[1] «Записки псового охотника Симбирской губернии» Петра Михайловича Мачеварианова. Заядлый охотник, большой специалист по собакам, вложивший немало сил и средств в выведение особой русской породы собак. По словам специалистов, труд актуален и по сей день.
Глава 21
Глава 21
Требуется одной прислугой шведка или финляндка, умеющая готовить три блюда, чистоплотная и аккуратная на маленькую семью, обязательно хорошие рекомендации, жалование 12 рублей.
Листокъ
А к вечеру госпиталь наполнился людьми и звуками.
Громко и торжественно гремел бас священника, и многие иные голоса подхватывали слова гимна, заполняя узкие коридоры госпиталя божьим словом. Слов было много. Метелька сказывал, что и крестный ход, который устроили от церкви Святого Варфоломея к его же имени госпиталю, тоже получился изрядным.
Он сходил поглядеть.
А потом остаток вечера рассказывал, причём в лицах, то щёки надувал, пытаясь изобразить священника, про которого сказал, что хороший, сильно важный, то махал воображаемым кадилом. Не знаю, чего в нём жгут, но этим едким церковным запахом пропитались и коридоры, и палаты.
Крестным ходом вокруг госпиталя дело не ограничилось.
Был и торжественный молебен.
И обход палат с иконами, которые сияли золотом и силой. И даже благословение. От последней части я бы отказался с радостью, да кто ж меня, беспамятного, спрашивал.
Ну, то есть для всех я опять упал в глубокое забытье, в котором и пребывал, избегая высокой чести присутствовать при молебне. В какой-то момент я провалился в натуральнейший сон, чтобы проснуться от тяжёлого гулкого кашля. Метельку опять выворачивало, и он, пытаясь не задохнуться, хватал воздух.
— Метелька, — я соскочил с кровати. — Врача надо…
— Н-не… — он выдохнул и сплюнул. Слюна потянулась изо рта тонкими нитями. — Уже… отпустило. Николка говорил, что так и будет. Что там, внутри, накопилось всякое дряни. И она выйти должна. Сказал, ну, что там больше, чем он сперва думал. Так что надо будет потерпеть.
— Прости.
Чувство вины было мерзким.
— За что? — он отёр рот рукой.
— Я ж тебя на фабрику потянул. И вообще… за собой. Обещал хорошую жизнь, а получилось…
— Ну, можно подумать, получилась плохая. Воды дай.
Графин с водой отражал лунный свет и белое пятно его лежало на столе. Вода едва слышно пахла ладаном, но Метелька пил жадно.
— Николка сказал, что надо пить побольше, тогда и отходить полегче. Ещё с Танькой сговорился, зараза, и эту, воду выписал, которая минеральная. С жиром топлёным. Ну и мерзота, я тебе скажу.
— Пей.
— Пью. Куда ж деваться. Да и вода, а не моча коровья. Бабка моя вот все болезни мочой лечила. Иногда лепёшками. У неё шпора в ноге была, и вот мы ходили, искали такую лепёшку, чтоб свежая, но подсыхать начала. И тогда бабка в неё ногу совала и стояла, чтоб, значится, распарило.[1]
— Меня сейчас стошнит.
— Нежный ты, — Метелька фыркнул. — Сразу видно, что барчук.
— А в рыло?
— Больным нельзя.
— Так и я не здоровый. Может, всё-таки кликнуть кого?
— Да не. Всё уже добре. Спи.
— Наспался.
— И я… давно столько не спал. Еремей сказал, что, как вернёмся, он с нас три шкуры спустит, за безделие.
Я поёжился. Сомнений, что слово своё Еремей сдержит, не было.
— Ты ему скажи, что я хворый, а хворых гонять нельзя, — Метелька забрался в кровать.
— Сам и скажи.
— Так мне не поверит, — он улёгся, и под невеликим его весом заскрипела, растягиваясь, сетка. — Чего? Да не собираюсь я помирать.
— Просто… не жалеешь, что со мною связался?
— По пять раз на дню, — буркнул Метелька, натягивая одеяло. — Сав, ты чего? Эта… как его… меланхолия? Слыхал, у благородных бывает.
— Да нет. Так, лезет всякое в голову…
— Это потому что задница не занятая. Когда задница занятая, тогда и голова только об этой заднице и думает, а не про всякое там.
Простая, чтоб её, житейская мудрость.
— Ты вон сколько раз умереть мог, — я не мог успокоиться.
— Так не умер же ж.
— Может, ещё и умрёшь.
— Ага, а там, в приюте, меня ждала долгая и счастливая жизнь, — фыркнул Метелька, поправляя подушку. — Сам подумай, Сав.
Не знаю. Не думается. Точно меланхолия.