Замираю на полушаге, а дверь за моей спиной сама собой захлопывается, отрезая внешний мир с его лишними звуками.
Пялюсь на мужчину, поднимающегося из-за стола, и ахаю…
Это же он… тот самый… тот…
Незнакомец из аэропорта, столкновение с которым так удачно привело меня в чувства и не дало купить билет до Сургута.
Мужчина хмурится, моргает, потом на его лице проскальзывает узнавание, а по губам – улыбка.
- Добрый вечер, - совершенно с другой интонацией повторяет он.
А мне почему-то хочется развернуться и бежать…