— Да они такие... Надо бы, пожалуй, норму выдачи борща увеличить к годовщине Революции. Грамм на тридцать...
— На десять и хватит. Нечего жировать бездельникам. Мы и без борща их балуем: в том году, помнишь, к твоему юбилею за десятикратное превышение нормы выработки сублимированный суп-пюре давали и сушёную рыбу к нему. Так что партию должны любить уже и по воспоминаниям прошлых лет. За заботу.
Морин опустошил в себя следующую чашку коньяка, вздохнул. Закусывать не спешил, а вместо этого пристально посмотрел на своего гостя:
— Раф, а, может, рванём?
— Куда это?
— Ну, вниз, к плебеям. Посмотрим немного, как там они живут-поживают, чего делают. Покружим над фабриками, мимо пунктов ампутации, позаглядываем в окна нижних этажей, как они спариваются там. А после газку на моём «Гагарине» втопим и обратно наверх. Ну, что думаешь?
Министр народного спокойствия задумался. Потёр лысину, выпил ещё коньяку. Потом хлопнул ладонью по столу:
— А давай! Чем чёрт не шутит, я всегда зоопарки любил!
Мужчины допили бутылку, взяли с собой второй подарок маршала — тридцатилетний портвейн, добавили сверху пару бутылок игристого и пригоршню таблеток-заменителей чёрной икры да направились в гараж...
***
Чёрный люксовый «Гагарин» медленно и плавно спускался с триста пятьдесят девятого этажа, на котором были апартаменты генсека. Леонид Сергеевич сидел за рулём парящей машины, Рафаил Самуилович на соседнем сиденье готовил коктейль «Салют победы»: смешивал портвейн с шампанским в соотношении один к двум.
После двести двадцать восьмого этажа кончились апартаменты высшей касты по Иерархону и свет в окнах стал куда слабее, да и гирлянд поубавилось. К сотому этажу огоньки праздника исчезли окончательно, а стёкла стали нагнетать атмосферу своей серостью и унылостью. Приятели выпили, закусили и продолжили спуск.
Большая Социалистическая встретила их густым туманом да неприятным запахом грязи и гниющего мяса, который не могли сдержать даже фильтры воздуха аэроавтомобиля люкс-класса. Из-за плотности застройки высотками ниже двадцатого этажа практически не было движения воздуха, тут постоянно клубился пар из вытяжек, дым заводов по поддержанию жизни в Китеже и всевозможные миазмы комнаток плебеев: основных обитателей нижних ярусов, тех, кто оказался на обочине жизни благодаря Иерархону.
— Раф, здесь всегда так? Ну, туман, воняет?
— Да. Ветров из-за Великой стены тут не бывает, вот всё и копится. К тому же сами плебеи часто и много курят всё подряд, порой топят свои комнаты тем, что может гореть, а то и вовсе ставят какие ароматические лампы, чтоб убрать вонь. Всё это приводит к удушливому смраду. Он, в свою очередь, напрочь убивает видимость, так что труп тут может и неделю лежать, пока на него кто не наткнётся случайно из патрульных. А иногда и вовсе отправляется в желудки местных паразитов.
— Паразитов?
Маршал кивнул:
— Они называют их «собаки» и «кошки». Мелкие хищные, по необъяснимой прихоти судьбы запавшие в души многим плебеям. Несмотря на директиву партии «о запрете разведения и содержания животных в домашних условиях», обитатели нижних ярусов повсеместно разводят всякую живность. Жрут, видать.
— Надо бы наказание повысить. Ввести бы тоже казнь топкой за это — сразу бы перестали. Эта ведь скотина, небось, ещё и социалистическое имущество портит?
— Ещё как: гадят не хуже нас с вами, а бывает, что и разрушат чего своими зубами-когтями... Но наказание вряд ли поможет: и без этого полагается изгнание за Великую стену, каждый месяц не меньше дюжины семей туда так отправляем, а меньше нарушителей не становится. Я думаю какой газ распылить, чтоб все передохли, но ГлавНИИ никак не сподобится.
Генсек неодобрительно покачал головой, вздохнул:
— Вот же ж дармоеды очкастые! Они мне ещё пару лет как обещали омолаживающие процедуры улучшить, чтоб в раз год была пересадка стволовых. Так ни черта, по-прежнему раз в полгода. Кукарекают, руками разводят, а ничего путного не сделали.
— Ага. Та же песня: третий год отчитываются, что финансирование освоено, разработка антипаразитного газа на финальном этапе, к годовщине всё будет готово. Уже и годовщина Революции прошла, и годовщина Великой победы... В следующем году будет годовщина Последней войны: если и к ней ничего не предоставят, подам рапорт о публичном распылении завлаба, в назидание остальным.
— Правильно. И моего за раз. Заодно будет повышение кому к празднику, это для стабильности хорошо.
Рафаил Самуилович кивнул, чокнулся с Мориным. Мужчины выпили, закусили и занялись сигарами. Леонид Сергеевич привстал, покрутил головой по сторонам: