– Я-то чего здесь высиживать буду? – Могила посмотрел на Графа, внимательно изучающего могильную плиту Валька, – сколько мне здесь еще?
– Забавно, Богдан, – Граф повернулся к Могиле, – здесь все лежат и не жалуются, а ты посидеть не можешь.
– Кто здесь лежит? Валек живой. Я тоже, – Могила посмотрел на свой памятник, – Дятел и Макс разве что…
– Нет, – покачал головой Граф.
– Так чего я тогда здесь караулю, – не понял Могила.
– Знаешь, у одного австрийского писателя… не помню его имя… – Граф задумался, – кажется Тиц. Или Тик… Все зависит от транскрипции… есть рассказ. Называется «Заклятые друзья». Там говорится о кладбище душ. Смысл вот в чем. Кладбище – это место, где мертвые ждут судного дня. Вот только представь, – Граф посмотрел на набежавшую тучку, – есть же душа, и по идее душу должны судить за наши поступки на земле. Но поступки, Богдан, душа не совершает. Их совершают наши ноги, руки, голова… Ну… еще сам понимаешь что, – усмехнулся Граф, – так вот, на этом кладбище тела ждут высшего суда и гадают, что же с ними будет?
– Зомби что ли? – не понял Могила.
– Слишком примитивно, – Граф скорчил гримасу, – нет, Богдан, тела. Одни предполагают, что им отрубят ноги, воры – руки, блудники, что их лишат достоинства сам знаешь какого… И каждый боится за что-то свое, боится что-то потерять. И только представь, Богдан, они не понимают главного, что они потеряли жизнь.
– Это Вы к чему вообще сказали? – Могила исподлобья посмотрел на Графа, – я вообще ни о чем об этом не думаю. Мне бы побыстрее отсюда свалить.
– Так вот к чему я все это рассказал, – Граф стал серьезным, – с того света, Богдан, на этот еще никто не убегал… с руками, с ногами, без них… Ты мертвец, Могила. Ты умер. И, боюсь, твое воскрешение многим не понравится. Но тебе, как и всем им, рано или поздно придется воскреснуть, – он кивнул на памятники, – а кладбище – как раз самое место подумать, как ты жил и за что ты умер. Ждать… Здесь можно ждать.
– И сколько ждать? – Могила опустил глаза и тяжело вздохнуть, – вечность?
– Сколько понадобится, – Граф покачал головой, – они сами придут. Живые всегда приходят к мертвым. Жаль, что иногда не наоборот.
– Так что ж мне делать-то? Ждать их и всё? – Могила занервничал, – вот сидеть на этой скамейке, – он ткнул на гранитную скамью, – и ждать?
– Нет, – Граф улыбнулся, – ждать, пока я тебе не скажу возвращаться. Я хочу понять, что вернул тебя к жизни не напрасно. Я не хочу об этом потом жалеть. Научись ждать, занимаясь чем-то полезным. Книги умные читай, языки учи… Тебе же некогда было учиться.
– Время такое… – начал было Могила, но Граф остановил его:
– Времен плохих не бывает. Люди бывают не очень хорошие. Так вот потрать время ожидания с пользой для себя. Научись жить, думая. Стань тем, кем ты не смог стать, но очень хотел. Кино посмотри. Вот, например, Антониони. Интересный режиссер, итальянец. И лучше его смотреть в оригинале.
8 глава - 10
Архангельская область, посёлок «Южный», 15 км от завода, ноябрь 2019 года.
– Ну вот… Значит так я с этим Графом и познакомился, – Могила посмотрел на водку в стакане и в один глоток осушил его, слегка поморщившись. Он потом еще появлялся. Книги приносил. Год я еще страдал на этом кладбище, а потом привык. А чего? Спокойно, тихо. Люди все наедине со своим горем, им не до меня. Приедут, погрустят и дальше жить, – Могила вздохнул.
– То есть ты сидел и видел, как я… – начал было Наум.
– С памятником своим что ли по-пьяни барагозил? Видел, – Могила улыбнулся.
– Что, вот это вот так-то, братан, и сидел среди покойников? – Дятел похлопал Могилу по плечу, – я бы не смог…
– Да не, это запросто, – Вован взял банку тушенки и ножом выудил оттуда кусок мяса, – помню как-то мимо кладбища после пасхи в деревне шел, сел покурить и уснул. Ну так это… Ничего со мной не случилось, – он зачавкал мясом, – чего вообще на кладбище может случиться? Там же тихо, и все мертвые, а бояться живых надо, – резюмировал Вова, – вот меня сторож тогда лопатой и долбанул по горбу.
– Смерть надо научиться уважать, – вклинился в беседу Хосе, – без нее наша жизнь ничто. Мы живем ради встречи с ней. Если к этому моменту мы будем не готовы… – он отхлебнул водку и скосил глаз, – никак не могу привыкнуть. Текила лучше.