Агния ещё долго говорила с ним, и Артём смотрел на неё с восторгом коллекционера, которому ещё предстоит удивлять, показывать.
Потом завертелась пластинка и замигала цветомузыка. Через колонки полилось нечто лихое и захватывающее, с режущим звуком гитар. Увлечённый Артём притоптывал и кивал в такт музыке.
В разгар гитарного соло дверь открылась, и цветные огни замигали на лице человека с бритой головой и квадратной челюстью.
Артём тут же убавил громкость.
Мы с Агнией растерянно поздоровались с вошедшим. Это был пожилой мужчина в рубашке с коротким рукавом. Телом он был крепок и подвижен.
- Дед, тебе чего? – немного удивлённо спросил Артём.
- Чёрт возьми! Вот это да! Интересно поглядеть как сейчас молодые люди проводят досуг, - неспешно промолвил человек. – Чем вы тут заняты?
- Тайными делами, - улыбнулся я и тут же прикусил губу, потому что старик мгновенно пронзил меня серьёзным испытывающим взглядом.
Агния решила разрядить атмосферу.
- Ничего страшного. Просто сидим и слушаем современную музыку. Присоединяйтесь, - предложила она.
- Это вы называете музыкой? – спросил дед, взяв в руки конверт пластинки AC/DC. – Это чёрт знает что!
Небрежно бросив конверт на стол, он посмотрел на Агнию и взгляд его потеплел.
- А как вам, прелестной девушке, среди этих мужиков? Среди этих железных ритмов?
Агния дёрнула плечом.
- Прекрасно!
- А вы знаете, что за прослушивание всего этого вас могут наказать? – спросил старик, обводя нас строгим взглядом.
Артём улыбнулся.
- Дед, ну чё ты взъелся? Ну непонятна тебе эта музыка, ну молчи себе.
Дед сурово нахмурил брови.
- Я молчу.
- Кстати, мы и джаз слушаем, а эту музыку вы могли застать! – сказал я.
Дед улыбнулся уголками губ и присел на топчан.
- Эту музыку я помню. Джаз мне нравился, чёрт возьми... Может только не такой свободный, как у вас на пластинках.
Старик вновь внимательно всмотрелся в Агнию:
- А вы кто?
Агния не успела ничего ответить, как Артём тут же представил её:
- Дед, это Агния, подруга моя. Племянница Эмилия Григорьевича Львова.
Дед протянул руку к магнитофону и ловко вырубил музыку.
- Вениамин Портупеев, - представился он. – Очень приятно!
Узкая ладошка Агнии утонула в его огромных лапищах.
Потом старик перевёл взгляд на меня.
Я поспешил представиться сам:
- Саша Диброва.
- Вы внук Афанасия Дибровы, писателя?
- Да.
В его выпученных глазах плясали красные искорки.
Ничего более не сказав, он повернулся и шагнул к выходу.
Когда он аккуратно закрыл дверь, я сказал Артёму:
- Слушай, строгий у тебя дед! Он кто такой?
- О, он такой..., - улыбнулся Артём и пояснил: – полковник КГБ в отставке.
- Вот это да! Ничего себе!
- А папа твой кто? – спросила Агния.
Артём опустил глаза.
- Папы... давно нет. Он был геологом, погиб. Авария в шурфе.
- Извини, - посерьёзнела Агния. – Так тебя дед воспитал?
- Ну и мама, конечно.
***
Спустя два дня мы опять посетили квартиру Артёма. Он захотел показать свою новую мелодию. Его пальцы не спеша, со знанием дела, с чувством такта, перебирали клавиши.
- Это блюз... – промолвил я, когда звуки стихли... – Неплохой блюз может получиться.
- Точно! – согласился Артём. – Блюз...Но, у меня нет хороших слов на него. Вообще - со словами дефицит. Всяких песен протеста я не пишу. Мне бы лирики...
- Так тут и подойдёт только лирика, - сказала Агния.
- Сейчас... Кажется я знаю стих, который тебе может подойти, - произнёс я, вспоминая . – Может у тебя есть Блок?
- Блок... Поэт? – спросил Артём. – Я как-то его не очень... Больше Брюсова люблю, Есенина, раннего Маяковского.
- У меня дома есть Блок, - сказала Агния. – Я его люблю...
- Вот там есть стих, который идеально ложится на эту мелодию, - уверял я.
- Что за стих?
- Из цикла «Кармен».
- Мне кажется этот цикл у меня есть, - задумалась Агния. - Поехали ко мне домой, посмотрим...
- Поехали, - охотно согласился Артём.
Когда мы обувались - в прихожей появился Портупеев.
- Приветствую вас. Простите ребятки, но мне хотелось бы перетереть... Вот с вами.
Он указал на меня.
Мы переглянулись.
- Ты чего, дед? – с удивлением спросил Артём.
- Ты иди вниз, покури, чёрт возьми! – почему-то рассердился Портупеев.
- Да я не...
- Иди! – настойчиво сказал дед. - Побеседуй пока с милой девушкой. Ну, а ты не ревнуй. Поговорим и через десять минут выйдешь.
Я кивнул и с любопытством последовал в комнату за Портупеевым.
Полковник предложил сесть за столом. Не спеша закурил.
- Не куришь?
- А.… так... Баловался и бросил.
- А я вот бросал и вернулся опять. Тянет, успокаивает, - сказал Портупеев. - Понимаешь, всю жизнь прослужил в органах, бывало работал днями, ночами, кряхтел над бумагами, чёрт их побери. Курил, это успокаивало и ... как-то мобилизовывало.