— Я был не совсем честен с тобой, — произносит он. — Не рассказал тебе всей правды. Но вовсе не потому, что хотел обидеть ещё сильнее…
— Хватит, — перебиваю я. — Говори уже. Не нужно мямлить.
— Твой врач… — он опускает голову и смотрит на свои руки. — Та самая, что рассказала о твоей беременности моей матери. Она мать Вики.
— Вики? Твоей любовницы?
Чувствую себя так, будто на меня обрушились небеса. Пару минут уходит на то, чтобы прийти в себя. Я просто сижу и хватаю ртом воздух. Мне плохо. Очень плохо… Почему Олег сразу мне не рассказал? Для чего пытался скрыть правду.
— Наташ, — шепчет муж. — Я не думал, что это действительно важно…
Но я не даю договорить. Прежде чем, успеваю одуматься, замахиваюсь и бью мужа по лицу. Пощёчина на фоне общей тишины, звучит невероятно громко. Пугающе громко.
Олег испуганно отстраняется. Он явно не ожидал от меня этого.
— Извини, — тихо шепчет он. — Ты вправе злиться. Я снова тебя подвёл. Но я правда не понимал, насколько это важно. И я не обижаюсь за эту пощёчину. Я её заслужил.
Я молчу. Ладонь немного горит от удара. Вполуха слушаю голос мужа. Его нелепые оправдания…
Не знал он. Да, конечно. А мне кажется, что он всё это специально сделал. Для чего-то прикрывал эту сумасшедшую бабу, растрепавшую всем мою тайну.
— Ты с самого начала понял, кто за всем этим стоит, — прошептала я сдавленно. — Но для тебя было легче промолчать. Ты ведь так и не поверил в то, что я не изменяла тебе? Ты до сих пор думаешь, что я беременна не от тебя.
— Нет, — качает он головой, не глядя мне в глаза. — Я верю тебе.
— Не ври, — прошу я. — Хотя бы сейчас не обманывай. Ты с самого начала должен был догадаться, что они в этом замешаны. Но это только если бы ты верил в то, что я тебе не изменяла…
— Ты можешь не переживать об этом, — произносит он, пожимая плечами. — Даже если бы ты изменила, я бы простил тебя.
— Вот только я не изменяла, — твёрдо напоминаю я. — А ты всё это говоришь только потому, что сам желаешь получить моё прощение.
— Наташ, в чём-то ты права, — к моему удивлению, признаётся он. — Но ты сама подумай. Как бы моя мама всё это сделала?
— Значит, это была Вика, — делаю я очередное предположение. — Она уж точно умеет обращаться с компьютером. Могла создать фейковые переписки.
— И для чего ей это? — прямо спрашивает он. — Она и так была уверена, что я тебя брошу ради неё.
— Но это было до того, как я забеременела, — напоминаю я. — Видимо, твоя девушка побоялась, что ты теперь не уйдёшь от меня. И решила испортить мне жизнь…
По глазам мужа вижу, что он мне не верит. Хотел бы, да не может. А значит, это и правда конец.
Я не стану убеждать мужа в своей невиновности. Для чего мне это? Зачем понапрасну сотрясать воздух? Я не останусь с мужчиной, который настолько сильно мне не доверяет.
Зачем он вообще предложил мне выяснить правду о тех, кто меня подставил? Просто хотел потянуть время? Думал, что я в итоге передумаю разводиться?
— Наташ, — произносит он, пытаясь привлечь моё внимание.
— Уходи, — прошу я. — Просто оставь меня в покое. Или уйду я.
К счастью, Олег не начинает спорить. Он действительно собирает свои вещи и уходит из своей же квартиры. Но перед тем как закрыть за собой входную дверь, решает попрощаться. И хотя я вообще не настроена на разговор, буду вынуждена его выслушать.
Вообще-то, я вышла в коридор, чтобы убедиться в том, что он и правда ушёл. Так что сама виновата в том, что снова столкнулась с мужем.
Смотрю на него. Взгляд его полон сожаления, но назад пути нет. Это всё не моя вина. Единственное, что я делала всё это время — пыталась найти оправдание его поступку. Гнала от себя эти мысли. Но всё равно, где-то в глубине души, хотела найти повод, чтобы его простить.
Ну не дура ли?
А как иначе? Как? Я не могла просто вычеркнуть Олега из своей жизни! Я всеми силами отбивалась от него. Желала, чтобы он исчез из моей жизни, но мечтала простить. Мечтала…
— Прости меня, — шепчет он у порога, подхватывая свою сумку. — Я не буду жить с Викой. Сниму себе квартиру, пока не удастся от неё избавиться. Не думаю, что это много времени займёт…
Киваю. Но продолжаю молчать. Просто не нахожу слов, чтобы выразить свои чувства.
— Я не прощаюсь, — продолжает он. — Я каждый день буду ждать твоего звонка, надеясь, что ты когда-нибудь сможешь меня простить.
— Угу, — протягиваю я растерянно.
Не этого мне хотелось бы услышать. А чего именно я и сама не знаю. Просто чувствую, что слова Олега не приносят мне никакого покоя. Только раздражение. Хочу, чтобы он как можно скорее ушёл. Но понимаю, что просить о таком неуместно. Это его квартира. И я должна быть благодарна, что он позволил мне остаться, несмотря на то, что думает, будто я ему изменила.