— Ce n’est quand même pas normal que de l’autre côté de la Seine, les Universitaires soient exemptés de toute imposition ainsi que du guet et de la garde des portes. Je ne vois pas pourquoi les métiers de l’alimentation, du textile, du cuir, du bois, du bâtiment, doivent à tour de rôle garder la ville et pas eux.
— C’est comme ça…, fait, fataliste, un autre.
— Oui ben, même le prévôt commence à trouver excessifs tous ces privilèges ! Il m’a dit qu’il avait l’intention un jour ou l’autre d’y mettre bon ordre.
Ils s’éloignent, faisant délibérément traîner le son de leur rapière sur les pavés. Nous franchissons la Seine. Rive gauche, nous sommes chez nous, remontons la rue Saint-Jacques. J’aperçois là-haut, devant la lune, la découpe lugubre du gibet de Saint-Benoîtle-Bétourné où pend un condamné. Dogis, qui ne perd jamais le nord, demande à Dimenche :
— Au retour, tu m’aideras à le porter sur la civière jusqu’à ma charcuterie ?
23
Six heures du matin sonnent à la cloche de la Sorbonne. Je m’étire et, pour aérer, ouvre en grand une fenêtre de ma chambre — celle qui donne sur la rue Saint-Jacques. En revêtant une soutane propre, je regarde, presque en face, la rue du Mont-Saint-Hilaire aux quatorze librairies et souris du spectacle d’un attroupement dans l’expectative. En arc de cercle, des graveurs de sceaux, des fabricants de cire à cacheter et des parcheminiers retirent leur bonnet corporatif et se grattent la tête.
Un accent toulousain s’approche, en bas, de la maison à l’enseigne de La Porte Rouge. Je me penche, reconnais d’abord le crâne tonsuré et le ventre rond de maître Guillaume, debout sur le perron, vers qui Gilles arrive :
— Vous aviez raison, cette borne est apparue dans la nuit. Elle a été scellée et sculptée en forme de cul dirigé vers la rive droite.
Le chanoine ne dit rien. Le bedeau tourne la tête, regarde en l’air en plissant les paupières :
— Ben, et le pendu, où est-il ? Il a disparu ?
Dans la cheminée de la salle à manger, au-dessus de braises rouges comme des yeux mal réveillés, s’échappent d’une marmite les minces filets d’une odeur céleste de soupe aux haricots. Mais je m’enfuis en douce dans la ville par la porte au fond du cloître.
J’arrive à la taverne de La Truie qui file qui ressemble à une cave aux murs tout nus et sol en terre battue jonché de feuillages. Le matin, on y boit du cidre chaud sur des tonneaux. Je rejoins Tabarie, assis près des petites vitres irrégulières et colorées de la fenêtre :
— Dogis n’est pas là ?
— Il cuisine.
— Et Dimenche ?
— Aujourd’hui, il dégrossit une Vierge que son maître doit finir pour la paroisse Saint-Jacques-de-la-Boucherie. On leur racontera.
— Elle n’est toujours pas sortie ?
— Non, j’attends, fait la buée de la bouche de Guy au carreau.
De l’autre côté de la petite place, la porte de l’hôtel particulier s’ouvre enfin. Une servante, sur le seuil, secoue un tapis. Un nuage de poussière s’en dégage. Elle tourne la tête et rentre précipitamment :
— Madame ! Madame !
Je pousse discrètement la fenêtre pour mieux entendre la suite.
À travers un carré de vitre bleue, en bas du battant de droite, je vois Catherine de Bruyère surgir dans la rue. Découvrant la disparition de sa borne, elle bondit sur place comme un lièvre traversé d’une flèche : « Ah ! », lève la tête vers son enseigne disparue aussi : « Ah ! » Elle court à droite puis file dans l’autre sens. Je déplace ma tête vers la gauche et la regarde à travers le carreau vert.
Ses yeux d’acier sont hébétés. Son faciès se déforme dans les bulles de la vitre, se plombe, s’étire. Son visage est comme incendié. Je passe la langue sur mes lèvres et me lève.
Au-dessus du carreau vert, dans la vitre rouge, j’assiste à sa colère. Son cou se tasse, s’allonge. Elle bave tel un mufle de vache :
— Pendus, rôtis, bouillis ! Ceux qui ont fait ça, comme il leur en cuira !
Elle soupçonne, s’en prend aux passants. Entre une charrette de foin et une autre de vin, cette folle en Christ jure qu’elle fera battre tout le monde comme toiles lavées au ruisseau :
— Je suis connue pour ma fortune et vantée pour ma vertu ! Je vais porter plainte et la justice ouvrira une enquête !
Une haine rance courbe son nez, gonfle les veines de son cou, durcit son corps. À des étudiants qui ricanent — car nul n’entend parler d’elle sans en rire à pleine gorge — elle rappelle que :
— Jamais personne ne m’a volée sans en payer ensuite bon prix. Il y a vingt et un ans, juste après la naissance de ma fille Isabelle le jour où Jeanne fut brûlée, j’ai même fait pendre un chômeur qui pourtant n’avait fait que de s’emparer d’une chemise d’accouchie dont je m’étais débarrassée par-dessus mon muret. Alors imaginez ! Celui qui a décidé du vol de la borne du Pet-au-Diable sera traîné par les rues, attaché à la queue d’un cheval au galop. Son corps désarticulé éclaboussera les façades !
La spectrale marâtre n’en peut plus de rage. Les arrondis de ses sourcils se tendent comme des arcs.
— De toute façon je me doute d’où vient le forfait. Beaucoup de crimes ont leur origine dans le quartier universitaire où de vulgaires bandits et voleurs se font passer pour des étudiants clercs tonsurés et commettent cent excès sous couvert du privilège universitaire. Mais ça ne se passera plus comme ça !
Très au-dessus d’elle, mon attention est distraite par l’étirement d’un rideau. Je pousse ma tête à droite et change de carreau. À travers la vitre jaune, je découvre, au deuxième étage de l’hôtel particulier, une fille nue qui coiffe ses longs cheveux blonds. Je la contemple et ouvre en grand la fenêtre de la taverne. Elle le remarque, me regarde et lève devant ses seins une étoffe de soie. Le ciel est joli comme un ange.
24
Je suis échoué comme une peau de bête étalée sur le dos de la grosse Margot. Elle est à quatre pattes et moi, vautré sur elle, mes bras et mes jambes pendent sans énergie. Elle remue son énorme cul et me secoue le bassin. Mes membres balancent autour d’elle comme des chiffons. Par-dessus son épaule droite, mon visage est écroulé dans ses longs cheveux frisés noirs qui puent. Elle tourne vers moi sa tête, brait :
— Eh bien alors, tu te vides en moi ou quoi ? Que t’arrive-t-il, ce matin ? D’habitude, tu aimes bien à la façon des juments, Couille de Papillon !
J’avoue à celle qui, depuis l’enfance, m’appelle Couille de Papillon :
— Je crois que je suis amoureux d’une Isabelle.
— Ah bon ? Ah ben, c’est bien ça.
— Non, ce n’est pas bien…
« Qu’est-ce qu’il a encore, celui-là ? » râle, en bas, la voix de Pierret qui, sur la table poisseuse près de la fenêtre, épluche des légumes pour la soupe.
— Il est amoureux, lui dit Margot.
— De toi ?
— Mais non ! Qu’il est bête, celui-là.
« Ah bon ? J’aime mieux ça. Sinon, je prends dague et bouclier ! » continue-t-il en venant nous voir. Il grimpe les quelques marches en planches qui mènent au réduit, étire le rideau sale : « Mais comment te prend-il ? Il n’est pas dans ton jardin. Heureusement, maintenant à ton âge, la baratte à enfants ne fonctionne plus alors pourquoi ne te prend-il pas normalement ? Là, il t’enc… »