Сентябрь
На выгоревшей скатерти травы,
Как будто ожидающей кого-то,
Пятном кагора земляничный куст.
Высокий небосвод прозрачно пуст.
И одинокий шрам от самолета
Почти не нарушает синевы…
«Осадок горек, и саднит скула...»
Осадок горек, и саднит скула.
Тебе не оправдаться перед ними.
Откружится отчаянья юла,
И снова выбирать иное имя.
Но как бы ни менял ты имена,
В каких обличьях ни являлся людям,
На их глазах сомнений пелена,
И перемены к лучшему не будет.
Пророков нет. Извечный парафраз,
Как въехать в город на убогой кляче…
Но как же можно бросить их сейчас?
Вновь надо пробовать. А как иначе?!
«Ну, не пишется об осени, не пишется...»
Ну, не пишется об осени, не пишется.
Не реву по октябрю навзрыд.
В сером небе голых веток ижица,
И туманом горизонт закрыт.
Разбредаются мечты мои дефолтами,
И мелеет звездный водоём.
Мы меняем ценники на желтые,
Мы себя со скидкой продаём.
Заполошные, не замечаем даже мы,
Что уже давно не та игра,
Что уже приходит с распродажами
Ярко-красных ценников пора.
«Не примеряйте на себя чужой беды...»
Не примеряйте на себя чужой беды.
Жалейте, помогайте, ободряйте.
Но только на себя не примеряйте
Болезнь, бессонницу, напрасные труды…
Сгорят посевы, вымерзнут сады,
Погаснут мысли, напитавшись скверной.
Я заклинаю, будьте суеверны.
Не примеряйте на себя чужой беды.
Не примеряйте на себя чужих побед,
Не ведая об уровне оплаты,
Внесенной победителем когда-то,
Потерями, которых горше нет.
Пускай в глаза вам бьёт победный свет,
Слепящий вас сиянием лучистым.
Я заклинаю, будьте реалистом.
Не примеряйте на себя чужих побед.
Разлука
Такая вот нелепая картина —
Бессильные прощальные цветы.
Разлука собирает воедино
Осколки повседневной суеты,
Сплавляет вместе горечью утраты,
Чтоб в памяти, фантомом золотым,
Запечатлелись лица, вехи, даты…
Разлуки пряный сладковатый дым.
Письмо Галичу
Со вчерашнего вечера
Я пишу письмо Галичу…
Похвалиться б, да нечего
Рассказать. Всё как давеча.
Всё по прежнему каемся
С матерком и одышкою,
Да похмельем всё маемся,
Козыряя сберкнижкою.
Каждый третий помятый,
А четвертый немой.
Тот забыл сорок пятый,
Этот — тридцать седьмой.
Ищем в глупостях тайну,
В рот глядим мудрецам,
Умираем случайно,
Доверяясь Отцам.
Всё по русской традиции,
Всё из края да в край.
Все с посконными лицами,
Норовящими в рай.
Не задумавшись, в праве ли,
Кто успел тот и съел…
Александр свет Аркадьевич,
Как ты правильно пел.
Пусть куранты не пробили,
Возвращения ждём.
Не отмеченный «Нобелем»,
В сердце вбитый гвоздём.
«Снежной крупкой о стекло...»
Ветер
«Ваше время истекло» —
Метит.
Опираюсь на него
Телом.
Сколько надо мне всего
Сделать.
Сколько надо мне успеть
В осень.
Циферблат оставил треть —
Восемь.
Дразнит времени поток
Фальшью…
Вечер. Ветер. Ну, а что
Дальше?
«Остудила голову...»
Остудила голову,
Сбила спесь.
Добавляла к олову
Ртути в смесь.
Паутиной липкою
За спиной
Рисовала зыбко мне
Мир иной.
Амальгамой броскою
по глазам.
Что же там под сноскою?
Лишь я сам.
Ноябрьский вечер
Тягучей вязкою струей осенний день
Стекает под ноги громаде ноября.
Сдвигая лисьи малахаи набекрень,
По кронам катится вечерняя заря.
Морозцем небо присолив наискосок,
Ночные ветры будут в ступе сны толочь.
А в голове моей тревожный голосок:
«Переживут ли листья с нами эту ночь?»
Костер из травы
Шальной огонь, осенним сухостоем
Подкормленный, беснуется в костре.
И кажется, что ничего не стоит
Безумному играть ещё острей.
Запас травы не долог для горенья.
Миг ярости, безумие огня…
Затем тщедушное слепое тленье
До нового подарка от меня.
Травы охапка брошена, извольте…
Занялся дымом, тянет к небесам.
И снова вспышка ярости на фронте
Борьбы. А с чем? Да, я не знаю сам.
Дождь
На ковре из желтых листьев
В платьице простом…
По ковру из листьев вишни
дождь стучит весь день,
Словно пыль остатки лета
выбивая.
Прошмыгнула краем крыши
серой птицы тень.
Мокнет старою газетой
Жизнь былая.
Было в жизни, было в лете
много разных дней.
Были мы и рысаками
и не очень.
По заполненной анкете
нам теперь видней:
Мир давно уже не нами
озабочен.
Мокнет город, мокнут крыши,
мокнет старый зонт,
Меланхолией осенней
зацелован.
Даже если ты не слышишь
дождь к тебе идёт
Прошептать тебе спасенье
в два-три слова.
«Нас учили страницы книжные...»