Я слушал всё это и холодел от кончиков ногтей на ногах и до кончиков волос на голове. Какова вероятность была попасть в машину к человеку, который знал Нестеренко? Это то, чего я так боялся всё время, что найдут меня родственники или знакомые моих героев, да и стребуют с меня звонкую монету за их родню. А может, и сами герои найдут. Это я тоже не исключал. Так что на последних словах, произнесённых моим шофёром, я повернулся от окна, чтобы что-то ответить (что говорить, я и не представлял, так как был застигнут врасплох) и почувствовал, что у меня волосы не только похолодели, но и поднялись, мгновенно посидев. Просто дело всё в том, что мой водитель смотрел на меня и улыбался. Смотрел на меня! Но при этом он сидел прямо на водительском сиденье, а голова его была вывернута на сто восемьдесят градусов, прямо как у грёбанной совы, и глаза уставились просто в мои глаза! А мои глаза ясно считывали картинку и передавали её в мозг. А мой мозг ясно формировал мысль: на меня смотрит то же самое лицо, что было прямо над надписью «Нестеренко Пётр Павлович. 1967-2015». И это лицо сейчас жутко улыбается, осознав, что я его узнал. Он отвернулся к лобовому стеклу и тут я заметил то, что должен был заметить сразу: странная шишка на его шее, которая, видать, и образовалась от падения с лестницы. И этот запах в машине! Это запах, которым пахло кладбище! Запах, который нёс прямо мне в лицо ветер, поднимавший с земли частички, и кидавший их мне в лицо и ноздри. Это был именно он, но я забыл его…
Я чувствовал себя не в своей тарелке. Реально, я сидел, шевелил рукой, дёргал от нервов ногой и понимал, что делаю это всё неосознанно, как будто они не мои. Не мои глаза уставились в зеркало заднего вида, пытаясь найти там лицо водителя, чтобы успокоить не мой мозг, и доказать ему, что мне всё это привиделось. Но как я не старался, видел в зеркале только сплошную темень. Никакого отблеска города, никаких фонарей, просто кромешная тьма. Та тьма, которая уже на протяжении почти года окружала Петра Павловича, теперь смотрела на меня из зеркала. Не мои руки теребили не мою футболку. Не мои уши что-то слышали, и несли информацию не моему мозгу, который не мог с нею справиться и понять, что я сейчас слышу. Но тут, как гром с ясного неба:
- Ну что, писатель? Чего приуныл? – Водитель почти закричал эти слова и, я готов поклясться, что если бы он этого не сделал, то я так и прибывал бы в ступоре ещё долгое время. Чем бы это могло закончиться для меня, я даже боюсь подумать.
Я дёрнулся на своём месте и, наконец, начал понимать, что сейчас происходит. Всё легко и просто, я сижу в машине, которую ведёт труп, о котором я написал в своём рассказе. Ах, да, совсем забыл. Как я понял, я обидел его, тем, что написал о нём гадости. Так, по крайней мере, он посчитал. А может и не он так посчитал, а кто-то, кто ввёл его в курс дела. Так что меня везёт злой на меня труп. Вот так. Блин, какую я хрень сейчас несу. Так бы я подумал в обычной ситуации, но ситуация была явно не обычной. И да, он ждал. Он перестал говорить. После того, как он меня окликнул, он не произнёс больше не слова. Я тоже стал ждать, ведь, как я видел, мы уже почти подъехали к моему дому, оставалось всего-то минут пять, так что это вселяло в меня надежду.
И тут он снова заговорил.
- Зачем? Неужели тебе не хватало других имён? Если бы ты написал про какого-то Нестеренко Петра Павловича, который был бы просто выдуманным персонажем, неужели тебе бы этого не хватило для своего рассказа? Зачем надо было брать имя умершего и приписывать ему такие дела? Зачем? Ответь мне!
Честно сказать, я не знал что ответить. В свете этих событий вся моя теория про имена с фамилиями казалась мне настолько не существенной. На самом деле, все мои мысли сейчас были только о том, как бы поскорее увидеть очертания моего дома. А он, похоже, ждал моего ответа. Он ждал, а я молчал. То, что он не пытается меня убить, а чего ещё ждать от трупа или зомби (спасибо киноиндустрии), вселяло в меня невероятную надежду. Так прошло около полуминуты, и тут я увидел то, что так жаждал увидеть: автобусная остановка в ста метрах от моего дома. Я снова посмотрел в зеркало, но там по-прежнему была тьма. Мысль о том, что двери заблокированы, пришла в мою голову уже в тот момент, когда я услышал, как открывается дверь и я начал падать на асфальт. О Боже, как я благодарил дорожных рабочих за плохой асфальт у моего дома, так как все машины тут сбрасывают скорость. Так же я был рад и тому, что и трупы сбрасывают скорость в своих машинах, а не несутся в них, как угорелые.
Я не видел, что происходило за моей спиной, так как я уже просто нёсся на всех парах к своему подъезду. Если сказать по правде, то я даже и не понял, как оказался на ногах, выпав из машины. Подбегая к дому, я начал проклинать тех, кто установил нам дверь с магнитным замком, так как мне предстояло сначала открыть её, а уж потом нестись к своей квартире. В голове пронеслась мысль, что дверь в дом может и не являться преградой для того, кто пришёл с того света, но я выгнал её из головы решив, что это, конечно, моя проблема, но только уже в будущем.
Открыв входную дверь, я просто влетел в подъезд и побежал по ступенькам на свой шестой этаж, решив, что так будет быстрее. Ну, по крайней мере, так я не застряну в лифте, и мне не придётся полночи выслушивать за дверью лифта его вопросы. Краем уха я слышал, что дверь за мною не закрылась мгновенно, а пропустила в подъезд ещё кого-то. В том, кого именно она впустила, я не сомневался. Блин, да я никогда не забегал на свой этаж с такой скоростью, даже в детстве. В голове билась мысль, что мне ни в коем случае нельзя выронить ключи из дрожащих рук, так как это будет неминуемый конец. Почему я считал, что это будет моим концом, я не знаю до сих пор.
Ключ вошёл в замочную скважину, и привычный запах тамбура окутал меня всего-то на пару секунд, так как я почти моментально открыл дверь в квартиру и влетел в неё на всех парах. Естественно, я не забыл закрыть дверь в тамбуре и включить свет в квартире.
Знаете, о чём я думал в тот момент, когда захлопнулась дверь? Я думал, не сможет ли получиться так, что он уже здесь. Что он ждёт меня в спальне, или ванной, или, быть может, сидит на моём любимом стуле на кухне и смотрит на входную кухонную дверь. Что мне делать тогда? Опять же, спасибо тебе кинематограф. Я смотрел на дверь, так как не мог оторвать от неё взгляда, но мыслями блуждал по квартире. Что у меня есть тяжёлое? Может ли это что-то причинить ему вред?
Да, чёрт побери, где он? Может это не он зашёл за мною в подъезд? Может он сейчас ждёт меня во дворе в своей машине? А может он всё же уже на кухне поджидает меня? И тут в дверь позвонили. Потом ещё. И ещё. У меня звонок с тумблером, так что я отключил его и продолжил смотреть на дверь. Там, за нею, похоже, осознали, что звонок отключен, и начали просто в неё стучать. Тихо стучать, очень тихо. Но этот стук для меня был как капающая вода в известных пытках. Но, по крайней мере, теперь я точно знал, что он под дверью, а не у меня в гостях. Эх, главное, чтобы соседи не проснулись от этого стука и не вышли посмотреть, кто же там балуется…