Настроение у Локи заметно портится. Он лениво машет рукой, заказывая ещё виски.
— «Жить» с тобой — это ещё не худшее, — философски замечает он, по-мидгардски показывая пальцами кавычки. — Мы знакомы, Старк…
— …не сказать, что это приятное знакомство…
— Неважно. Мы знакомы, и ты славный смертный, заноза в заднице богов и титанов, и ты знавал моего брата. У тебя ожог от могучего артефакта, он не может быть уродлив. Я соседствовал с музыкантом, у которого всё лицо было собрано по кусочку, и он бренчал целыми днями на двух струнах, и хрипло сипел бессвязные слова. Соседствовал с японским писателем — он гордился собой, но дурно пах. Сеппуку дурно пахнет, знаешь ли. Ещё однажды выпивал с этим… такое смешное имя… Хемингуэем. Виски капал у него сквозь подбородок.
— Бе.
— О да.
— Но книгу я у него всё равно бы подписал, если б встретил. И если б она у меня тут была.
Тони замолкает и допивает виски. Наблюдает за Локи, качающем головой в такт «Иммигрантской песне», звучащей из магнитолы бармена.
А ведь Локи торчит тут вообще невесть сколько.
— Нам что-то виски не несут, — Локи заговаривает только тогда, когда стихает музыка. — Пойду и сам возьму. И заодно спрошу, что это играло.
— Понравилось?
— Пожалуй, это сносно. Но после этой порции пойдём спать, Старк.
***
— Мне вот стало просто интересно. У вас в Вальхалле есть похмелье?
— А, это и есть похмелье.
— Похоже, нет… Нужно было у вас устраиваться на вакансию славного воителя, — Тони трёт висок чёрными пальцами, крутя руль одной левой и фокусируясь на дороге.
Как бы они вчера хорошо ни посидели, разовая акция — одно дело, а постоянно отираться бок о бок с Локи и даже задерживаться с ним на пару часов дольше в мотеле не хочется. Со всем этим стоит разделаться побыстрее.
А дорожных служб тут тоже не хватает, но это и к лучшему. Можно тихонечко посасывать пиво за рулём на пустом шоссе и приходить в себя. Локи отказывается от алкоголя; он просто ткнулся совсем не наглой мордой куда-то над бардачком, так и лежит, иногда извергая тихие неуверенные проклятия.
— Возможно, это и вправду ваш ад, — бормочет он. — Тогда я потребую моральной компенсации. Как это, нет солнца и приятных тканей, но есть похмелье и Энтони Эдвард Старк…
— Ты сам меня нашёл.
— Это было возмездие, Старк? Когда ты меня спаивал?
— Зачем же такие громкие слова? Просто маленькая месть.
— Возмездие, — угрюмо настаивает Локи и пытается причесаться одной рукой.
Он ещё ни с кем так не напивался здесь, с тех пор, как способен напиться — ни одна мёртвая душа не согласна была поить его в дрова за свой счёт. Даже Хемингуэй. Локи как-то удивительно быстро прощёлкал начальное пособие, работу так и не нашёл — и, как признался вчера по пьяни, теперь то ошивается с богемой, пользуясь своим безграничным обаянием, то подворовывает по мелочи — ловкость рук и никакой магии.
Похоже, это место настолько лишено всяких чудес, что даже боги теряют силу. А этот ещё не приспособлен ни к мидгардской жизни, ни к мидгардской смерти.
Испытывать к Локи сострадание как-то уж совсем не хочется, но Тони ничего не может с собой поделать.
Локи становится чуть менее несчастным после полудня — когда Тони останавливается у заправки с маленьким магазинчиком. Трикстер, весь из себя такой английский джентльмен, важно выбирает в расползшихся коробках на прилавке кассету «Лед Зеппелин» и ещё пакетик леденцов, а потом, бледнея, шарит по карманам и выскребает мелочь перед кассиром.
Тони оплачивает покупку, влезая вперёд, потому что знает: Локи не попросит сам, а потом будет вздыхать и кукситься всю дорогу. Задумывается мимоходом, что здесь до сих пор в ходу кассеты — а может, так и будут всегда. Наблюдает, как Локи вскрывает своё приобретение, разглядывает вкладыш со списком песен, а потом высыпает леденцы в карманы пиджака и протягивает один Тони, уходя к машине.
Тони кивает, шуршит фантиком, кладёт леденец в рот и вставляет заправочный пистолет в бензобак. Заливать до полного; можно посидеть в машине, а не дышать парами.
Леденец лимонный.
Когда он покупал Морган похожие пакетики с разноцветными леденцами — не потому, что они дешёвые, а чтобы в машине не укачивало — она отдавала лимонные им с Пеппер. Потому что кислые. И щедро разрешала взять «какие-нибудь вкусные». Сама всю дорогу причмокивала апельсиновыми, и ими сильно пахло в салоне, и Тони то и дело выковыривал из-под сиденья прозрачные фантики…
Откуда раздаётся грохот, он не понимает.
— Старк, — укоризненно качает головой Локи, засовывая кассету в магнитолу. — Там из колонки что-то льётся. Наверное, этот, бензин.
***
Многие, оказывается, так делают: задумываются, трогаются с места, отрывают шланг от пистолета. Обычная история.
Но лучше бы, честно говоря, за это тут просили компенсацию деньгами.
Тони сидит в грязноватом «офисе» заправки над толстенной большой тетрадью. Крутит в пальцах ручку и отвлекается даже на мысли о ней: вот, ещё один плюс посмертия, пальцы хоть и чёрные — а прекрасно слушаются. Ещё он думает о том, что тут не хватает жужжащей мухи, бьющейся в запылённое стекло, и считает круги от чайных и кофейных кружек на клеёнчатой скатерти.
За окном Локи трясёт неуложенными патлами, сидя в автомобиле, и оттуда неприлично громко играет «Иммигрантская песня». За рулём был не он, не ему и отвечать за это.
Вместо оплаты тут действительно просят ответа — честного, на очень простой и слишком сложный вопрос.
«О чём Вы думали, когда это случилось?»
Что писать?
Что они вообще имеют в виду?
О чём думал Тони, когда он щёлкнул пальцами?
Да нет же. Когда остановился тут с похмелья, не заглушил мотор, поехал и выдернул шланг. И сломал пистолет.
Написать «Вспоминал о своей маленькой дочке»? И вот так, за одну строчку, — отпустят?
Лучше бы взяли деньгами. Как-то трудно это всё.
Тони воровато осматривается — как студент, планирующий достать на экзамене шпаргалку, нет, даже как школьник — и перелистывает несколько страниц, заглядывая назад. Он же не списывает. Он планирует вдохновиться. Понять, как это делали десятки его невезучих предшественников.
— «Увидел своё отражение в витрине. Подумал, что смотрелся в гробу как силиконовый урод, если меня вообще собрали», — читает Тони шёпотом, почти беззвучно двигает губами в тишине. — «Не знаю, кто забрал мою собаку. Нужно было сначала кому-то ей отдать. Почему-то здесь нет собак». «На заправке были одни мужчины, и я вспомнила, как Милли говорила мне, что мужчин на свете много — а их и правда много». «Надо было кинуть в Стива Роджерса этот сэндвич с арахисовым маслом, тогда мы оба бы засмеялись»…
Тони поднимает очки на макушку и жмурится, несколько раз подряд, до пятен перед глазами.
Перечитывает запись всю. Полностью. В голос, не думая, что заправщик или кассир могут зайти.
«Надо было кинуть в Стива Роджерса этот сэндвич с арахисовым маслом, тогда мы оба бы засмеялись. Мне сейчас жаль, что я редко смеялась. Сдерживала себя, когда хотелось. Потому что этот индюк Росс мог обидеться и сделать условия договора ещё более невыносимыми. Потому что Тони и так был напряжён. Потому что мне казалось, что хуже уже не будет, и я сама не хотела смеяться — а было над чем.
Хотя бы над тем, что я переписываюсь с енотом. Над шутками Роуди. Над Стивом, который перестал следить за языком и это всё ещё было забавным. Над комедиями, которые я смотрела, пока торчала одна на базе. Над воспоминаниями о Будапеште.