Старуха
Слово странное – старуха!Смысл неясен, звук угрюм,Как для розового ухаТемной раковины шум.В нем – непонятое всеми,Кто – мгновения экран.В этом слове дышит время.В раковине – океан.
Домики старой Москвы
Слава прабабушек томных,Домики старой Москвы,Из переулочков скромныхВсё исчезаете вы,
Точно дворцы ледяныеПо мановенью жезла.Где потолки расписные,До потолков зеркала?
Где клавесина аккорды,Темные шторы в цветах,Великолепные мордыНа вековых воротах,
Кудри, склоненные к пяльцам,Взгляды портретов в упор…Странно постукивать пальцемО деревянный забор!
Домики с знаком породы,С видом ее сторожей,Вас заменили уроды, —Грузные, в шесть этажей.
Домовладельцы – их право!И погибаете вы,Томных прабабушек слава,Домики старой Москвы.
«Стать тем, что никому не мило…»
Стать тем, что никому не мило,– О, стать как лед! —Не зная ни того, что было,Ни что придет,
Забыть, как сердце раскололось —И вновь срослось,Забыть свои слова, и голос,И блеск волос.
Браслет из бирюзы старинной —На стебельке:На этой узкой, этой длиннойМоей руке…
Как, зарисовывая тучкуИздалека,За перламутровую ручкуБралась рука,
Как перепрыгивали ногиЧерез плетень,Забыть, как рядом по дорогеБежала тень.
Забыть, как пламенно в лазури,Как дни тихи…– Все шалости свои, все буриИ все стихи!
Мое свершившееся чудоРазгонит смех.Я, вечно-розовая, будуБледнее всех.
И не раскроются – так надо —– О, пожалей! —Ни для заката, ни для взгляда,Ни для полей —
Мои опущенные веки.– Ни для цветка! —Моя земля, прости навеки,На все века!
И так же будут таять луныИ таять снег,Когда промчится этот юный,Прелестный век.
«Идешь, на меня похожий…»
Идешь, на меня похожий,Глаза устремляя вниз.Я их опускала – тоже!Прохожий, остановись!
Прочти – слепоты куринойИ маков набрав букет,Что звали меня МаринойИ сколько мне быто лет.
Не думай, что здесь – могила,Что я появлюсь, грозя…Я слишком сама любилаСмеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,И кудри мои вились…Я тоже была, прохожий!Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикийИ ягоду ему вслед, —Кладбищенской земляникиКрупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,Главу опустив на грудь.Легко обо мне подумай,Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!Ты весь в золотой пыли…– И пусть тебя не смущаетМой голос из-под земли.
«Вы, идущие мимо меня…»
Вы, идущие мимо меняК не моим и сомнительным чарам, —Если б знали вы, сколько огня,Сколько жизни, растраченной даром,
И какой героический пылНа случайную тень и на шорох…И как сердце мне испепелилЭтот даром истраченный порох.
О, летящие в ночь поезда,Уносящие сон на вокзале…Впрочем, знаю я, что и тогдаНе узнали бы вы – если б знали —
Почему мои речи резкиВ вечном дыме моей папиросы, —Сколько темной и грозной тоскиВ голове моей светловолосой.
«Мальчиком, бегущим резво…»
Мальчиком, бегущим резво,Я предстала Вам.Вы посмеивались трезвоЗлым моим словам:
«Шалость – жизнь мне, имя – шалость!Смейся, кто не глуп!»И не видели усталостьПобледневших губ.
Вас притягивали луныДвух огромных глаз.Слишком розовой и юнойЯ была для Вас!
Тающая легче снега,Я была – как сталь.Мячик, прыгнувший с разбегаПрямо на рояль,
Скрип песка под зубом илиСтали по стеклу…Только Вы не уловилиГрозную стрелу
Легких слов моих и нежностьГнева напоказ…Каменную безнадежностьВсех моих проказ!
«Моим стихам, написанным так рано…»
Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я – поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет,