Беременной быть не так уж и весело. Все эти перепады настроения выматывают. Не рановато ли это со мной случилось?
— Ты в порядке? — заглянув в спальню, интересуется Олег.
— Да, — отвечаю, не открывая глаз. — Не обращай внимания. У меня настроение скачет. Я сама не своя…
— Да, это я уже понял, — с усмешкой заявляет он. — Может, хочешь об этом поговорить?
— Нет уж, — ворчливо отвечаю я. — Уже поговорили. Мне нужно побыть одной.
— А мне кажется, что тебе сейчас не стоит быть в одиночестве…
Я чувствую, как прогибается кровать под весом мужа, и приоткрываю глаза. Он сидит на самом краю и с тревогой смотрит на меня.
— Прекрати, — прошу я. — Не нужно так смотреть. Говорю же, со мной всё в порядке. Просто нервы расшалились. Мне нужно отдохнуть…
— Как скажешь, — соглашается он и не спеша поднимается. — Если что, я буду в своём кабинете.
В ответ я только киваю. Разговаривать нет сил. Или я просто боюсь снова сказать какую-то глупость? Скорее всего, так и есть… Я сама себе не могу доверять. Дожилась.
Но, что интересно, мне становится немного легче. Я ненадолго забываю о том, что моё сердце разбито. Я понятия не имею, как буду жить дальше. На секунду я забываю о чувстве страха. Кажется, что стоит мне прикрыть глаза, и я снова вернусь в свою прежнюю жизнь. Снова буду счастлива… Возможно, предложи мне кто-нибудь стереть память, я бы с радостью согласилась. Незнание всё же лучше всей этой горькой правды.
Блин… Мне действительно нужно поспать. Иначе я сойду с ума. И главное — не думать про измену мужа. Не искать причины простить его… А то у меня неплохо получается. Действительно, неплохо. Не зря же я так взбесилась, когда он с лёгкостью согласился отступить и не бороться за нашу семью…
Мой телефон пищит, оповещая о сообщении. Я протягиваю руку и не глядя снимаю сотовый с блокировки.
«Он всё равно будет моим…» — гласит короткая смс с незнакомого номера.
— Да подавись, — закатываю я глаза, потушив экран.
Наутро проверяю телефон и вижу кучу смс от Вики и свекрови. Они обе пытаются убедить меня, оставить Олега в покое. Бедные, вместо того чтобы спать, заняты разрушением чужой жизни. Неужели у Вики настолько поганый характер, что она не может найти мужика помоложе? Да и посвободнее заодно…
Мне становится смешно. По их мнению, я словно обезьяна, цепляюсь за мужа, как за лиану? Они серьёзно считают, что я чем-то держу Олега? Он ведь может уйти в любой момент. И я его даже отговаривать не стану от этого шага.
Поднимаюсь и иду на кухню. Кофе мне теперь нельзя, но я могу выпить что-то декофеинизированное. Вроде травяного чая.
— Доброе утро! — бодро произносит Олег, при виде меня.
— Ты рано встал, — произношу немного отрешённо. — Не спалось?
— Ну да, — кивает он, немного растеряв энтузиазм. — Мама всю ночь названивала. А Вика писала смс.
— Мне они тоже писали, — вздохнув, признаюсь я.
— Серьёзно? — уточняет он.
Без лишних слов передаю мужу свой телефон. Пусть почитает. Мне не жалко. Тем более скрывать мне нечего. Ну может он и найдёт мои переписки с коллегами по работе, где мы общаемся на совсем нерабочие темы. Но там в основном обсуждаются всякая ерунда, вроде рецептов капустного пирога.
— Да они вообще с ума сошли, — пробежавшись глазами по переписке, заявляет он. — Ненормальные…
— Согласна, — киваю я.
— И что теперь? Собираешься с ними разговаривать?
— Нет, — пожимаю плечами. — Мне плевать на их мнение… Если ты хочешь уйти к Вике, я не стану держать.
— Ты серьёзно? — уточняет он. — Сама же видела, эти ненормальные решили меня измором взять. А я на такое не подпишусь…
— Потому что тебя принуждают? — интересуюсь я.
— Потому что я оступился и этого больше не повториться, — нервно отвечает муж. — Наташ, я тебя люблю. Правда. Мне жаль, что я во всём признался тебе… Вернуть бы время назад, и я, свой поганый язык, засунул подальше…
— Зачем тогда сказал? — спрашиваю растерянно. Думала, что муж специально признался. Чтобы сделать мне больно.
— Я рассердился, — разводит он руками. — Поверил, что ты завела любовника… Любовников… Блин, прости. Чувствую себя странно.
— Любовников? — вздёргиваю брови. — Серьёзно?
— Ну, прости! — кричит он. Вцепляется пальцами в край стола и выдыхает.
— Не могу, — произношу глухо. — Правда, не могу… Я что, по-твоему, совсем дура?
— А я дурак, — усмехается он. — Как я мог на это повестись?
Я не знаю, что ответить. Не знаю, что сказать мужу. Да и должна ли? Он ведь сам виноват в том, что случилось. Он эту кашу заварил, пусть теперь расхлёбывает.