Разноязыкий шумный лагерь устраивался на ночлег у подножия горы, образуя на обширной площадке под густыми деревьями отдельные островки-становища: французы с французами, немцы с немцами, голландцы с голландцами... Российский лагерь -- два оставшихся экипажа из Москвы, один из Питера, автоприцепы поддержки и "джипы" руководителей команды -- оказался почти в центре площадки, так что вести за ним скрытое наблюдение было весьма затруднительно.
На исходе дня Артист уже успел свести знакомство со многими, в том числе и с членами российской команды и даже заполнил первую кассету путевыми заметками. Настроение у раллистов-россиян было кисловатое: о призовом месте уже давно никто не помышлял, лишь бы вконец не осрамиться, дотянуть кое-как до последнего этапа. Все устали, издергались, успели, как водится, переругаться, так что назойливые расспросы нахрапистого парня восторгов ни у кого не вызывали. Отвечали неохотно, глядя в сторону, и на всех лицах легко угадывалось желание послать его куда подальше.
А он все не уходил, все крутился со своими проводами и микрофонами, как бы между делом поправлял на груди карточку аккредитации, бесцеремонно залезал и усаживался в машины, короче говоря, как и все его ушлые собратья по ремеслу, давал понять, что он всюду и везде у себя дома.
Кончилось тем, что из одной из техничек, куда этот бойкий репортерчик тоже попытался было сунуть свой длинный нос, неспешно вышел голый по пояс двухметровый соотечественник и вплотную приблизился к нему. Толстенные мускулистые руки великана чуть ли не до плеч были в черных разводах машинного масла.
-- Не чувствуешь ничего? -- с некоторой угрозой поинтересовался он у Семена.
-- То есть в каком смысле? -- не без заносчивости вскинулся Артист.
-- А в таком, что достал ты уже всех, понял? Не до тебя тут. Устали люди, а ты жужжишь и жужжишь... Канай отсюда! Чтоб не видел я тебя больше!
-- Обидно, -- сказал Семен. -- До чего же обидно. Мы с коллегами только ради вас вышли на эту чертову трассу. Можно сказать, единственные ваши болельщики. А вы, так сказать, меня мордой об стол? Спасибо!
-- Да ладно, ты нас тоже пойми, -- сменив тон, пробасил парень. -- Если бы только один ты доставал, а то все лезут и лезут к нам. Были бы мы впереди -- еще понятно, а то...
-- Да кто хоть лезет-то?
-- Да всякие тут вроде вас. Позавчера вот канистру с тосолом сперли, представляешь? А кому он, спрашивается, нужен, тосол?
-- Ну вот! -- сказал Семен. -- А говорите, никаких приключений...
-- Да ведь что смешно-то, -- уже вполне миролюбиво продолжил механик, -- вчера сперли, а сегодня приехали -- глядь! -- стоит на месте как миленькая. И тосол на месте.
-- Ну вот и хорошо, -- сказал Семен.
-- Чего ж хорошего-то? -- снова рассердился парень. -- Тосол, блин, вернули, глядим -- е-мое! Канистры с маслом нет! Как тебе это нравится?
-- Во дела! -- изумился Артист. -- А что за масло-то? Будто своего нету. Может, особенное какое?
-- Масло, конечно, что надо! -- сказал парень. -- Специальное, со спецприсадками, для танков. Насилу добыл.
-- Это что, черное, что ль, такое?
Парень хотел уж было ответить, но не успел. Из-за фургона технички неожиданно появился высокий широкоплечий господин лет сорока в роскошной спортивной куртке, тонких золотых очках и с черным приемопередатчиком "уоки-токи" в руках.
-- Вас, собственно, что интересует? -- не слишком доброжелательно поинтересовался он, вплотную подойдя к Семену. -- Кто вы такой?
Семен не без гордости ткнул себя в грудь, где висела целлофанированная карточка участника с впрессованной цветной фотографией и личными данными: "Пресс-служба оргкомитета". "Авторадио" -- Москва. Аркадий Белецкий. Специальный корреспондент" -- и, широко улыбаясь, протянул руку для пожатия.
-- Рад приветствовать вас, Леонид Павлович! Забыли? Вы же сегодня оформляли нас -- журналистов вне конкурса. Добрый вечер!
Днем, как только притащились измотанные россияне, Муха представил свой экипаж для прохождения процедуры регистрации. Тогда же "Аркадий Белецкий" прочитал надпись на такой же карточке, приколотой к широкой груди руководителя российской команды, и узнал, что это сам сопредседатель оргкомитета ралли от Российской Федерации Леонид Павлович Добрынин. Появление журналистов он встретил без всякого энтузиазма, осмотрел подозрительно и, не удержавшись, выговорил за опоздание:
-- Вы были заявлены черт знает когда, почему
только теперь явились? Я вас в Москве что-то не помню... Без меня уже, что ли, там аккредитовали? Вас только не хватало на мою голову... Ну ладно, документы в порядке. Можете присоединяться и ехать.
Вглядевшись, он тоже сразу узнал Семена, но руки не подал.
-- А... пресса! Ну так что вам надо?
-- Вы же понимаете, Леонид Павлович, работа у нас специфическая, хочется найти что-нибудь остренькое, занятное, чтобы, знаете ли, разогреть радиослушателя...
И он привычно поднял включенный на запись диктофон на черном ремешке.
-- Несколько слов для всех поклонников и любителей российского автоспорта... Друзья, мы находимся на бивуаке после очередного этапа...
-- А ну-ка спрячьте свою шарманку! -- грубо оттолкнул от себя диктофон Добрынин. -- Ничего говорить я вам не собираюсь. Люди заняты, не до вас. Так что...
-- Да понимаете, нам просто нужны какие-нибудь живые эпизоды... -заулыбался Семен. -- Что-нибудь смешное... Вот ваш товарищ сейчас рассказал: кто-то повадился всякую ерунду воровать. То тосол, то масло... Можно шикарный материал забабахать -- "Барабашка на ралли". Представляете?
Семен не успел еще договорить, а лицо Добрынина уже резко изменилось. Нагловатый начальственный гонор сменился еле скрываемым смятением.
-- Что? Что такое? 0-очень интересно! -- часто дыша, почти задыхаясь, он быстро повернулся к механику. -- Ты чего это тут разные байки плетешь? Почему я ничего не знаю? Какой тосол? Какое масло? Мне первым делом обязан был доложить! Мне, понимаешь, а не всяким тут... Было же сказано -- близко никого не подпускать!
-- Да ерунда, Леонид Павлович, -- упавшим, испуганным голосом заговорил парень, -- говорить-то не о чем.
-- А коли не о чем -- так и молчи в тряпочку! Я же предупреждал -- не разевать хлебальник. Украли, не украли -- никого это не касается. Тебя для чего в команду брали?
И повернул к Семену побагровевшее лицо с жесткими голубыми глазами.
-- В общем, топайте отсюда. Никаких интервью! Вон французы лидируют -их и трясите. Еще увижу здесь -- аннулирую аккредитацию, ясно?
Семен трагически воздел руки, но спорить не стал и отправился восвояси. Но он явно повеселел и приободрился. Кажется, это было самое ценное интервью, которое он взял за этот день.
Обо всем, что удалось узнать, через десять минут он во всех деталях поведал своим спутникам и дал прослушать запись.
-- Молоток! -- похвалил Михаил. -- Ай да господин Добрынин! Кажется, наш командор что-то знает. И о-очень боится...
-- Я тоже так думаю, -- сказал Семен. -- Иначе с чего бы, спрашивается, ему так раскочегариться? Считаю, топливо -- тут. Нынче ночью выходим на зверя. Танковое масло этому "барабашке" тоже ни к чему. А нам позарез надо узнать, у кого тут острый приступ клептомании...
Лагерь раллистов жил своей удивительной, ни на что не похожей ночной жизнью.
Всюду -- в спальных мешках, в палатках, прямо в машинах, а то и на крышах своих "джипов" спали гонщики. Измотанные дорогой, ежесекундным бешеным напряжением, спали скитальцы, великие мастера, знаменитые чемпионы и вечные аутсайдеры, герои и честолюбцы, фанатики скорости, рабы и мученики азарта, мужчины и женщины, для которых запах бензина, рев мотора, безумная тряска и близость опасности заменили все, что влечет и ценится в этой жизни.
Вокруг спящих возились механики. Почти все машины стояли с задранными капотами, многие были наклонены на опрокидывателях. Над открытыми моторами, как светлячки, витали в темноте огни ярко горящих ламп-переносок, постукивали гаечные ключи, шипели насосы, то там, то здесь взревывали моторы и клацали железом отвертки, монтировки, домкраты...