Как только кончилась война, Иван взялся рубить свой дом — большой, светлый, просторный. Вместе вырастили сад. Вот уже который год в солнечную майскую пору он буквально кипит от буйного розового цвета, а осенью щедро источает душистый аромат золотистых яблок и груш, радуя подрастающих внучат.
В шкафу в заветном узелочке бережно хранятся правительственные награды Сергеевых. Тут медали «За боевые заслуги», «За победу над Германией в Великой Отечественной войне 1941—1945 гг.», «За трудовое отличие» Ивана Андреевича. Тут и за доблестный труд в Великой Отечественной войне, «За трудовое отличие», «За трудовую доблесть» Людмилы Константиновны. Нет, не уступила она своему мужу. Иван Андреевич в душе рад, конечно, но внешне, человек сдержанный на эмоции, ничем это не выдает.
Выросли их дети — две дочери и два сына. И все сейчас на комбинате. Старший сын Сергей работает в заводском автохозяйстве — с малых лет манили его машины, а младший — Григорий — и обе дочери — Валентина и Наталья — трудятся в цехах. Наталья — прессовщица в цехе шамотных изделий, а Григорий и Валентина — помощники машиниста тепловоза, пошли по стопам матери.
— Почему мы тоже заводские железнодорожники? — переспросила полная жизнелюбия и обаяния Валентина. — Видно, это у нас уже в крови — стараться хоть чем-то быть похожими на маму. Ведь она у нас такая хорошая!
Наверное, выше награды для матери и не надо.
Встречая нынешний Новый год, Сергеевы опять собрались все вместе. Во время праздничного застолья Григорий, подойдя к матери и нежно обняв ее за плечо, неожиданно сообщил:
— Мам! Весной я иду в отпуск, так вот решил съездить в Магнитогорск. Хочу посмотреть город, о котором ты столько рассказывала!
Глаза Людмилы Константиновны блеснули счастливо:
— Когда соберешься, сынок, возьми и меня. Ведь после войны мне так и не довелось побывать там. А так хочется еще раз взглянуть на свою Магнитку!
Люблю я Умань.
Где-то в глубине
Любовь живет раздвоенно и странно:
То песнею она звенит во мне,
То ноет, как открывшаяся рана.
Один цветущей Уманью иду.
Стекает с листьев лунная пороша,
Катальпы вислоухие в саду,
Бульвар любви,
Карьер.
И весь я в прошлом.
Вот это место.
Сорок первый год,
Такая сердце сковывала стужа.
А лавы кровью выкормленных орд
Ползли, Россию траками утюжа.
Вот эта круча.
Горько уронил
Я голову уже полуседую.
Как много, много здесь я схоронил,
Какую злую выдюжил беду я.
Цветет сирень, роняя в тишину
Не лепестки, а слезы.
Под горою
Был страшный лагерь в прошлую войну.
Погибли в яме тысячи героев.
Мне в память больно врезался один,
Желтоволосый, с шеей тонкой-тонкой,
Среди морщин и старческих седин
Казался он еще совсем ребенком.
Как надо стянут в талии ремнем,
Горят эмалью кубики в петлицах.
Лежит, молчит.
Остаток жизни в нем,
Казалось мне, вот-вот запепелится.
Спрошу:
— Ну как?
Ответит:
— Ничего,
Знай, ремешок затягивай потуже…
Опять молчит.
Фамилия его
Была большая, громкая — Кутузов.
А дни текли, как в рваное рядно,
А небо ткало серую тканину.
В неделю раз швыряли к нам, на дно,
Под гулкий хохот,
Дохлую конину.
Кто мог — тот полз.
И рвал,
По-волчьи ел…
Крошился снег медлительный из тучи.
Кутузов встал.
Несчастных оглядел.
И вдруг, шатаясь, пошагал на кручу.
И, встав над черной ямой, на краю,
Он захрипел:
— Эй, там, на вышках, гады,
Запомните фамилию мою:
Ку-ту-зов —
Из двенадцатой бригады.
Стреляйте, псы!
Вот грудь вам!
Не-на-ви-жу!
Вам не убить народа моего!..
Гляжу на небо Умани, а вижу
Одни глаза бесстрашные его.
И голос слышу:
«Ладно, ничего,
Еще луна пока на небе светит,
Не будет нас, не будет и его,
Того, на вышке.
Но они ответят
За все, за все…»
Ударил автомат.
И он упал, спокойный и упрямый.
И под соленый,
крепкий
русский мат
С высокой кручи покатился в яму.
Вот так всегда:
С тревогою лечу
В мою любовь,
и боль,
и муку —
Умань.
Ни вспоминать, ни думать не хочу.
И не могу
Не вспоминать, не думать.
Жить бы, жить ей счастливо
В новом доме года…
Ветер шелковой гривой
Зацепил провода,
Ветер рыщет меж сосен,
Шарит в мокром саду…
Все припомнила:
Осень
В сорок первом году,
Зябко гнулась калина,
Жался к пажитям дым.
Отпечатала глина
Дорогие следы.
Краткой вышла беседа,
Только ныло в груди,
Только он напоследок
Тихо вымолвил:
«Жди…»
И ушел…
Обмирала
Над портретом не раз,
Рушником вытирала,
Слезы —
градом из глаз.
А сегодня в беседе
Говорила ему,
Что уж в силе наследник,
Что достаток в дому,
Что и внук подрастает,
Что навеки верна.
Горько, горько листает
Книгу жизни она.
Сорок лет уж победе.
А вернешь ли его?
Были праздники,
беды.
Было в жизни всего.
Вон состарились ивы.
Ах, как время бежит…
Жить бы,
Жить ей счастливо,
Только
некогда
жить.
Люблю я слушать тишину.
Притихли голуби на крыше,
И вечер бережно луну
В коляске облачной колышет.
Исходит нежностью луна.
Не защекочет листья ветер,
Не заиграется волна,
Не хлопнет флаг на сельсовете,
Влюбленных тени на мосту
В одну сливаться перестали.
И лишь бессонно на посту
Стоит солдат
На пьедестале.