Конечно, ни "мусорами", ни "ментами", даже "позорными", по-свойски полицейских в народе называть уже не станут, на иностранные прозвища "бобби" или "копов" им тоже претендовать не приходится. Вся "рожденная революцией" почти столетняя история советской милиции, от дяди Стёпы до капитана Жеглова и "знатоков", сразу выбрасывается на помойку.
А что же остаётся на долю грядущей российской полиции? Кто будет её подпирать своим авторитетом и архетипом? В Кремле, наверное, полагают, что таким архетипом обладают выведенные писателем Акуниным-Чхартишвили фандорины и Ко, верные "слуги царя и Отечества"? Или же Шварценеггер и прочие голливудские хай-тэковские робокопы? Что ж, блажен, кто верует... Но в нашем общественном сознании слова "полиция" и "полицай" пробуждают совсем иные архетипы и порождают совсем другие ассоциации, которые утвердились не на прихоти того или иного властителя, а на крови миллионов жертв во время Великой Отечественной войны, — как синонимы "предательства" и "власовщины".
Именно так, наверное, и будет рассматриваться данная президентская инициатива: раз власть предержащие под власовским стягом движутся к оправданию союзников Третьего рейха и предателей Родины власовцев, раз они своими действиями за последние двадцать лет реализовали и даже перевыполнили гитлеровский план "Барбаросса", то, может быть, им действительно нужно иметь полицейскую машину по фашистскому образцу? И если в школах разучивают модернизированный текст гимна Советского Союза, то в детсадах ребятам теперь, наверное, предстоит учить модернизированный стишок "Дядя Стёпа — полицай"?
1
(обратно)
Денис Тукмаков ЖИЗНЬ БЕЗ КОМФОРТА
Жара, засуха, чад, пожары — не дожидаясь августа, страну вновь постигла череда катастроф.
Постигла? Вновь? Нет, череда эта и не приостанавливала свой бег по России. Русская беда давно выросла до неба, перешла в категорию вечности, превратилась в национальное историческое явление.
Вся Россия — словно огромное минное поле: куда ни пойдешь, рано или поздно наткнешься на смерть. Беги, ползи, прыгай — не проскользнешь: день и ночь собирается с поля жатва. В мгновение ока, по какой-то жуткой нелепой причине моя плоть, жаждавшая привольной и правильной жизни, взорвется, исчезнет, изойдет дымом.
Я шахтер, вкалываю в забое — но авария происходит в шахте, и мое истерзанное тело замуровано в инфернальных глубинах. Я бизнесмен, несусь в новеньком экспрессе в северный город — и тут от грохота рвутся перепонки, я раскромсан в сошедшем с рельс, смятом в лепешку вагоне. Я инженер-энергетик, горжусь должностью на суперстанции — но лавина стали и толщи воды сметает вмиг людей-букашек в машинном зале, вырывает с корнем тысячетонные агрегаты, крушит в щепы творение миллионов людей.
Нигде не спокойно. Опасность — всюду. На школьной линейке или в аквапарке, в ночном клубе или в московском метро, на рынке или на разводе в ОВД, в туше атомного ракетоносца или на летней даче возле лесополосы. Русское бытие превращено в жизнь без комфорта. На грядках — как на передовой. На дискотеке — будто в печи крематория. На авиашоу — словно я сам уже камикадзе.
Кого винить, что оказался в аду? О разумных ли доводах думать, спасаясь из охваченного пламенем дома? Выстроишь ли стратегию поведения на пепелище, оставшись в майке и трусах? До аналитики ли мне, когда я, парализованный гарью, спятивший от жара, падаю ниц, тщась спастись, а по лбу моему стекает ручьями собственная кожа?