Часть вторая
X
Я путешествовал недурно. Русский край
Оригинальности имеет отпечаток.
– Нажимай крепче, Андрюха. Нажимай! Ах ты щучий хрен – опять сорвалось.
– А ты там что смотришь, борода? Машина то не бог весть, а полчаса потеем.
В глубоком овраге, втаптывая в грязь палые осенние листья, копошатся четверо. Один – в кожаной куртке и кожаных рукавицах, другой – широкоплечий парень с засученными рукавами подхватили канатом, пропущенным через бревна, сохранившиеся от разрушенного моста, упавший в овраг автомобиль. Двое внизу, по мере того как первые поднимают машину, ставят под автомобиль подпорки.
– Прикрути веревку-то к дереву. Она сама держать будет.
Из оврага вылезает мужик с черной когда-то, а теперь серой бородой и, поблескивая хитрыми карими глазками, говорит:
– Разве ж мыслимо. Машину машиной бы и вытаскивать…
Закручивает цыгарку и неторопливо закуривает.
– Ты чего там – отдыхать! – прикрикнул на него парень с засученными рукавами, захвативший по праву наиболее энергичного командование над остальными, – Иди, иди, нечего тут, помогай.
– Над-дай! Эх, над-дай!
Кожаная куртка волнуется.
– Черти, осторожнее. Так ведь сломать можно.
Напряженное общее усилие – автомобиль легко взлетает вверх.
– Ставь подпорку. Да торопись! Чего ты боишься-то, чёрт!
Сухой треск – двое нижних отскакивают, сшибая друг друга – а машина снова летит в овраг.
– Эх, не выдержала. Молода, во Саксони не была.
Одно из бревен беспомощно повисло над оврагом. Автомобиль уперся одним боком в грязь, другим повис на веревке.
– Сломали, дьяволы, – ругался человек в кожаной куртке – шофёр провалившегося на мосту автомобиля. – Не можете, так не брались бы.
– Я говорю – тут машину бы надо, – объяснял мужик с серой бородой. – Этакие машины бывают – так или не так я говорю – домкрат. Положи ее под дом – и дом подымет. А где ж руками.
– Пошел бы Андрюха за помощью!
Парень с засученными рукавами, к которому относилось имя Андрюхи, ушел, остальные расселись на берегу оврага и закурили.
– Да, – продолжал философствовать серобородый мужик:
– как это говорится: теперь у нас дороги плохи, мосты забытые гниют.
– А ты что это – стихами, – заметил шофёр, иронически оглядывая мужика.
Тот не счел нужным отвечать – за него ответил другой мужик – тощий, рыжий и в довершение неказистости – рябой.
– Он у нас и не такие стихи умеет. В рифму…
И подмигнул принявшему с достоинством похвалу философу.
– Вытащили? Скоро вы?
Это говорит вышедший из леса молодой человек в городском, претендующем на щегольство, костюме, при первом взгляде на которого мы с вами сразу узнали бы Юрия Степановича Боброва.
– За помощью пошли, – ответил рябой мужик.
Пока мужики тщетно пытались вытащить из оврага злополучную машину, Юрии Степанович то прятался в лес, то топтался на берегу оврага, выражая явное нетерпение. Видимо, задержка эта не входила в его планы: выехав только затем, чтобы осмотреть снова пустырь, где в недалеком будущем должен был расположиться новый городок, вздумал он заодно проехаться и на Слуховщину, взглянуть на знаменитый лес, который уже решено было, принципиально пока, отдать в распоряжение строителей. Как он представлял себе эту поездку? Полчаса туда, полчаса обратно – час-два на осмотр – и вечером дома. Разве мог он предполагать, что всего в десяти верстах от города творятся странные и непонятные для человека, привыкшего к городской культуре, вещи. Разве мог он предполагать, читая написанные сто лет тому строки, только-что скороговоркой процитированные бородатым философом, что за сто лет наши дороги мало в чем изменились, разве только мосты успели прогнить еще основательнее и не выдерживали уже такого легкого экипажа, как фордовский автомобиль.
– Далеко до Слуховки? – спросил он.
– Где ж далеко. Рукой подать, – ответил философ – как деревню пройдешь, так на полверсте и волость: вам небось в волость надо? А не то ко мне зайдите, каждая душа укажет, где я живу. Спросите только, где Михалок живет, – это я Михалок и буду. Баба самоварчик поставила бы.
Юрий Степанович поспешил поблагодарить Михалка за приглашение, перебрался через овраг, почистил слегка запачканные при катастрофе брюки и медленно, выбирая места по суше, пошел по дороге, заросшей по сторонам полным фантастических красок увядания кустарником.
– Начальство что ли, – спросил Михалок, показывая глазами на удалявшегося Боброва.
– Какое там начальство – шантрапа, – отозвался шофёр.