Прикрываю дверь на кухню, где мирно спит муж. Хорошо, что успокоился. Завтрак тогда попозже приготовлю, а пока – вещи.
Иду в гардеробную, чтобы взять костюм и рубашки. Ищу на вешалке тот самый тёмно-синий, который сдавала в химчистку. И не нахожу…
Вот чёрт…
- А-а-а… - недовольно и громко вздыхаю.
Я ж его не забрала. Забегалась и забыла.
Стучу кончиками пальцев по полке. Что делать? Выбрать другой? Но Артём говорил, что нужен именно тёмно-синий.
Начинаю двигать вешалки. Кажется, была ещё парочка схожих оттенков. Ну будет чуть светлее или чуть темнее, не беда же? Артём не любит мрачные костюмы, называет их похоронными и уверен, что они приносят неудачу при сделках.
Нахожу приемлемый компромиссный вариант. Снимаю, чтобы аккуратно поместить в защитный пакет. Разглаживаю лацканы и бока ладонями, чтобы без замятин обошлось, и чувствую бугор во внутреннем кармане. Лезу в него, чтобы убрать носовой платок, как я думаю, но вместо платка вынимаю что-то полупрозрачное и кружевное чёрного цвета.
Разворачиваю «тряпочку», которая превращается в тонкие стринги и думаю: «Что за?..»
Это точно не мои. Да и нет у меня привычки по карманам мужа нижнее бельё распихивать.
Тогда чьи?
Вариант, что они попали в карман Артёма случайно я даже не рассматриваю.
В голове возникает наиглупейшая мысль:
Выходит, не все привычки мужа за девять лет брака мною изучены?
Глава 2
Первым порывом становится пойти и разбудить Артёма. Предъявить всё, что крутится в голове на данный момент. Бросить в лицо эти трусики и потребовать ответов.
Или лучше не так…
Затолкать ему в рот эту тряпку, как кляп и долго кричать от обиды. А он пусть сидит и слушает… и подавится ими, и своей виной заодно.
Фантазию можно развивать очень долго… но она, как правило, далека от реальности.
Так что я делаю вдох-выдох, кидаю чужое бельё в нижний ящик шкафа и выхожу из гардеробной.
Потом на автопилоте возвращаюсь в спальню, ложусь рядом с дочкой, обнимаю её и притягиваю к себе. Она тёплая и пахнет так сладко, как может пахнуть только родной ребёнок.
Ворочается и сопит, и сонно тянет так:
- Ма-а-ам…
- Спи, солнышко, - целую в макушку и жмурюсь, на случай если польются слёзы.
Но их нет. Мозг просто не успевает обработать информацию. В груди дыра. То ли от разочарования, то ли от обиды. Или от того и другого вместе взятых.
Конечно, я не могу спать, так и лежу, пока не слышу, как на кухне раздаётся задорная мелодия будильника мужа.
Артём встаёт. Он не считает нужным соблюдать тишину, беспокоиться о нашем сне. Хлопает дверцами шкафчиками, включает телевизор. Квартиру наполняют приглушённые «бу-бу-бу» утренних новостей.
Он всё это оставляет работающим, а сам идёт в душ. Шум воды кажется мне оглушающим, будто там водопад из лейки прорвался. А перед глазами то и дело возникает кружевная тряпка, которую я вытащила из кармана пиджака.
Чьи они? Как долго это продолжается? За что он так со мной?
Через какое-то время Артём заглядывает в спальню. Тонкая полоска света становится шире, когда он ещё больше распахивает дверь.
- Свет? Светка? Ты встаёшь?
Хочется притворится спящей, но тогда он подойдёт и начнёт меня будить.
Так что говорю:
- Прости, плохо себя чувствую.
Моё лицо вытягивает удивлённо. С чего вдруг это у меня вылетает, сама не знаю. Ещё и интонация такая, извиняющаяся. Аж самой противно.
- Света, ну мне помощь нужна. А ещё поесть бы не мешало.
- Тём… мне, правда, очень плохо.
Вот тут у меня ни капли лукавства. Душу выворачивает наизнанку. А ещё я боюсь, что если встану, начну скандалить в ту же секунду, Алиска проснётся, а при ребёнке так делать ни в коем случае нельзя. Тем более, сейчас. С её неустойчивым состоянием.
- Ты вещи обещала собрать, - обиженно и недовольно раздаётся с порога.
- Я начала, в гардеробной твоя сумка.
«И трусики какой-то шалавы!» - это уже про себя.
- Основное всё там, пихни сам, что ещё считаешь нужным взять.
- У меня так аккуратно не получается, как у тебя, - включает льстеца.
Он так всегда делает, когда ему что-то очень надо.
- Верю в тебя.
Артём, кажется, рычит от досады, но дверь закрывает.
И начинает шуметь ещё громче, всем своим поведением показывая, насколько взбешён.
***
- Довезёшь Алису, ладно? Спасибо, что выручаешь, Мила.
Сдаю дочь на руки подруге, наши девочки в одном классе.
- Без проблем, иди, куда спешишь. Я отэсэмэсю, когда до школы красоток доставлю.
- Спасибо.
Наклоняюсь вправо, зову дочь. Та уже вовсю с Милкиной Санькой играет. Как раз новую куклу-уродца обсуждают. Такие монстрики сейчас у девчонок в моде.
- Хорошего дня, солнышко.
- И тебе хорошего дня, мам, - машет мне.
На лице Алисы улыбка, ночных кошмаров как ни бывало. Напоминаю себе, что всё-таки надо записать её к психологу. Лишним не будет. Может, чего толкового подскажет.
И мне заодно самой психолог не помешает… Потому что чувства мои попраны, а внутри такой винегрет из эмоций, что сердце ухает громко-громко, не желая никак успокаиваться. Так и до тахикардии недалеко, а там и больничка… Из-за Артёма и «мисс-кружевные-стринги», кем бы она ни была.
Не знаю, что меня сподвигает на эту авантюру, но я мчу в аэропорт. У меня «чуйка» так работает. Или интуиция, как хотите. Мама говорит, она у меня сильно развита.
Трижды «ха». Была бы развита, я бы не прохлопала ушами, когда мне муж начал изменять. Это же не вчера началось?
Или вчера?
А вдруг… вдруг это вовсе и не трусики любовницы?
А чьи? Просто попросили подержать и он, положив в карман, забыл о них?
Типа… «Тём, подержи пока, а, будь другом, я позже заберу?»
Такой бред в голову лезет!
Зато весело.
Хихикаю, но как-то слишком истерично. А потом ещё икать начинаю, потому что воздуха лишнего насёрбала. Роюсь в бардачке, там бутылка воды была невскрытая.
Пью, задерживая дыхание, пока стою на красный свет на перекрёстке, но икота до конца не уходит. Лишь интервалы между удлиняются.
Так… а вот и поворот на Пулково. Чудесно…
Чем ближе я к аэропорту, тем сильнее мандраж.
Паркуюсь и, чувствуя себя героиней какого-то второсортного сериала, иду в стеклянное здание аэровокзала.
Да-а-а… не думала, что когда-нибудь докачусь до этого. Слежка за мужем.
Где там рейс на Сургут? Быстро читаю по табло, нахожу и время, и номера стоек регистрации. И решительным шагом направляюсь к ним.
Взгляд скользит по толпе. Тут в любое время суток многолюдно. Кафешки на первом этаже забиты до отвала. Сюда, на второй, только гул голосов долетает. И ароматы пиццы с бургерами.
Кручу головой направо и налево, пока не натыкаюсь на знакомое бежевое пальто. Замираю. Делаю ещё пару шагов и встаю и у столба, за которым в случае чего можно и спрятаться.
Артём тоже стоит и также вертит головой по сторонам, будто выискивает кого-то.
Её?
Её…