Никого. Прячутся, скупо тратят боеприпасы, и мы столь же скупо отвечаем, заняв круговую оборону. Как-то ненормально развивается бой. Чего ждут зомбаки? Ясно же, что их контролёр не жалеет личный состав, так почему не поднимает его в атаку?
Очень много непонятного, и главное: почему мы всё ещё живы? Хвоста только зацепило, да и то не сильно, раз пока ещё может прытко бегать. На месте контролёра я бы положил нас без особых потерь, просто подняв в атаку всех зомби разом и приказав не жалеть патронов. Нам бы и высунуться не дали. Может, боеприпасы ему дороже личного состава? Сомнительно. Просто отогнать нас от ЧАЭС контролёру мало, иначе противник не стал бы брать нас в кольцо, ограничившись полуокружением, но похоже на то, что и смерти нашей он не очень-то хочет. Тогда чего ему надо?
И в голову мне приходит только одно, от чего становится по-настоящему страшно. Противник просто ждёт, когда заработает ближайший к нам пси-излучатель. Первые минуты боя убедили контролёра в том, что не салаги сюда пожаловали, а бойцы. Ценное человеческое сырье, которое станет послушным орудием в его руках, не растеряв при этом бойцовских навыков. Ради такого пополнения рядов контролируемых зомби можно даже положить нескольких своих, то ли менее умелых, то ли слишком изношенных…
Уходить нам надо. Прорываться, и чем скорее, тем лучше. Ой, как скверно… Шансы почти на нуле, а что ещё можно придумать в этой ситуации? Лежать и ждать, когда твои мозги превратятся в кашу и ты станешь послушным, управляемым дебилом? Спасибо, я пас. Может, кто-то и думает, что жить без мозгов всё равно лучше, чем вообще не жить, но не я. По мне, лучше уж сразу шагнуть в «воронку».
— Гляпа, Хвост! По счёту «три» — делай как я!
Ну, вывози меня кривая! Надежда только на авось. Много раз в прежние мои сталкерские годы казалось мне, что я влип, да так оно и было, но так крепко я не влипал никогда. Напьюсь вдрызг, если выберусь живым. Весь хабар пропью, включая «шнек». Только бы не налететь на пулю.
— Раз… два…
Опоздали! «Монолитовцы» начинают первыми. Вижу троих, они бегут на нас без стрельбы и так прямолинейно, будто не вояки они, а спортсмены на беговой дорожке. Оказывается, и меня можно удивить до лёгкого ступора — первым открывает огонь Гляпа и валит того, что справа. А дальше происходит неслыханное.
Два зомбака с интервалом в долю секунды на полном разбеге влетают с белое сияние, и оно глотает их без остатка. Р-раз — и нету. Как Вычета. Сияние отнюдь не гаснет, оно готово глотать ещё и ещё. И бегут ещё трое.
— Не стрелять! — кричу я.
Странное дело, стрельба по нам тоже прекращается. Как спереди, так и сзади. Сбоку — тоже. Высунув голову из-за дерева несколько дальше, чем диктует здравый смысл, я вижу, как эти трое повторяют маневр первой пары. Строго говоря, никакого маневра у них нет вообще — зомбаки галопом несутся к сиянию и поочередно исчезают в нём.
Ну и как это понимать, я вас спрашиваю?
— Чемодан… — стонет Хвост. — Ну?
— За ними, Чемодан… Давай за ними…
Сдурел? Рехнулся со страху? Или он знает что-то такое, чего не знаю я?
— Ты в своем уме?
— Я слышал о таком, — упрямится Хвост. — Думал, вранье, как обычно. А оно… вон как. Это тоже аномалия, но не ловушка. Это… проход, что ли.
— Куда ещё проход?
— Не знаю! Но это не смертельно. Стал бы контролёр ни за что своих бойцов гробить…
На это у меня найдётся десяток возражений, но они были бы уместны, если бы нам светил реальный, а не призрачный шанс спастись. Пока же есть над чем подумать. Вопрос только в том, сколько времени дано нам на размышление.
Ещё трое!
Теперь я уже ничего не понимаю, но, разумеется, готов срезать всех троих одной очередью, благо они бегут по сходящимся направлениям и нисколько не прячутся. Будто демонстрируют мне образ действий: гляди, мол, Чемодан, как надо!
Именно это мне крепко не нравится. Всей Зоне известно: «монолитовцы» не подпускают посторонних к ЧАЭС и особенно к Монолиту, в этом смысл их безмозглого служения. У контролёра та же общая задача, но он умнее, в голове у него больше функций. Чего ради контролёр стал бы спасать нас? Кто мы ему?
Но огонёк надежды во мне — вот он! Зажёгся. Ну что за сволочь такая человек, всегда рассчитывает как-нибудь словчить, смухлевать, вывернуться, только бы жить! Ведь ёжику понятно: такие шансы даются не даром, за них платить придётся… Чем, интересно? Мозгами? Душой? Или попросту и дёшево — жизнью?