Изида умудряется поймать бутылку, вода разливается лишь на треть, мочит бёдра и диван. Остальное выплёскивается Артёму в лицо.
— Ах ты ж язык! Язык! Бараний!
Она поднимается и надвигается на него краснея.
— Давайте все мы успокоимся, — встаёт между ними Григорий. — Он просто боится за вас, как ни как, вы единственный его родной человек. А я пришёл, чтобы помочь во всём разобраться. Одному Господу известно, как он беспокоится и старается помочь...
— Кто беспокоится? — Изида хмурится и вдруг хватается за него, возводя глаза к потолку. — Повезло. Повезло: Тёмной Госпоже всегда сопутствует удача... Вижу, вы жрец, да?
— Эм... священник, — поправляет он её. — А беспокоится о вас он, — кивком указывает на Артёма, — ваш брат.
— Этот смерд! Ой, щенник, ему только золотые нужны! Выйди, баран, не для твоих это ушей, — переводит взгляд на Артёма и указывает ему на дверь, а сама возвращается на диван.
На его вопросительный взгляд, священник согласно кивает и Артём оставляет их одних.
— Я слушаю вас, — участливо говорит Григорий и присаживается рядом на стул.
— Я вижу, не все посвящены в дела более глубокие здесь. Невежды кругом. И как только этому яйцу пришло в голову вас найти? — она улыбается. — Что ж, щенник, я хочу заключить с вами сделку.
— Сделку? — мягко переспрашивает он, улыбаясь.
— Конечно. Мне нужна услуга. Кто я конкретно — не скажу, но я из других земель, имею там недурное положение и смогу щедро отплатить. Только верните меня.
— Ага... — отвечает он, всё так же улыбаясь, и за этим скрывая беспокойство. — Вернуть куда?
— Эзенгард, — Изида отвечает с усмешкой и гордостью.
— Ага, — поднимается он, — минутку... — и выходит к Артёму, который подпирает плечом стену в коридоре. — Скажите, а к психиатру вы не обращались? Ей бы врача для начала.
— О нет... — округляет он глаза. — А я так надеялся, что это просто демоны!
— Что вы так... Это было бы серьёзнее и сложнее. Вы лучше скажите, может, она пережила какой-то стресс?
— Я не понимаю! — поднимается Изида, встревожившись. — Что вы обсуждаете со смердом? Демоны? Хорошо, свяжите меня с ними, мой-то сам не справится! Никчёмный он...
— Вот, — кричит Артём, — вот, видите?! Она одержима.
— Успокойтесь оба! — Григорий невольно пятится к выходу. — Я не думаю, что дело в этом. Вам бы врача...
— Тьфу, — Изида топает ногой. — Тьфу! Смерд, ты кого привёл? Этот щенник шарлатан! Про демонов не знает!
— Я про демонов знаю, — опережает тот Артёма с ответом. — Но у вас вижу то, что больше походит на бредовое состояние. И здесь я не могу помочь.
«Неужели в этих землях нет никого, кто мог бы мне помочь?..»
Изида приподнимает бровь, поражённая осознанием того, что при всей своей прежней власти, так легко может остаться ни с чем. Оставить свои земли, увязнуть в чужом жире.
— Убирайтесь.
Она сплёвывает на пол и уходит в зал.
***
Изида понимает, что сайт этот фиолетовый нужен для отвлечения, и мозг Иры привык к нему, да и — чего греха таить — самой хочется узнать, что там дальше будет с этой, как её?
— По-па-дан-кой...
Читает она медленно, и уже к позднему вечеру понимает, что книга эта, Ирочкина, не дописана. Причём, остановилось всё на том, что девушку выкрали из замка, уволокли в другие земли, пытаются замуж выдать за другого по науськиванию ведьм!
— Нет, так дело не пойдёт!
Глаза уже болят, слезятся, она добирается до того, что люди о книге пишут, а они тоже негодуют, что продолжения нет.
И есть там фраза: «напишите свой комментарий», ну, Изида и пишет, дескать, «допишите книгу! что там дальше????».
И, наконец, отходит от /ноут/.
А в дверь звонят. Кирилл Михайлович ждёт за ней с букетом ромашек. Помнит, что Ирочке они нравились, что б её...
Изида открывает не сразу, а когда открывает, предстаёт перед ним, словно пол часа плакала.
— О как. Чего тебе, бараньи потроха, а? Деньги принёс?
— Вот, Ирочка, — протягивает он ей букет. — Я подумал, погорячился в тот раз. Расстроил тебя сильно... — Кирилл окидывает её цепким, придирчивым взглядом и едва слышно цокает языком. — Сильно расстроил, — убеждается он, и заходит в квартиру.
И цветами получает по голове.
— Зачем мне твой веник, я ведьма, по твоему, что ли? Кто тебя приглашал в мои покои, супостат?
Он прикрывается от неё, а затем, вместо того, чтобы отступить, ловит её за руки и прижимает к стене.
— Я не позволю тебе так со мной обращаться, Ира, — говорит внезапно спокойным, холодным тоном, глядя ей в глаза. — И перед тобой я ни в чём не виноват. Нервы шалят, иди к психологу. А я тут по делу.