Я что, вчера перебрал? Голова немного побаливает, все кости ломит. Та-а-ак… Пытаюсь вспомнить, что я вчера делал. И с кем. Мать твою, как же голова разболелась! Чувствую, что становиться плохо. Очень плохо. Куда-то проваливаюсь…
«Иду вместе с майором Тишкиным в штаб округа. Он у нас прибыл из Чечни. Назначили начальником вещевой службы. Здоровый мужик, с явно оформившимся „амортизатором любви“. Ну, так он сам свой живот называл. Мне самому надо в КЭЧ, но поскольку машину до Екатеринбурга командир выделил одну, пришлось совместить и его дела, и мои. В штабе округа, у дежурного подполковника, выяснили, что начальник вещевой службы округа заболел. Вместо него остался прапорщик, который ни хрена никому не дает. Видимо, чтоб начальник потом не орал, что дал не то, и не тем. Но Тишкина это не остановило.
— Смотри, Саня и учись, пока я с тобой, как надо прапороидов воспитывать… Обрати внимание, КАК с ними надо разговаривать! Научишься — будешь жить хорошо, все и всегда будет поступать тебе вовремя! — с этими словами Тишкин решительно направился на третий этаж, где, как объяснил дежурный, и находилась резиденция данного прапорщика. Мне почему-то стало его заранее жалко. К слову будет сказано, по всему штабу округа шел грандиозный ремонт. Все везде завалено, всюду строительные материалы и мусор. Прочие прелести подобных мероприятий, в виде праздно шатающихся рабочих, постоянно висящей в воздухе пыли и многого другого, тоже присутствовали. Добрались мы, значит, до цели — обычной двустворчатой деревянной двери. Ни надписей на ней, ни других обозначений. Но точно — она. Тишкин приостановился, и со всего размаху впечатал в эту дверь свою правую берцу сорок последнего размера. Дверь разве что не вынесло с петель! Заходит внутрь со словами: „Ну, здравствуй…“. Я за ним. Тут утыкаюсь ему в спину, чувствую — сдает назад. А позади Я. Выглядываю у него из-за спины. Картина: длинный стол-взлетка, за ним сидит штук десять полковников, успеваю заметить парочку генералов, а во главе стола — медленно наливающийся кровью первый заместитель командующего Приволжско-Уральского Военного Округа генерал-лейтенант Мирошниченко. Совещание, видите ли, он тут проводить соизволил. Как впоследствии выяснилось, каморка с нужным прапорщиком находилась этажом ниже, а здесь был кабинет первого зама… Начинаю тоже сдавать назад, уже синхронно с Тишкиным. И тут раздается рев:
— Вы-ы… ты-ы-ы…!! А НУ, СТОЯ-Я-ЯТЬ!!!!!!
Из этой обители, в которую мы имели честь так неосторожно войти, мы вышли минут через пятнадцать. Оба красные, как раки. С разорванными (в моральном смысле) пятыми точками… Повезло еще, что наша часть московского подчинения, а не окружного.
— Не-е-е, Игорь — говорю я, минут через пять, когда в себя приходить начали — не буду у тебя учиться, с прапорщиками разговаривать… Неприятное это занятие…
Тишкин ничего не ответил, молча перебирал ногами в направлении нашего Уазика.»
Снова выныриваю из глубин своего сознания. На этот раз попыток открыть глаза не делаю. Попытался «прислушаться» к самому себе. Вроде руки целы, ноги тоже чувствую. Тело на данный момент не болит. Вновь пытаюсь открыть глаза. Фокусирую взгляд. Вроде получается. Поворочал шеей — тоже нормально. А что это у нас вокруг? Какое-то сплошное покрывало со всех сторон. Ба-а-а… Да это же похоже на балдахин над кроватью! Точно, у женщины дома оказался. Ну, и где я вчера так прекрасно «посидел»? Еще раз попытаемся вспомнить. И тут воспоминания навалились на меня каменной плитой! И тревога по грозе, и патрулирование по установленному маршруту, и пожар на складе ГСМ, и взрыв цистерны, и накатывающая на меня стена огня. Понимаю, что после такого выжить вероятность слишком мала. Да если бы и вытащили меня каким-то чудом из окружающего на тот момент ада, то ожоги были бы несовместимы с жизнью. Ведь фактически искупался в горящем топливе. Никакой камуфляж не спас бы. Здесь же, насколько чувствую свое тело, никаких повязок и, уж тем более, ожогов. А может, я уже на том свете? Только больно странный он какой-то, этот «тот свет». Противоречит всем церковным канонам. Там же вроде врата должны быть. И святой Петр на страже их, распределяющий поток душ на праведных при жизни, и не праведных, направляя первых в рай, ну, а вторых — в места, предполагающие наличие печей, расплавленной лавы и других адских прелестей. Да и ощущения слишком реальные, а душа не материальна, поэтому не должен чувствовать свое тело. Так, во всяком случае, мне казалось. И что дальше делать? Хотя, если подумать, за мной кто-то ухаживает. Или нет? Ну, в конце концов, кто-то же меня сюда принес, белье, опять же, наверняка меняют — «пахнет» свежестью. Значит, остается только ждать. Может, кто придёт и прояснит ситуацию.