- Да, это я, - ответил я. Я и вправду Мамедов.
- Это из посольства Франции. С вами говорит Франсуаза Пиньон.
- Франсуаза? - я был искренне удивлен.
- Да, Франсуаза, - ответила она.
Шнур из моей телефонной трубки стал вылезать, связь прерываться. Я его быстро поправил.
- Да, Франсуаза, - повторила она, услышав шумы, - Да, Франсуаза.
- Да-да, Франсуаза, - закричал я почему-то очень радостно и вдруг остановился - ведь я не знаю никакой Франсуазы. И никогда не знал.
- Мы ждем вас сегодня в три часа дня.
- А куда приходить? - только и спросил я.
- Как куда? Во французское посольство. На вас выпишут пропуск. До встречи.
И она положила трубку. Я снова пожал плечами. "Черте что происходит", подумал я. Какая Франсуаза? Какое посольство? Снова зазвонил телефон, на этот раз сотовый. Нашел я его в соседней комнате, под диванной подушкой. Звонил Закир. Я даже знал, что я услышу на свое "Алло".
- Шалом, - сказал он радостно. Касательно его обычного приветствия я не ошибся.
- Салам.
- Друг мой, живо интересуюсь твоим самочувствием?
- Самочувствие в порядке, шлет привет.
- Я за него очень рад.
- У тебя что нового?
- Ничего. Вот проснулся, посетил санузел и сразу звоню тебе.
- Я польщен. Почему не на работе?
- А я взял отгул.
- Двухдневный?
- Нет, на один день. А что?
- Просто.
- Друг мой, мне нужна твоя помощь. Анкету надо заполнить.
- Какую анкету?
- Для норвежского посольства.
- Ты все еще летишь в Осло?
- А как же!
- Только я не знаю норвежского.
- Там на английском. И не говори, что знаешь только свой французский.
- Но я только..., - начал я и засмеялся, - Окей, без проблем.
- Так, мне еще кое-что надо сделать, встречаемся через полтора часа около парка. Хорошо?
- Хорошо. Тогда отвезешь меня во французское посольство.
- А ты намылился в Париж? - спросил Закир и тоже засмеялся.
- Нет, возможно, Париж - самый романтический город мира, но парижане сраные ублюдки.
- Ну и черт с ними. До встречи.
С Закиром мы учились в школе. С тех пор и дружим. А про его поездку в Норвегию я уже полгода слышу.
Из дома я вышел где-то через час. Время еще было, я заглянул в магазин рядом. Ой, какая там мерзкая и тупая продавщица! Я над ней постоянно издеваюсь, разговаривая подчеркнуто вежливо. Вот и в этот раз говорю:
- Добрый день, у вас есть краска для волос "Рилкен", первый номер?
Она кивает головой и собирается достать с полки. А я говорю:
- Тогда дайте вишневый "Дирол".
Зачем мне краска для волос "Рилкен", да еще первый номер, сами посудите! На выходе я вежливо пропустил двух входящих незнакомых девушек и услышал обрывок их разговора.
- Был бы Тогрул нормальным человеком, давно бы это сделал, - сказала первая.
Что ей ответила вторая, я не услышал, потому что сразу убежал из магазина. Мне казалось, что за мной все следят. Или я нахожусь в темной комнате, вокруг полно людей, но я их не вижу. "Кто здесь?" - хотелось закричать.
Я покрутился в нашем районе, чтобы убить время, и вспомнил, что давно не проверял свой почтовый ящик. Электронный, разумеется. Поэтому я заспешил в ближайший интернет-клуб. На клуб это мало походило: небольшое помещение, шесть компьютеров, по три справа и слева. Но скорость была сносная, я быстро загрузил нужный сайт и уже через минуту проверял новые сообщения у себя в ящике. Как всегда, там была куча спама: реклама дипломов, порносайтов и прочих услуг, на рассылку которых я никогда не подписывался. Помимо этой белиберды в ящике было письмо от некоего Рустама Агаева. Вначале я подумал, что это очередное письмо с предложением скачать какую-то программу и заработать денег в Интернете, или же кто-то просто шлет вирусы. Однако никаких прикрепленных файлов не было. Внутри было сообщение с сегодняшней датой, написанное автором и адресованное пяти адресатам. Последним был указан мой адрес, причем не только адрес, а еще и имя, и фамилия. Очевидно, сообщение не было послано мне случайно. Вот только никого из других получателей, равно и самого отправителя, я не знал. Я вчитывался в их имена, пытаясь вспомнить этих людей, но ничего не вышло. Тема сообщения была еще более странной: "I'm back from Kiev". Я стал читать текст.
"Здоровенькi були, дорогие друзья!", - писал Рустам Агаев, - "Ну вот, я и вернулся из Киева. Очень рад вновь оказаться на родной земле, но в то же время ощущаю грусть, мыслями возвращаюсь в славный град Киев и представляю, как гуляю по бульвару Шевченко, а потом иду домой на Крещатик, а под ногами хрустит белый снег. Казалось бы, каких-то пару недель в Киеве, а я так привык ко всему украинскому. Вот и сегодня в магазине пытался расплатиться гривнами.
Виноват перед вами, но не привез вам особых гостинцев. Во всем виновата жаба. Она душила меня, душила и... задушила. Не судите меня строго, пожалуйста. Но и с пустыми руками я не мог вернуться. Надеюсь, вам понравится. А кусок сала и бутылку горилки я прикончил в самолете, уносившем меня домой.
И вот я дома. Впереди еще много стран, городов и много новых впечатлений, но Киев теперь всегда будет в моем сердце. Киев - навсегда.
С наилучшими пожеланиями, Рустам Агаев".
Тут я сел. Это тоже ради красного словца, я и так уже сидел, но если бы стоял, то сразу сел бы. Потом почесал затылок. Я уже вообще ничего не понимал. Какой Рустам? Какой Киев? Чтобы отвлечься, я зашел на свой любимый кинофорум на сайте "Киноэкспресс" и стал читать текущие топики. Я хотел добавить свой комментарий в одно из обсуждений, но, глянув на часы, обнаружил, что время уже поджимает, и поэтому побежал на встречу с Закиром.
Разумеется, он опоздал. Я стоял минут десять и только потом услышал, как кто-то мне сигналит. Этот кто-то был Закир.
- Здравствуй, мой юный, застенчивый друг! - приветствовал я его, очутившись в салоне машины.
- И тебе привет, брат Тогрул!
Минут пять мы обменивались своими изысканными приветствиями, в той же манере спрашивали друг друга о делах, настроении, аппетите и прочих вещах. Мы уже были в пути.
- Порезался что ли? - спросил Закир, указав на мою скулу.