Выбрать главу

Здесь расправлялись с великой державой.

Ну а пока что убито во мне

Все, что хранило и было святыней,

А по стране —

на стерне и броне —

Иней.

1993-2000

РУССКИЕ ЛЕТОПИСИ

Лишь о самом главном и высоком

Повествуют летописи нам:

Князь под стягом пал в бою жестоком,

В стольном граде освятили храм.

Братья князя разочлись с врагами -

Божье пособленье снизошло...

А в конце приписка вдруг: с сенами

В это лето было тяжело.

***

А это будет так:

коснется солнце,

Вагонных окон с правой стороны,

И вдруг моя любимая проснется

Среди стучащей ровно тишины.

В каком-то нетерпенье долгожданном

На руку обопрется и тогда

Наполовину срезаны туманом

К ней выйдут островерхие стога,

И проплывет, сверкая колеями,

Проселок с одиноким грибником...

А я лежу с прикрытыми глазами,

Как будто сплю,

но сам слежу тайком

За пробужденьем утренней улыбки

И говорить ни слова не хочу.

От встречной речки медленные блики

Скользнут по обнаженному плечу,

И я еще прижмусь к нему щекою,

Но не сейчас, пока глядит она

С улыбкой ожиданья и покоя,

Которых мне не оправдать сполна.

ДЕЛЬВИГ

Барон с улыбкой грустной —

Друг Пушкина, друзья! —

Назвал он "Песней русской"

Стихи про соловья.

Своей привычки узкой

Не смея превозмочь,

Все той же "Песней русской"

8Назвал стихи про ночь.

И многие другие,

Что пелись на Москве,

Поскольку не дурили

Мозги по НТВ.

Потомок русских немцев,

Он видел за версту,

Не в силах наглядеться

На нашу красоту.

Но в мире лжи и денег

Услышал бы поэт:

"Антон Антоныч Дельвиг,

Других названий нет?!"

Бокал он опрокинет

И скажет визави:

"Рождаются — такие,

Хоть как их назови"...

СКЛОНЫ ЧЕЧНИ

"Солдат войны не выбирает", —

Сказал мне генерал в Чечне.

Хотя, бывает, убивает

И сам, идя в огонь, сгорает

В не им развязанной войне.

Ее творят политиканы

Не на оплавленном снегу,

Не под угрозой смертной раны —

В Кремле, где страхи да обманы,

И на Лазурном берегу.

Солдат войны не выбирает —

Он верен долгу и стране,

Которая его ввергает

То в кровь, то в славу,

Что сверкает

На склонах в памятной Чечне.

В ПОЛЯХ РОССИИ

Олегу Туровникову

Иду родимым зимним государством,

И здесь, где нет ни тропки, ни следа —

В полях февральских остро пахнет настом —

Не снегом, нет,

а жестким настом. Да!

Подтаявшим под солнцем среднерусским

И скованным.

Державен каждый шаг,

Когда, ломая корку с гулким хрустом,

От озера выходишь на большак.

Береза придорожная с наклонцем

Укажет путь, которым шла пурга,

Она облита платиновым солнцем

И оживляет зыбкие снега.

А на дороге — радость новой встречи:

У женщины, шагающей легко,

Спрошу с улыбкой: "Далеко Заречье?" —

"Ступайте прямо. Нет, недалеко..."

Какой простор! Какое чувство дома!