- Лиза. – сказала Лиза.
- Чудное имя. Не такое, как «Мир», но все-таки.
- Вам что то нужно? А то мы торопимся.
- Как вам выставка?
- Чудная. Отличные картины. Очень талантливые. И красивые. – пролепетала Лиза.
- Да. – подхватил я. – Особенно картина, которая называется «Где-то».
- Просто «Где», со знаком вопроса. - поправила меня Лиза. - А мне – продолжила она. - понравилась картина с тонущим в бутылке, стариком. Как там она называется? «Моя жизнь» или «Моя старость»… Точно, «Моя безысходность». Автор изящно передал свой замысел. Потрясающая работа. Заставляет о многом задуматься. Это вам не списки покупок на однотипных фонах писать. Ой!… - Лиза удивилась так натурально, что я и сам чуть было не поверил в ее искренность. – Я что то забылась. Простите.
- Прощу, если поужинайте со мной. В пятницу, например. Или в субботу.
- Зачем это НАМ? – спросила Лиза.
- Подарю картину «Где?»
- Это ВЫ ее написали?
- Конечно, нет. Моя хорошая знакомая. Она мне давно уже задолжала, и я готов этим воспользоваться.
- Тогда мне пожалуйста, картину со стариком. – сказала Лиза, напустив на себя несерьезный, беззаботный вид.
- У меня больше нет знакомых – должников. Но вы получите бесплатный ужин. – Сказал ей Вик А.
- А, зачем это вам?
- Какая разница? Согласны?
- Да. – ответил я.
Лиза не успела ничего ответить. Вик А сказал: - Здорово. Тут, за углом есть один ресторан. «Белый лавр». Встретимся там в эту пятницу, в шесть часов.
Потом он кивнул мне и Лизе. Развернулся. И ушел.
Лиза вопросительно посмотрела на меня.
- И что это было?
Я взял ее под руку, и двинулся к выходу.
- Мне спросить снова?
- Да брось ты. – сказал я. - Мы бесплатно поужинаем. Я получу картину. А тебе представится еще один шанс сказать Вику А пару ласковых.
- А если Расс узнает? – спросила Лиза, когда стояли у гардероба и забирали свои вещи.
- Мы же будем втроем. К тому же мы будем просто сидеть, есть и разговаривать.
- Все же я думаю, мне лучше не идти.
- Он позвал нас обоих.
- Тебе так нужна эта дурацкая картина?
- А тебе не интересно, зачем он нас пригласил?
Лиза тихо произнесла: - Немного.
Я улыбнулся ей. Она улыбнулась мне в ответ. На этом мы попрощались.
Придя домой, я сразу ринулся к шкафчику с таблетками.
Голова раскалывается. Так и знал, что это произойдет. Просто знал.
Я выдавливаю из пластиковой упаковки, две моих белых спасительницы и наливаю себе стакан воды, попутно ставлю на газ чайник.
Мамы нет. Дома холодно и тихо. Сквозь оконные рамы просачивается, и обдувает шторы, легкий сквозняк. На кофейном столике блестят присохшие крупицы сахара. Я залез на табуретку. Запрокинул голову. Положил на язык аспирин, и запил его водой. Потом прижался щекой к столу и принялся смотреть на огонь; ждать чего то. Не знаю, чего. Может, когда засвистит чайник.
Вода закипела спустя десять минут. Я выпил черного с сахаром. Потом ушел в свою комнату и лег на кровать, где меня уже поджидали мои приятные мысли, рассуждения, фантазии… Сначала я подумал, что Авроре очень понравится та картина, а все остальное всплыло в голове как то само собой… Я представил Аврору здесь со мной. Представил, как мы лежим на полу, в том месте, откуда виден мультик из переплетающихся теней. Наши головы плотно прижимаются друг к другу на перьевой подушке. Ее руки горячие, словно из духовки, а ноги холодные, как лед. Я трусь о них своими ногами, пытаюсь согреть. Мы смотрим на тени, улыбаемся. А потом, когда они надоедают, смотрим в окно, на убывающую луну, и сотни крохотных ярких звездочек. Аврора бархатно шепчет в мое ухо «Поцелуй меня». «Нет, ты поцелуй» отвечаю я. Тогда Аврора приподнимает голову, осыпав мое лицо струящейся копной длинных волос. Думает секунду глядя прямо перед собой, после чего медленно наклоняется, соединяя свои пухленькие мягкие губы с моими. От поцелуя нам становится жарко, от чего мы сбрасываем одеяло. А затем… (не уверен, правильно ли такое представлять)… мы сбрасываем нашу одежду…
Я… счастлив. Я физически ощущаю счастье. Свое, Авроры, всего вокруг… Но, чем ниже целую ее, тем сильнее стыжусь этого. А еще я чувствую, как проваливаюсь в сон. Все глубже и глубже…
… Я в больнице. Как можно тише, поднимаюсь по запасной лестнице, на четвертый этаж. Она чистая, чуть ли не блестит. Сразу видно, что тут редко, кто ходит. Синяя краска на стенах до сих пор выглядит свежей. Перила гладкие. Плафоны идеально белые. Видимо, пыли в этом месте вообще нет.
Второй следует за мной, отставая на один шаг. Мне страшно, как и ему. Кажется, ему даже больше.
Мы добрели до четвертого этажа. До того блока, что находится под замком. Но я бы не затеял все это, не будь у меня в руках ключа. Размером с ножницы, сверкающего золотом, увесистого ключика... Как он оказался в моих руках? Второй дал. Как он оказался у него? А какая мне разница?