Мила скрылась в глубине тенистой аллеи. Я повертел головой, прислушиваясь. Тихо, совсем тихо. Даже вороны, как правило, с острыми криками вьющие черные круги вблизи церковной маковки, помалкивали, укрывшись от зноя за пологом густой листвы. Я их понимаю... На уровне венчающего маковку креста воздух был жарок и густ, как сметана, однако это нисколько не мешало мне парить в нем, следя за Милой. Она прогуливалась по аллее, порой задерживаясь у той или иной ограды, чтобы получше рассмотреть памятник. То возникала в разрывах листвы, то исчезала из виду, да мне и не было нужды видеть ее: достаточно, что я ее хорошо чувствовал, слышал. Вот тяжкий ее вздох — должно быть, опечалилась, увидев надпись на каком-то надгробном камне, где были обозначены даты чьей-то слишком короткой жизни. Вот шуршание целлофана, липнущего к сигаретной пачке, и вслед за ним — шершавый визг зажигалки. Вот новый вздох.
Вот еще какой-то звук...
Он проявился справа, в самом отдаленном углу кладбища. Он был слаб и нес в себе отзвук проглоченности, что ли, — будто замкнутая в почти непроницаемый для звука чехол бутылка шампанского внезапно вытолкнула пробку.
Природа этого звука была мне знакома — так работает глушитель, навернутый на ствол.
Я очертя голову ринулся вслед за Милой.
Она лежала, подогнув под себя левую ногу, на асфальте у развилки аллей — как раз на том открытом участке кладбищенского пространства, где, не защищенная деревьями, представляла собой идеальную мишень.
Я даже не пытался нащупать пульс в ее опрокинувшейся ладошкой вверх руке. Пуля попала ей в висок.
Я прикинул расстояние до того укромного, притаившегося в дальнем углу кладбища места, где, как мне показалось, должен был находиться источник проглоченного звука, — в ту сторону тянулась ровная лента асфальта.
Метров пятьсот.
Полетев на запах пороха в конце аллеи, я очень скоро — запах здесь был плотнее — нашел место, откуда был сделан выстрел: куст старой сирени, растущий вплотную к выкрашенной серебрянкой ограде, за которой стоял массивный куб отполированного черного гранита.
Я уселся на траву, поднял глаза и встретился взглядом с вороной, сидевшей на нижней ветке канадского клена, растущего метрах в десяти от ограды, на противоположной стороне узкой аллеи. Она пялилась на меня пуговичными глазами и молчала.
— Черт бы тебя взял! — крикнул я ей. — Ты что, настолько очумела в духоте, что даже не подняла крик, когда этот парень вышел из укрытия и поднял ствол?!
Ворона нахохлилась, широко распахнула клюв и, истерично прокаркав, вспорхнула с ветки.
Выходит, дело дрянь. Значит, тут поработал профессионал — если даже чуткая птица никак не среагировала.
В том, что это соображение недалеко от истины, я убедился спустя минут пять, когда, двигаясь по следу запаха — теплый металл, порох, оружейная смазка, — выбрел к стене, огораживающей кладбище, к ней привалился боком металлический мусорный контейнер, набитый пучками засохшей травы, увядшими цветами, ржавыми остовами засохших еловых веток и прочими отходами деятельной кладбищенской жизни.
Там, под ветхим, промасленным ватником, я ее и нашел — еще не успевшую остыть винтовку СВД с простой оптикой.
Я оставил винтовку там, где нашел, вернулся на линию огня, обшарил пространство в радиусе метров двадцати — ничего. Никакого следа стрелок не оставил.
Не меньше получаса ползал на четвереньках между оградами, пока наконец не нашел место, где он сидел, — почти на виду, в двух шагах от аллеи, за ветхой оградкой, приютившей заросшую травой могилку с покосившимся крестом. Все говорило о том, что покоившегося здесь человека никто не навещал последние лет пять, и тем не менее на трухлявой лавочке была аккуратно расстелена газета, от которой исходил запах свежей типографской краски.
Немудрено — датирована она была сегодняшним числом.
Я опустился на лавку, огляделся. Хорошее место. Отсюда просматривалась аллея, по которой шла в глубь кладбища Мила.
Я принюхался, надеясь уловить тот особый запах, который я неплохо знал, — запах ментуры.
Но его здесь не было.
Зато над могилкой едва уловимо блуждал другой запах.
Он показался мне смутно знакомым. Но где, когда, при каких обстоятельствах я его встречал, оставалось неясным.
Усевшись за руль раскалившегося на солнцепеке "гольфа", я достал из кармана мобильник, намереваясь позвонить Лис, — мало ли какие у нее созрели планы на мой счет. Привычно вывел на крохотный экран список абонентов из телефонной книги и, выбрав знакомый номер, уже хотел было нажать клавишу "о'кей", но что-то меня остановило.