– Выплата пособия раз в месяц. Следующую выплату и все последующие будете получать в банке. Для этого вам в ближайшую неделю нужно завести счет. Девушка, вы меня слышите?
– Ага… Завести счет в банке… – кивнула, перевалив драгоценные монетки в мешочек. Столкнувшись с собратьями, они весело звякнули.
– Паспорт получите в мэрии. Это не к спеху, главное – счет в банке, его можно открыть по справке, которая у вас есть.
Я охотливо кивала, представляя, как иду в мэрию, получаю паспорт из рук самого.. мэра? Н-да, с такими познаниями я получу только подзатыльник от охранника.
– Теперь о работе. Я буду задавать вопросы, вы отвечаете. Быстро заполним анкету, и я подскажу, на какую работу можно рассчитывать.
Я радостно выпрямилась и приготовилась отвечать, как на экзамене.
– Такс… – женщина консультант поправила круглые очки. – Начнем. Образование?
– Среднее общее, – четко ответила я.
По-правде, нечем гордиться. В универ я не поступила, хотя могла. Учительница на собрании всегда говорила родителям: "Алина – девочка способная, дисциплинированная, вот только ленится". И это отчасти было правдой. Когда учиться, если я с четырнадцати лет подрабатывала аниматором, а после школы устроилась официально. Выбирая между домашкой по физике и проведением для рождения, я выбирала второе. Деньги в дом, и чувство удовлетворения, что не просто так живу. Приношу радость детям, помогаю родителям. А физика…
Кто же знал, что меня в другой мир занесет? Наверное, лучше бы физику зубрила. Толку больше было.
Так что школьный аттестат – вот мои усы, лапы и хвост. Хотя консультант, услышав мой ответ, нахмурилась. Выглянула из-под очков и недовольно сжала губы.
– Извините, мне эта формулировка ни о чем не говорит. Забываю, что вы нездешняя. Образование, значит, прочерк. – На одном дыхании проговорила она и что-то черкнула в анкете. – Опыт работы?
– Три года.
– Специальность?
– Аниматор… – но тут же поправилась, – организатор детских праздников!
Женщина-консультант тяжело вздохнула и снова что-то небрежно черкнула в анкете.
– Хорошо, а читать и писать на виргилийском умеете?
– На вирги-что? Это цветок такой?
– Виргилия – это название нашей страны! – возмутилась работница фонда. – Здесь все умеют читать и писать на виргилийском языке. Очевидно, все, кроме…
Сердце пропустило удар.
– Кроме меня.
Последовал очередной прочерк в анкете. Карандаш скрипнул, эхом отзываясь в моей душе. Что же такое, неужели во мне нет ничего полезного?
Наверное, консультант тоже об этом подумала и всё же спросила.
– М-м-м… Положительные качества?
Я приободрилась.
– Ответственная, трудолюбивая, хорошо лажу с детьми. Кстати, может, мне подойдут вакансии, связанные с воспитанием, с досугом детей?
– Посмотрим. Сколько у вас детей?
– Ни одного…
В этот раз марать листок она не стала. Занесла карандаш и поставила точку. Точку на моей карьере.
– Боюсь, у вас нет достаточного опыта для вакансий в воспитательной сфере.
Я сникла.
Выслушала последние наставления, советы, что всё будет хорошо, что всему научусь рано или поздно. А пока на биржу труда вставать не с чем, нужны хоть какие-то навыки. Но всё у меня обязательно будет. Когда-нибудь.
– Теперь главное счет в банке сделайте, – напутствовала она. – На первое время поживете на пособие, а там видно будет.
– А… Этот банк, как до него добраться?
– Остролистная, дом 5.
Я вяло кивнула. Нашла взглядом листок, ручку, записала адрес и, понурив голову, вышла из кабинета.
Кажется, работница фонда даже вздохнула от облегчения, когда я ушла. С такими неучами ей еще не приходилось работать. Язык у них такой заковыристый – виргилийский. Такому в моем мире не обучают, да и где мне теперь изучить. Только на хлебе с водой подыхать.
В этом мире я, как это говорят, ноль без палочки. И почему именно я угодила в брешь пространства? Какой-нибудь физик-инженер им бы тут больше пригодился. А я… Только место чужое занимаю… Живу в чужом доме…
На глаза напросились слезы, и я не сразу увидела знакомую черную спину. А когда увидела, даже рот открыть не успела, потому что хозяин спины был явно не в духе.
От его пальто буквально шел пар! На бледной шее чернели вены, в глазах горел синий огонь.
Взяв какого-то испуганного мужика за шиворот, Демиан Мор-Госсен приподнял его над землей и тряс, как набитую куклу.
– У меня в участке дел по горло, ребенок пропал! – орал он. – А я должен на хулиганство выезжать?!
Надо было видеть глаза того "хулигана". Охранник социального фонда, который недавно гнал меня от столовой, всерьез переживал за несчастного и всеми силами пытался успокоить Демиана.