❄️ ❄️ ❄️
Аннотация:
– Сколько ты хочешь? – бросаю с вызовом.
Мужчина угрожающе медленно разворачивается. Его взгляд леденеет.
– Заплатишь? – тихо интересуется, надвигаясь на меня. Хочу ответить, но язык буквально примораживается к нёбу. – И какова валюта? – с прищуром возвышается надо мной, словно айсберг. Огромный. Неприступный. – Позволишь мне решить?
Хьюстон, кажется, у нас проблемы!
❄❄❄
Мне хватило всего одного дня, чтобы подпортить папину репутацию и превратить его ресторан-мишленовский в шалман-мажорский. Теперь я наказана и у меня есть ровно месяц, за который я должна доказать отцу, что чего-то стою. Я справлюсь! Если бы только неподкупный хозяин кабака, будто нарочно, не втыкал мне везде палки в колёса…
❄️ Глава 1.
– Куда-куда?! – тряхнув головой, переспрашиваю я. Серьги «Ловец снов» звякают, отгоняя довольно странные слуховые галлюцинации.
Хотя чему я удивляюсь? После такого-то количества вылаканного за последние сутки алкоголя ещё не то почудится!
– Не симулируй тугоухость! – гаркает генерал-майор в отставке так, что я дёргаюсь, морщась от дикой головной боли. – И сними с носа очки, когда говоришь с отцом! – выскакивает из кресла.
Тяжко вздохнув, сдёргиваю солнцезащитные фары и отшвыриваю на стол.
– Доволен? Так лучше? – хриплю, щурясь от яркого освещения.
Теперь приходит его очередь кривиться.
– Правда, я хорошенькая? – растягиваю губы в глуповатой улыбочке и взъерошиваю пальцами всклокоченные космы рыжих волос.
Нет, дай он мне полчаса на сборы, я бы, разумеется, привела себя в порядок, но генерал-майор Божков не терпит промедлений! Аллюр три креста [1]!
Что ж, Пётр Алексеевич, тогда стоически и со всем мужеством принимай мой поплывший вчерашний мейк и мешки под глазами! Благо, хоть изумрудное платье-диско, расшитое пайетками, не мнётся.
– Папуль, а выпить ничего нет? – бегло пробегаюсь глазами по его рабочему кабинету и останавливаю свой жадный взгляд на угловом стеклянном баре, снизу доверху заставленном бутылками с дорогими напитками. В желудке расползается тянущая пустота. – О-о-очень надо, – тяжело сглатывая, складываю ладошки в умоляющем жесте. Отец выдаёт глухой рык. – Ну, нет так нет. Я ведь не настаиваю, – с наигранной весёлой лёгкостью отзываюсь я.
– Кончай ломать комедию, – резким движением подхватив графин, он с щедростью плескает воду в стакан и через стол протягивает его мне. Вцепившись в стекло, я, как птенец, крупными глотками, ненасытно поглощаю всё до последней капли.
– Спасибо, – киваю на выдохе.
– Поедешь одна, – чеканный шаг генерал-майора отдаётся в моих ушах ломаным битом. – Снимешь там квартиру… – отворяет дверцу винного шкафа, достаёт початую бутылку бренди и бокал.
Я жмурюсь, стискивая подлокотники кресла: похоже, шизофрения после вечеринки «ПЕЧЕНЬ OFF» отменяется. Я в себе. И всё, что слышу – самая настоящая реальность.
Полный зашквар [2]!
– Пап-пап-пап! – со стуком отставив стакан, выпрыгиваю из кресла, отчего меня немного ведёт в сторону. – Что за бред?! – хватаюсь пальцами за столешницу.
Отец молча разворачивается. Смотрит на меня. Пристально. Сурово.
Как же я ненавижу этот его взгляд! Прям до сучки-бесучки!
А затем, отсалютовав мне бокалом, залпом выпивает плескающуюся на дне медную жидкость. По моему горлу тут же растекается тошнотворная горечь. И, судя по понимающей усмешке генерал-майора, всё явственно отражается на моём фейсе.
– Месяц, – продолжает отец, закрывая бар. – Сдюжишь – ресторан твой. Нет – я умываю руки.
Чего?! Месяц? Но ведь на носу Новый год, Рождество!
– В смысле?.. – быстро моргаю.
– В здравом, Яра!
Лютый баттхерт [3].
– Я не понимаю… что за проверка такая, пап? – тереблю мочку уха, перебираю подушечками пальцев брюлики на пёрышках серёжки.
– Смотр, солнце.
______________________________________
[1] Незамедлительный галоп, сверхбыстро.