— Извините, — сказал, — я, может, еще забегу.
Надо было снова ехать к Скобарскому.
На мгновение собственные усилия показались ему бессмысленными, зряшными. Господи, завопил внутри голосок, да кто тебе этот Олежек? Никто!
А деньги? Это же твои деньги! Ты, вот так, всего себя! Чужому!
Но Вадим скрипнул зубами, и голосок умолк. Деньги. Казалось бы, почти четыре года копил, а жалко не было. Совсем. Даже смешно.
Алькины фотографии царапались в нагрудном кармане.
А вдруг? — с исступлением думалось ему. А вдруг? Что-то произойдет, что-то сложится, нет, конечно, не оживет, но вдруг…
До Скобарского, впрочем, быстро добраться не получилось. По дороге к автобусной остановке от голода скрутило живот так, что пришлось заползти в первое попавшееся кафе. Три ступеньки вниз, полутемный зал.
Что-то играло, ватно обкладывая уши. Тынц-тынц, дэнц-дэнц.
Он опустился за стол, накрытый квадратиком салфетки, закрыл глаза, успокаивая режущую боль. Умереть сейчас было бы некстати.
У него еще Скобарский. И остальные фотографии. И обещание Андрею Игоревичу. Нет, подумалось, надо жить. Похлебать бы только чего-нибудь жиденького.
— …азывать? — прорвалось сквозь тынц-тынц к нему.
— Чего?
Официантка, молодая девчонка в темном костюме с бейджиком "Кристина" на груди, наклонилась к уху.
— Заказывать будете?
— Да, если можно, суп.
Официантка щелкнула жвачкой во рту.
— Есть солянка, есть борщ. Горячие блюда ждать полчаса.
Дэнц-дэнц.
— Борщ.
— Второе, салаты?
— Салат. Какой-нибудь простенький.
— Греческий?
— Давайте.
Официантка повернулась и уплыла в полутемный грот кухни.
Да, подумал Вадим, остальные фотографии. Если все не просто так, то каждый снимок — это этап, ступенька.
И двадцать пятое — тоже не просто так, а крайнее число.
Он лихорадочно выскреб снимки из кармана. Скобарский — ясно, а Вика? А Егорка и Вовка? А непонятно кто с куском плеча?
Так, Вика. Тут надо найти крышу. Вид с крыши. Видимо, крыша и важна. Или я ее на крыше увижу, или еще что.
А если по порядку? Вадим наморщил лоб. Скобарский был точно первым. Плечо точно последним. Предпоследним — новостной щит.
Дети или Вика были вторым снимком?
Освещение, слишком зыбкое, не позволяло разглядеть на снимках детали, которые могли бы это прояснить. Вадим напрягал зрение, но даже дата, и та размазывалась.
Нет, умирать рано. Хотя, конечно, тоже предательство. Как решение побриться. Хотел — и самого себя предал.
Вот такой я, Алька, предатель.
Официантка Кристина принесла корзинку с хлебом.
— Пить что-нибудь будете?
— Сок.
— У нас пиво есть. Свежее.
— Да нет, — Вадим качнул головой. — А спросить тебя можно?
Кристина кокетливо улыбнулась.
— А о чем?
— Вот было бы у тебя два миллиона, ты бы отдала их незнакомому человеку?
Взгляд официантки ушел "в себя".
На несколько секунд она застыла манекеном — один только палец механически накручивал завиток прически.
Щелкнула жвачка.
— Не-а, — оживая, сказала Кристина, — с какой стати?
— А вдруг он болен?
— Ну, у него же родственники, близкие есть. Это вообще не моя проблема.
Вадим повертел попавшую под руку салфетку.
— Я тоже так думал. Недавно. Только передумал.
— Да ну вас! — раздражилась Кристина. — Голову морочите! — Она загнула пальцы с перламутрово-розовыми ноготками. — Греческий салат и суп, так?
— Да.
За супом тоска по Альке вдруг накатила с такой силой, что он замер над тарелкой, зажмурившись, окаменев, раскрошив хлеб в кулаке.
Он представил ее, сидящей напротив: "Вадим, ну, улыбнись. Ну что у тебя все время такое лицо, будто все вокруг — личные враги".
— Не знаю, Алька, — сказал он.
Тынц-тынц. Дурацкая музыка. Сбила, вытолкнула в живой мир.
Не чувствуя вкуса, он заставил себя проглотить пять или шесть ложек борща, но на большее его не хватило. К салату и вовсе не притронулся.
Я не могу без тебя, Алька.
Почему все так? Почему в один момент жизнь летит вверх тормашками? Почему жизнь превращается в смерть?
Ответа не было.
Вернее он был: такое случается. Из семи миллиардов сто или двести тысяч умирают ежедневно. Да, такое случается.
По старости, по болезни, от оружия и стихии. Наконец, под колесами автомобиля, который выезжает на тротуар.
Фотографии смотрели на него. Казалось, все они подслеповато щурятся — и Скобарский, и Вика, и мальчишки. Лишь человек, от которого имелось одно плечо, отвернулся.