* * *
Военрук Павлов А. В., руководитель военно-патриотического клуба «Мужество», отрабатывал удары по груше в новом спортзале. На деньги Холода он объединил несколько таких кружков и их руководителей в «Фонд ветеранов локальных конфликтов» и дела пошли в гору. Они строили спортплощадки, детские стадионы, воспитывая в современной молодежи чувство долга и патриотизма, брали шефство над инвалидами, широко занимались благотворительностью, сыскав доброжелательность у городской и районной администрации.
Себя Василич держал в «черном теле», постоянно оттачивая свое боевое мастерство. А как же? Ведь для своих ребят он должен быть примером и образцом для подражания. Груша пружинила под его мощными ударами.
- Эй, товарищ, приостанови свой быстрый бег, - в дверях спортзала стояло несколько крепких фигур, - знаем, приходил к тебе год назад однополчанин твой, зеленый берет ебучий, Холод. А вот потом следы его теряются.
- Ну а мне что до того?
- Борзый ты, вояка хренов. Нищий был, а теперь… Фонд, бабки, спортзалы. Шикарно живешь, служивый. Расскажешь, где Холод - и дальше будешь жить хорошо, а главное спокойно.
- Уходите по добру по здорову, мужики.
- На понт нас берешь, плесень?
- Я знаю, бандиты вы. Людей грабите, но от меня ничего не получите, - сказал Василич и встал в стойку…
С одним из них он справился быстро, вырубив ударом в солнечное сплетение, но мощный удар в голову от другого противника остановил его. Перед Василичем был серьезный соперник – боксер. Павлов отвык драться не на жизнь, а на смерть, а здесь был не ринг. Несколько ударов в корпус и он, потеряв равновесие, рухнул на пол.
- Все, спекся, - сказал парень с перебитым носом, и рукояткой пистолета стукнул по затылку пытающегося подняться Василича, – хороший, плохой…Запомни, мудак, всегда прав тот, у кого ружье. Пакуйте его, пацаны.
* * *
- Ну все, ребята, что знал – он рассказал. Отстегни его, Боксер.
Тело Василича упало на пол. Его долго избивали где-то на пустой даче. Василич харкал кровью, но никак не мог понять – что от него хотят эти три человекообразные гориллы.
- Тупорылый он какой-то, - сказал тот, которого называли Боксером, – слышь, Череп, воткни-ка ему паяльник в задницу, может поразговорчивее будет?
- Да не гоношись ты, Боксер. Череп, остынь, мы с ним по-свойски, по-человечески побазарим, - сказал третий, поднимаясь со стула и поигрывая ножом – бабочкой.
Третьего звали Рашид. Полгода назад он и его друзья, Череп и Боксер, приехали в Москву из Казани в поисках работы. Перебивались случайными заработками, а потом это как-то все надоело. Не деньги, а геморрой один. Однажды в забегаловке возле трех вокзалов к ним подошел приличный седой мужчина и предложил заработать. Надо было выбить должок с одного коммерса - барыги. Рашиду и его друзьям было не привыкать. У себя дома им не раз приходилось принимать участие в уличных разборках, ребята они были крепкие, все боксом занимались. Боксер вообще был чемпионом Татарстана в «полутяге». Все в Казани по малолетству входили в «центровую» группировку, так что бить могли, да и любили это дело. Жесткие ребята, злые. Но нашел Седой в них слабую жилку – до денег жадные. Выпотрошили клиента – денег им от души отвалил. И стал халтурку подкидывать – то одного бомбануть, то другого. А бабки – это тачки, телки, шмотки, бухло. В общем, не жизнь, а малина. И москвичи бояться и уважают, ни одно чмо лимитчиком не назовет.
- Ну ладно, козел, сейчас мы у тебя все ребра пересчитаем, - криво усмехаясь, сказал Рашид, подходя к мешком валяющемуся на полу Василичу. Долго он кромсал уже начинающее остывать тело. А напоследок выколол у трупа глаза.
- Зачем ты так, Рашид?
- А чтобы боялись, Череп. Чтобы знали, что Рашид и его братья мутить и попросту базлать не любят, - ответил он, набирая на мобильном одному ему известный номер.
- Да, был у него Холод, Седой. Бабки оставил и свалил. А куда – тот не знает. Вернее, не знал. Хорошо. До связи. Отбой. Боксер, облей этого козла бензином и подпали. Наследили мы хорошо. В общем, ладушки, парни, сваливаем.