— И тебе доброго вечера Мелисса, — кивает он. — Ты кажется потеряла вот это.
Нельсон передаёт мой телефон. С лёгкостью выдыхаю. Он всё это время находился у него. Хоть бы голубя отправил, чтобы я не волновалась. Желание наехать на него испаряется, как только замечаю перебинтованные руки, поднимаю взгляд, на лице красуется фиолетовая гематома.
— Я видела тебя меньше суток назад, что произошло?
Надеюсь, это не тот босяк из клуба, выследил его.
— Переживаешь?
— Интересуюсь, — парирую я.
Нельсон поправляет растрёпанные волосы, но ветер не уступает и возвращает всё обратно. Я скрываю улыбку.
— Не сошлись взглядами с отцом, — неуверенно отвечает он.
Моё стереотипное мнение пошатнулось. Всегда считала, что богатые самые счастливые, беззаботные люди, не знающие горя и проблем.
— Мне жаль.
Не знаю, как поддержать в такой ситуации.
— Всё нормально. Что у тебя случилось? — Нельсон указывает пальцем на дверь.
Непринуждённая форма вернулась вновь.
— Не могу найти ключи.
Его ехидные смешки злят меня ещё больше.
— Слушай... — набираю в лёгкие воздух.
— Так, прежде чем ты скажешь, какой я плохой, — перебивает он, — я помогу открыть дверь.
Нельсон возвращается к машине и приносит что-то наподобие отмычки. Видимо, у него бездонный склад вещей, на все случаи жизни.
— Ты пока поищи их на территории, вдруг где-то здесь выронила.
Желание съязвить повысилось, но я сдержалась. В демонстративном раздражении включаю фонарик на телефоне и отправляюсь осматривать тропинку.
— Ненавижу когда мной командуют, — бубню себе под нос. — Кем он себя возомнил...
Рядом с дорожкой, выложенной песчаником, в траве поблёскивает золотой предмет. Ключи! Быстро хватаю их и убираю в карман пальто. Возвращаюсь, Нельсон всё ещё пытается открыть дверь. Подхожу к нему и заговорщически толкаю вбок. Парень чуть не падает и с непониманием смотрит на меня. Вставляю и поворачиваю ключ, показывая всем видом, что прекрасно справилась без него. Нельсон поджимает губы, усмехаясь уголками губ. Мне хотелось, чтобы он придумал ещё какой-нибудь предлог и задержался подольше.
«Боже, Мелисса зачем тебе это...»
— Спасибо за телефон и за... — кошусь на дверь, — своевременную помощь.
— До сих пор непривычно слышать от тебя благодарности.
Закатываю глаза.
— Могу и обратно забрать.
Он опять усмехается, опуская голову.
— Мне пора, доброй ночи Мелисса.
— Спокойной ночи, Нельсон. — с непонятной грустью отвечаю я.
Парень одаривает своей фирменной улыбкой и направляется к форду. Зайдя домой, скидываю с себя уличную одежду, переодеваюсь в домашний костюм и плюхаюсь на диван, разбирать телефон. Несколько сообщений от Стефани, о том, что она сегодня задерживается. Просматривая рабочую беседу, меня отвлекает один вопрос. Недолго думая захожу в браузер и ввожу данные Нельсона. Несколько секунд и вуаля: самые популярные и свежие новости. Пролистав немного вниз, замечаю заголовок: «Томас Ариас и его семья переехали...»
На начальной странице, фотография всей семьи с какого-то светского мероприятия. Нельсон в чёрном смокинге, с идеально уложенными волосами, рядом с ним белокурая, изящная женщина, видимо, мама и грозный лысый мужчина — отец. Крупица необъяснимой злости на незнакомого человека, начинает зарождаться во мне. Я понимаю, что такое физическое насилие, в приюте надо мной постоянно издевались. Но не могу представить, чтобы близкие люди, причиняли такую боль. Читаю всю статью о переезде и ещё несколько старых. Томас Ариас определённо заслуживал «Оскар», он прекрасно играл на публику. Однако у мальчика не раз замечали следы насилия, но для репортёров он находил кучу оправданий. Как люди столько времени верят этому? А его мать, как она к этому относится? Мысли не укладываются в голове. Добрый, воспитанный парень, готовый прийти на помощь, даже чужим людям, но ему никто не протянул и руки. Здесь и грёбаные таблетки не помогут. Узнав о нём немного больше, я добровольно усложнила себе жизнь.
— Привет! — кричит Стефани из коридора.
Бросаю телефон на диван и подбегаю к ней.
— Привет, ну что?
Подруга шумно выдыхает. Сбрасывает туфли и падает на диван лицом в подушку.
— Я без сил, — бормочет она, — Мел, разогрей, пожалуйста, покушать. Я умираю от голода.
— Хорошо.
В холодильнике нахожу вчерашний тринчат**, жарю к нему бекон, раскладываю по тарелкам и зову Стефани.
— Ты мне ничего не хочешь рассказать? — в её голосе едва скрываемый оттенок нетерпения. Подруга медленно подходит ко мне, улыбаясь и играя бровями. На экране своего телефона я вижу открытый инстаграм Нельсона, который загрузила перед самым приходом Стефани.