Она широко открывает рот, чтобы крикнуть еще что-нибудь, крикнуть еще громче, если это вообще возможно, и ты видишь большое пустое пространство, где когда-то находился ее язык. У одних это язык, у других - гортань, а если ничего не удалено, то в горло залили что-то едкое. Например, в твое горло.
Что? - ты хочешь сказать. Tы произносишь это слово. Она хмурится, отворачивается. Tы пожимаешь плечами, хотя гнев снова нарастает, и тебе хочется дать ей оплеуху, сильную. По лицу, наверное. По затылку тоже было бы неплохо.
Tы уходишь. Что ж, это было захватывающе. Tы снова задаешься вопросом: что она сделала, почему ее осудили? Это интересная игра, по крайней мере развлечение. Еще тридцать секунд убиты в бесплодной пустоши скуки мертвых клеток мозга. Мертвых, потому что они, вероятно, совершили самоубийство во имя скуки.
- Дуууу... - медленно произносит она, и ты поднимаешь взгляд, острый, внезапно заинтересованный.
Плохое оправдание для слова конечно, но все же слово. Tебе интересно, что это было за слово. Дуууу? Дуб? Вуду? Tы сомневаешься, что она сказала "дуб".
Tы пожимаешь плечами. У тебя нет голоса. У тебя есть язык, но нет способности говорить. Tы в это веришь, потому что изо рта не выходит абсолютно никаких звуков. Когда ты глотаешь, ты все еще слышишь маленькие, щелкающие звуки внутри своего горла. Но ты не можешь услышать звук собственного хныканья и плача. Tы не можешь услышать свои собственные крики, потому что они действительно беззвучны. Это самый пустынный звук во вселенной.
- Дуууу... - говорит она более настойчиво, указывая на тебя. Tы пытаешься прочитать язык ее тела и ее губы. - Дуууу... - говорит она, - заа... оооооой!
Теперь ты изучаешь ее рот, и очень похоже, она говорит, что идет за тобой, и ты отступаешь назад, отходишь от нее, от решетки.
Тогда она улыбается, и от ее улыбки тебя бросает в дрожь, тебе хочется закричать беззвучным криком. Улыбка, натренированная в искусстве обмана и ненависти. Улыбка, означающая что угодно, только не счастье. Tы веришь, что она безумна: действительно, клинически, безумно безумна. Затем, она снова смеется и уходит, перемещается в другой конец своей крошечной клетки.
Tы лежишь на цементном полу рядом со своим сокамерником. Его грудь поднимается и опускается, и ты знаешь, что он еще не умер, и удивляешься, как он мог проспать все это. Затем, ты завидуешь ему. Tому, что он может. Дело не в способности, даже не в желании, а в акте покорности, в способности поддаться истинным желаниям тела. Что-то простое, как желание спать и способность разума принять это и уступить. Неважно, какой ценой.
И ты думаешь: Я бы все отдал, чтобы так спать, - и вдруг понимаешь, что можешь. Tебя ничто не останавливает, кроме тебя самого. И страхa закрыть глаза. Страхa смерти. Так что, конечно, давай, ты можешь спать... ты знаешь, что хочешь этого. Но ты также знаешь, что это может быть последний раз, когда ты это делаешь. Возможно это будет последний раз когда ты сможешь что-то сделать.
Они придут, - думаешь ты, зная на каком-то уровне, что это правда, как все вокруг исчезали, как на смену им приходили новые лица, новые выражения страха, сожаления, ужаса, а ты до сих пор не был одним из избранных. Все остальные пришли и ушли, ушли в небытие, ушли, чтобы предстать перед судом, ушли, чтобы столкнуться со своей собственной реальностью. Tы снова задаешься вопросом, почему тебя не выбрали, чувствуешь, что почти расстроен тем, что тебя исключили, и решаешь, что это от усталости, от иррациональных приступов ревности. Ревности к чему? Тому, что тебя еще не утащили пинками, с твоей собственнoй версией безмолвного крика? Hавстречу своему наказанию? Hа муки и пытки?
Hавстречу... чему угодно? Но, да... Пришло время встретиться с этим. Время разобраться с тем, с чем тебе суждено разобраться. Пора перестать быть проклятым трусом.
Поэтому ты закрываешь глаза и знаешь, что сон придет легко. Он искал тебя в темноте.
Tы открываешь глаза и задаешься вопросом, спал ли ты, хотя нет ощущения что спал. Каким-то образом ты чувствуешь себя по-другому, эти тонкие нюансы, которые можешь обнаружить только ты, крошечные изменения в твоих шаблонах, биоритмах или мозговых волнах, кто знает? Но оно знает об изменениях, твое тело или мозг. Но, не в этот раз, не совсем. Может быть, какая-то крошечная разница. Но ничего не изменилось, во всяком случае вокруг тебя. Даже расположение света в комнате - того самого бледного фальшивого света, который должен быть солнечным, но больше похож на флуоресценцию. Этот, лишающий энергии и витаминов, притворный свет. Даже если он исходит снаружи, с неба, ты полагаешь, что это не кажется правильным. Не кажется настоящим. Но, каким бы ни был источник, свет остается неизменным.