— Эта. — Оперативник наклонился, ткнул в карточку.
Светлана Вихрева была очень броской девицей. Вызывающе красивой. Обычно после смерти трупы выглядят весьма неприглядно. Смерть стирает с лиц красоту, делая покойников одинаково некрасивыми, страшными. Однако Вихреву она пощадила.
Волин отложил остальные фотографии, а снимок Светланы продемонстрировал задержанному:
— Об этой девушке вы говорили?
— Да, — кивнул тот.
— И вы утверждаете, что на фотографии не Светлана?
— Нет, — категорически, без малейшего промедления ответил Скобцов. — Мы со Светланой встречались каждый день на протяжении недели. Я не ошибаюсь. Это не она.
— А муж встречался с ней каждый день на протяжении без малого пяти лет, — усмехнулся Паша. — Как ты думаешь, какова вероятность того, что ошибается он? А отец Светланы знал свою дочь с самого рождения. Кому же нам верить?
Скобцов лишь вздохнул. Волин, искоса наблюдавший за ним, отложил фотографию. Если Скобцов играл, то делал он это фантастически талантливо. Гениально. «Загнать такого парня в угол — та еще задача, — подумал Волин. — Если его история — ложь, то отлично выверенная, просчитанная до мелочей».
Размышляя, он перелистнул страницу и… недоуменно посмотрел на упакованную в пластиковый пакетик записку: «От суеты до суеты два часа рая. Здесь тебя ждут, там тебя встретят». Буквы были вырезаны из газет и наклеены на лист обычной офисной бумаги. Наклеены не слишком ровно, строчки плясали, но тщательно. Нигде даже уголок не задрался. Волин пролистнул несколько страниц. Еще одна записка. Такие же пляшущие строки, те же наклеенные буквы. «Он уйдет среди ночи, вернется утром. Когда он уходит, ты грустишь, когда он возвращается, кто-то радуется». Третья: «Райский сад приходится пройти от края до края, иначе тебе никогда не удастся покинуть его».
— Что это?
Волин поднял пакетик с запиской, показал его Паше. Тот пожал плечами:
— «Райский сад приходится пройти…» Трали-вали. Да? Наш «клиент» оставлял их рядом с трупами. Буквы вырезаны из «Московского комсомольца», «Комсомольской правды» и «Известий». Кстати, на одной из записок имеются фрагменты его «пальчиков».
— Вы поняли, о чем идет речь?
— Нет. — Оперативник покачал головой. — Да это теперь уже и не важно. Все убийства совершены одним и тем же человеком, эксперты подтвердили. Их заключение подшито к делу. Так что игры в загадки можно оставить в стороне.
— Значит, не поняли, — констатировал Волин. — Чего еще вы не поняли?
— Да ладно, — окрысился Паша. — Убийца сидит перед вами. Это доказано стопроцентно. Какая, в цека капээсэс, разница, отгадали мы эти треклятые записки или нет?
Волин вернулся на несколько страниц назад, достал фотографию одной из убитых девушек, поднял, повернул лицевой стороной к оперативнику:
— Почему она?
— Да откуда мне знать! — уже не скрывая раздражения, ответил тот. — Вот у него спросите, — кивок на Скобцова. — Он же вам доверяет. Может, и скажет.
— Это не ответ. — Волин вновь вложил снимок в дело, взял вторую карточку, повертел в руках. — У всех пятерых девушек есть какая-то общая черта. Признак, по которому ориентировался убийца.
— Так. Уже появился некий «убийца», — жестко усмехнулся Паша. — Еще четверть часа — и вы, поди, скажете, что Скобцов не совершал ничего из того, о чем написано в деле. А там и до освобождения под подписку недалеко.
— Кто знает, — улыбнулся Волин. — Может и так случиться. Хотя маловероятно, конечно.
— Ничего. У нас еще куча времени, — не без язвительности пробормотал Паша.
Волин вступать в полемику не стал. Он закрыл папку, решив изучить документы позже, когда Скобцова увезут в ИВС.
— Итак, — сказал он, убирая дело в несгораемый шкаф, — вы отправились в гости к Чернозерскому.
Скобцов поначалу даже не понял, что фраза адресована ему. Он несколько секунд смотрел на Волина, запирающего шкаф на ключ, затем кивнул:
— Да. Я… поехал в гости к Чернозерскому.
— Там вы и познакомились со Светланой Вихревой?
— Да.
— Представляешь, — веселился Чернозерский, — я ему перезваниваю, а он мне и говорит: «Я сделал так, как ты и просил». — «Как?» — спрашиваю. «Я, — говорит, — их выгнал».
И вновь зашелся в приступе неудержимого смеха. За столом он был единственным смеющимся человеком. Андрей, правда, улыбался, но и только. Чувствовал он себя крайне неловко. Светлана сидела, отпивая вино маленькими глотками и исподволь, но с любопытством разглядывая Андрея.
— «Я, — говорит, — их выгнал», — повторил Чернозерский. — Андрюха, давай выпьем. Ты мне нравишься. Он их выгнал. — И снова засмеялся.