Tы задаешься вопросом, когда мужчиной станешь ты.
Она снова напротив тебя. На этот раз она привязана к столу.
А может быть к носилкам, каталке или какому-то типу операционного стола. Tы смотришь на нержавеющую сталь под своим телом и обнаруживаешь, что пристегнут к такому же столу. С нее сняли одежду. Tы - все еще в своей.
Она тоже очнулась, - думаешь ты, потому что ее голова мотается вперед-назад, как будто ее шея пытается зафиксироваться. Ее тело сковано так же, как и твое: ремни связывают запястья, лодыжки, бицепсы, бедра. Она может бороться, но она никуда не денется.
Это то, чего ты так ждал. Это то, что ты надеялся увидеть. Какой-то редкий взгляд на твоих собственных демонов и, очевидно, на чьих-то еще. У тебя в животе скрутился тошнотворный узел, и ты передумал, ты не хочешь знать правду, не хочешь знать, куда они продолжают всех тащить. Но уже слишком поздно. Может быть ты и не знаешь своей судьбы, пока нет, но ты уже в пути.
Tы проваливаешься в сон и ждешь на столе, кажется целую вечность. У женщины похоже свои проблемы с этим, но она не пытается с тобой общаться. Никаких криков 'Дуууу!", только стоны, еще стоны и общие звуки гнева и разочарования, которые ты узнаешь потому, что сам их издаешь.
Когда ты открываешь глаза, они стоят там, смотрят на вас, смотрят на нее. Может быть полдюжины или около того. Все еще в капюшонах.
Что, черт возьми, происходит? Tы отчаянно пытаешься спросить, пытаешься заставить слова вырваться из твоих легких, через язык и изо рта, но все еще ничего не приходит, ничего ощутимого, ничего существенного, просто какая-то газообразная версия твоих слов. Вместо этого, ты представляешь их себе, драматически формируя буквы "Ч" и "П" с помощью языка, губ и зубов, бросая все это в бой, как какой-то мелодраматический и ужасный актер мыльной оперы.
Они должны знать, чего ты хочешь, о чем просишь. Из всех немых или безголосых жертв, которых они притащили в эту комнату, твоя не может быть первой попыткой общения. Но, возможно, они знают и их просто не волнует. Разве это не хуже? Что они знают, о чем ты спрашиваешь, но отказываются отвечать? Возможно, это менее неприятно, чем пытаться донести свою мысль до собеседника, но от этого ты не становишься менее злым.
Tы сокращаешь свои вопросы до: что? Что? ЧТО? О БОЖЕ, ПОЧЕМУ? И все равно - ничего, ни ответа, ни жеста, ни легкого пожатия плечами. Ничего! Tы задаешься вопросом: есть ли хоть малейшее движение под этими капюшонами? Пошел ты нахуй, рот! Tы борешься с ограничениями, чувствуешь, как твои мышцы напрягаются от липучек, ты ударяешься спиной о сталь.
Слезы затекают в уши. Tы трясешь головой, чтобы прояснить зрение. БОЖЕ! - кричишь ты, расстроенный до невозможности, желая освободиться, понять, что происходит. Как бы ни шокировала тебя эта мысль, тебе хочется вернуться в свою клетку.
Они по-прежнему игнорируют тебя, но они двигаются. Похоже, их интересует женщина и они образуют вокруг нее свободный круг. До сих пор она ничего особенного не делала, насколько ты можешь судить. Tы даже подумал: не заснула ли она, или не находится ли без сознания? Ни протестов, ни слез из ее распростертого тела. Просто... возможно... покорность.
- Больна, - говорит один, его голос - шок, нечто неожиданное.
Это нормальный голос, мужской голос, а не тот звук, который ты ожидал услышать. Tы ожидал какого-то гравийного, мертвого, флегматичного голоса, чего-то странного, а тут он звучит, как твой школьный учитель английского языка. Второй курс. Парень, который приносил кассеты со "Стоунз", и все девочки были влюблены в него, потому что он был похож на Харрисона Форда. Форд был чем-то большим, когда ты учился в школе. Этот человек в черном капюшоне звучал так же.
Тот самый учитель, который покончил со всем этим после развода, прыгнув лебедем с крыши двенадцатиэтажного дома. Отличная, блядь, модель поведения для старшеклассников, - всегда думал ты. - Эгоистичный урод.
И вот, они двигались как фигуры смерти, тыкая и тыкая беспомощную женщину на каталке. Беспомощную. Такую же беспомощную как ты?
Заслужила ли она свою судьбу?
Разве нет?
Возможно. Tы снова задаешься вопросом: что она сделала? Tы задаешься вопросом, должeн ли ты испытывать сочувствие или отвращение? Tы выбираешь отвращение - почему она должна быть здесь, если она невинна?
Болезнь.
- Нет души! - кричит другой; кажется он говорит это прямо женщине на каталке, наклоняется над ее головой, произнося слова.