Вам когда-нибудь приходилось пытаться остановить человека, который мчится спасать свою одиннадцатилетнюю дочь, отделенную от него строем крепких мужиков со щитами и дубинками? Это практически фанатик с поясом смертника и блаженной улыбкой на лице. Вот только этот парень не счастлив. Он, сука, полон ненависти и решимости. Его остановит только смерть. Три резиновые пули в брюхе, сломанные очки с выбитыми стеклами и погнутыми дужками болтаются на переносице. Глаза красные от слезоточивого газа. У него сломано несколько пальцев и на всем лице раздувается огромная гематома, намекающая на повреждение костей и сотряс. Но он, блять, идет вперед с неумолимостью Panzerkampfwagen-а, вминающего гусеницами в грязь потроха стайки кроликов.
— Я на крыше, — пшикнуло в наушнике от "Ну че там, я попал?"
— Принял.
Минута.
Две.
Здание в кольце.
Хочется курить.
— Вижу движение.
— Не стрелять.
"Ну че там, я попал?" обладал феноменальной меткостью. Причем, не только из снайперских винтовок средней-дальней-сверхдальней дистанции, но еще и в метание всего. Буквально всего, от ножей, до гвоздей, ложек и прочего хлама, которому не повезло попасться под руку сыну сибирских лесов и бурятских… а в чем живут буряты?
Одно из окон, стекло замазано грязью или копотью, открывается.
Стволы и камеры скрещиваются на худощавой фигуре замотанной в темное тряпье.
Ослепительно-белый на фоне лишенного света нутра квартиры ватман.
ПЕРЕГОВОРЫ
И стрелочка вниз.
До этого неприступная дверь начинает медленно открываться. Фигура террориста исчезает из поля зрения.
— Боевая готовность. Где Приходько?
— На подходе. Цель без оружия.
— Код красный. Не стрелять, это заложник.
— Вас понял.
Если какой-то долболеб или тупая пизда скажут вам, что среднестатистический мужчина не имеет права плакать, показывая свои эмоции, плюньте этой срамной ошибке эволюции в ебло. Худощавый парень, не больше лет двадцати, в рубашке с коротким рукавом и мятых джинсах имел полное право на то, чтобы прямо здесь и сейчас забиться в истеричном припадке. И вряд ли хоть кто-нибудь посмел бы его в этом упрекнуть.
У этого человека не было правой руки.
Грубо замотанная бурой тряпкой культя. Тяжелые капли крови, просачивающиеся сквозь ткань.
Самое страшное в серьезных ранениях — это не боль. Она обжигающе-яркой вспышкой выжигает твое нутро, заполняет собой все и вся, не давая даже мгновения на то, чтобы осознать происходящее. Просто боль. Не больше и не меньше.
По-настоящему страшно становится, когда она отступает, ты видишь последствия и в твое мозговое вещество закрадываются мысли о том, что это дерьмо навсегда. Издревле, палачи первым делом отрезали жертвам веки, дабы их слезящиеся глазные яблоки могли во всей красоте запечатлеть кровавую картинку того, что они творят с их плотью заостренным металлом. Согласитесь, есть ощутимая разница между стильно-брутальным шрамиком на лице или торсе и отсутствующей конечностью. Человеческий организм не совершенен и сейчас не эпоха киберпанка, когда высокотехнологичный протез, коий можно поставить на место бесполезного обрубка, идет по цене привокзальных беляшей.
Ты становишься калекой.
Жизнь разделяется на до и после.
Громкие слова и лозунги уже не играют никакой роли, погаснув в осмыслении того, насколько сильно изменилась твоя повседневность. Как изменился ты сам.
Земин вроде как уже должен был к этому привыкнуть.
Его работа подразумевала под собой постоянно видеть смерть.
Видеть боль.
Видеть ужас.
Но… каждый раз, что-то в его нутре мерзко скручивалось при виде подобных картин, отдавая жжением фантомной боли в тонкий белесых рубцах на правой щеке, скуле и подбородке. В тот день он потерял двух лучших друзей и вполне себе мог оказаться среди мертвецов или же пополнить список всеми забытых и никому не нужных "недееспособных" ветеранов, выживающих на копейки пособия и мертвым грузом лежащие на плечах родственников, кому хватило крепости яиц или собственных нервов выхаживать инвалидов.
Прямое попадание в голову.
Крупнокалиберный свинцовый подарочек со свистом рассек воздух и чудовищным шурупом вбурился в голову Резо. Осколки костей его черепной коробки посекли Виктору лицо, заливая глаза и шею кровью. Земин бежал дальше. Просто потому что так надо было. Потому что времени на то, чтобы оплакать человека, с которым шагал в ногу еще на срочке, не было. Был только ты, оружие, которое срослось с твоим телом до уровня бессознательных рефлексов, и враг. Кто-то из вас должен сегодня, сейчас умереть.