Один в поле воин
Я один в поле воин согласно судьбе,
И согласно всевышнему плану.
Я родился, и выжил, и прожил в борьбе,
Прикрывая точащие раны.
Я уставший от жизни иду напролом,
Примеряя различные роли.
А железная маска сравнилась с лицом,
И от страха храня, и от боли.
Одиночество раньше пугало меня,
Я стучался в закрытые двери
Я просил, чтоб пустили, я даже кричал
И в расклад такой грустный не верил.
Мне ответили «Нет». Я смирился, затих,
Отпустил это тяжкое бремя.
Было время, я чувствовал... Было любил...
Это было ужасное время.
Сам с собою всегда.
Что в проблемах больших,
Что в период великого счастья
Я не верю, когда
Кто-то мной дорожит,
И не смею никак обольщаться.
Это все ни о чем.
Знаешь, было не так.
Мне казалось, что я... не один.
Я действительно верил,
(Нелепый чудак)
Что могу быть, и вправду, любим.
Но итог был каков?
Предательство. Ложь. Лицемерие.
Сильная боль.
Я успешно избавил себя от оков,
И о том себе жалости ноль.
А с потерей внутри я смирился давно.
Одиночество – это броня.
Никому в этом мире теперь не дано
Ни обидеть, ни ранить меня.
Даже если подставят однажды плече,
И покажется кто-то «своим».
Помню только одно: «Это все ни о чем»
Все-равно я навеки один.
Откровенно плохие стихи
Есть откровенно плохие стихи,
Даже читать их не хочется.
Только начав, прямо с первой строки,
Ждешь: «Ну когда же он кончится?!»
Рифмы не очень, и смысла там нет.
Все невпопад, все не ладится.
Кто мог вообще написать этот бред?!
Или он так издевается?
Думаешь: «Может быть автор дурак?
Может в бреду писал это?»
Лучше совсем ничего уж, чем так.
Стыдно назваться поэтом.
Стыдно, что можно такое слагать
Стыдно, что кто-то читает.
Мысль не выходит совсем излагать,
А все-равно сочиняет.
Нет, ну когда до писаки дойдет,
Что графоманить не нужно.
Я бы устроил всеобщий бойкот,
Или чего-то похуже.
Пусть не позорят поэтов других,
И без того им не просто.
Взял бы таких, из мотивов благих,
Выслал на маленький остров.
Там, где не будет совсем никого –
Там фантазируйте вволю.
Хитро придумал я! А, каково!
Все же чего-то я стою.
Просто боюсь за народ и за мир,
Где бесталанные в массах.
Если такой у кого-то кумир –
Значит, культура угасла.
Есть откровенно плохие стихи.
Я бы навел вам пример, но
Сборник откройте мой и посмотрите –
Каждый второй... каждый первый.
Клоуны рядом
Оглянитесь, клоуны рядом.
Посмотрите прямо им в лица.
Они вышли будто из ада,
И хотят теперь веселиться.
Никого они не боятся,
Ничего им в мире не чуждо.
Оглянитесь, клоуны рядом,
И хотят предложить вам дружбу
На лице их вечно улыбка,
Но, по сути, это гримаса.
Они ждут лишь вашей ошибки,
И дождутся этого часа.
Стоит раз им только поверить,
И обратно не возвратиться...
Запирайте получше двери,
Очертите свои границы.
Не ведитесь на милый голос,
И на приторное веселье.
Все они способны на подлость,
Даже если молят о спасении.
Перед вами всего лишь маска,
А под ней пустота, не более.
Обещать будут дивную сказку,
Что в кошмар превратиться вскоре.
Хорошо умеют смеяться,
Но внутри поголовно сломаны.
Вот и вышли с судьбой сражаться
На арену грустные клоуны.
И от них никуда не деться....
Это правда безумно страшно:
Стоит пристально лишь вглядеться –
И увидишь клоуна в каждом.
Дурной сон
Этой ночью ты снился мне мертвый,
Без малейших жизненных признаков.
На холодном полу распростертый,
И с витающим рядом призраком.
Кровь струилась на старый ковер,
Твоя поза была немыслима.
Я осталась с тобой вдвоем.
Я была от тебя зависима.