипя от боли, надеваю кроссовки. Для этого приходится все-таки согнуть в