* * *
Претенциозность мне всегда была чужда.Душа к высокой простоте стремится.Где Слово, как открытая звезда,Вдруг осветит нежданную страницу.
Мне с ребусами в книгах не везло.Поэзия не зря с любовью схожа:Все в ней открыто, просто и светло.И быть иначе, думаю, не может.
Стихи – не ребус и не лабиринт.Входите в них,Как все мы входим в дружбу.А если надо – позову на ринг,Когда врага нам отчихвостить нужно.
Претенциозность мне всегда была чужда.Хочу остаться близким в мире БожьемТем,Для кого горит моя звезда,Кто свет ееСвоей душой продолжил…
Песня моряка
Ты живешь на тихом островеНа краю чужой земли.Якорь мы у пирса бросили.И на берег твой сошли.
Ты мне встретилась на улице.Не случайно, может быть…Назвалась с улыбкой Джулией,Чтоб не смог тебя забыть.
Мы прошлись с тобой по острову,Словно по твоей судьбе.Ах ты, жизнь моя заморскаяНа уплывшем корабле.
Вспомню я вдали от берегаВзгляд, далекий как маяк.Без тебя и жизнь, наверное,Здесь не сладится никак.
* * *
Куда бы ни вела меня дорога,Какие б книги ни легли на стол,Но в мудрости великого ВостокаЯ силу для души своей обрел.
Перед судьбой не опускаю руки.Перед врагом глаза не отводил.И верил сердцу в горе и в разлуке.И знал – на все опять достанет сил.
Из прошлого
Привлекла меня ты красотою.Но за ней – игра и суета.А пенять – занятие пустое.Да сказать по правде – на черта?
Потому все кончилось разлукой.Но во имя будущих побед,В Интернете имидж свой настукай,Помести кокетливый портрет.
Может, кто-то обмануться хочет,Как когда-то обманулся я.Но любой обман всегда порочен,Как порочна красота твоя.
Может, и звучит все это грубо…Может, и во мне взыграла злость?Не суди меня за эту ругань.Просто все забыть не удалось.
Отцы и дети
К полемике с одним молодым функционером
Приходят во властьМолодые ребята…Им кажется – жизньНачинается с них.А все, что свершалосьБез них и когда-то,Пусть даже вчера, —Это надо в архив.
Они в свою избранностьВеруют свято,Хотя ни успехов пока,Ни имен.А мы перед нимиКругом виноватыЗа то, что мы старше.Но тоже живем.
Поэтому самым крутымЗахотелосьСоздать из апломбаСвой собственный стиль,Чтоб опыт чужойИ житейскую зрелостьОтправить на свалкуИль скинуть в утиль.
Прочтите Рокфеллера —Мудрого деда.Он как-то сказал,Словно дал вам под дых,Что если нужны емуГрузчики где-то,Для этой работыОн брал молодых.А зрелые люди —Для важного дела.И вряд ли получитсяЧто-то без них.
Любуйтесь собою,В надежде, что лицаПрикроют убожествоДуш и идей…Когда же опять с вамиГлупость случится, —Уж вы не спешите,Пожалуйста, с ней.
* * *
Если вас столкнули с пьедестала,Не забудьте позу поменять.На земле быть шаржем не пристало,Шаржем на утраченную стать.
Жизнь проста… Чем выше ты вознесся,Тем больнее падать с высоты.А карьера – нечто вроде кросса,Не сходи с дистанции в кусты.
Сколько видел я таких отставших,Неудачей брошенных в нули…
Кто теперь на пьедесталах ваших?Как живется вам от них вдали?
* * *
Наша жизнь, как цунами:Все пошло кувырком.Поменялись местамиПроизвол и закон.
Поменялись местамиЧистоган с чистотой.Мы с надеждой расстались,Как с затеей пустой.
На счету мало денег? —От ворот – поворот.Власть взяла в руки веник.Выметает народ.
Выше личного благаНичего у ней нет.А захочешь поплакать, —Насмешишь белый свет.
Ты о совесть прилюдноНевзначай не споткнись…Стала очень уж лютойЭта новая жизнь.
* * *
Три времени года – всего лишь три дня.Три дня – все богатство мое.Весной в первый день ты была для меня.Надеждой и светом ее.
Второй день ты летом была для меня.Неистовым зноем любви.И все трепетало в тебе от огня —И губы, и руки твои.
День третий в слезинке твоей задрожал.Ты осенью стала моей.С прощальною силою вспыхнул пожарЛюбви и печали твоей.