— А где он телефон твой раздобыл? — деловито поинтересовалась Наталья.
— В «Поисковых вакансиях» в интернете. А ведет себя, как «мужчина, желающий познакомиться»…
— Ну, ты вечно во что-то вляпаешься, — усмехнулась Наталья. — То американка, то американец…
— Но американка-то была настоящая, — как бы оправдываясь, возразила Ирина.
— Только толку тебе с этого никакого…
— Ну, погоди… дай мне сказать. У тебя есть кто-нибудь продвинутый по телефонной связи? Номер этого придурка определился. Мне кажется, что он звонил с мобильного телефона. Только там еще какой-то код засекреченный…
— Ну, мать, с тобой не соскучишься, — сказала Наташа. Ладно, диктуй номер…
Ирина сидела на диване и просматривала какой-то глянцевый журнал. Она уже была без гипса, но с туго перебинтованной ногой. И все еще поблизости от себя держала вспомогательное «транспортное средство» в виде стула.
В дверь квартиры позвонили.
— Открой, это, наверняка, тетя Наташа, — крикнула она дочери, которая была на кухне.
Наталья влетела в комнату, как всегда шумно, стремительно и с гостинцами — бутылкой белового виноградного вина, сладостями и фруктами.
— Ну, что праздновать будем? — спросила Ирина.
— Будем, будем. Твое быстрейшее выздоровление… Представляешь, разыскали мне этого придурка — Александра из Детройта.
— Неужели? Так быстро? — удивилась Ирина.
— Сидит он, как ты и предполагала в Москве, — продолжала Наталья. — Работает программистом в вонючей газетенке. Вот, стало быть, и шарит по халявному интернету от нечего делать. В том числе, знакомится с женщинами…
— Ну, а причем тут Америка, Детройт, представительство американского издания в Москве, наконец? — возмутилась Ирина.
— А вот мы сейчас и узнаем, — ответила Наталья, решительно направляясь к телефону.
Наташа долго набирала какие-то цифры, пока на том конце провода не взяли трубку. Потом молча дала знак Ирине подойти к ней.
— Могу я поговорить с Александром? — как можно любезнее спросила Наташа.
— Это я, — отозвался мужчина на другом конце телефонного провода.
Наталья быстро передала трубку Ирине, и та услышала знакомый голос, который сказал: «У нас здесь только один Александр».
Ирина тихонько кивнула и сказала шепотом: «Это он»…И дала понять Наталье, что не будет с ним говорить.
Наталья «взяла бразды правления» в свои руки.
— А мне кажется, что у вас работают два Александра. Один — тот, что сейчас со мной разговаривает. А второй — тот, который находится в Детройте…
Алина с Ириной зажали себе рты, чтобы не рассмеяться.
— Вы что: страдаете раздвоением личности? — наседала на вдруг утратившего дар речи собеседника Наталья. — В таком случае, вы больны и не имеете права находиться на рабочем месте…
— Вы — кто? Вы — откуда? — все еще не приходя в себя от неожиданности, наконец, спросил липовый американец.
— Я — Памела Андерсон из штата… «Сибирский регион»… А ты — вонючий программистишка из вонючей газетенки, название которой произнести вслух неприлично. Что — удивлен? Думал, не вычислят тебя? Не узнают, чем ты занимаешься?
Неизвестно, сколько бы еще Наталья издевалась над лжеамериканцем, если бы котенок, сидевший на шкафу под самым потолком, не спрыгнул на стол, задев лапками телефон… Наталья успела подхватить аппарат, но связь прервалась.
— Мам, может, тетя Наташа и с этими мерзавцами поговорит? — сказала Алина, кивнув на глянцевый журнал, который она просматривала перед приходом подруги.
— А в чем дело? — спросила тетя Наташа у Али, — мама еще куда-то вляпалась?
— Ладно, дочка, занимайся английским. Дай взрослым тетям поговорить, сказала Ирина. — Понимаешь, меня месяца полтора назад занесла нелегкая в этот журнал…
— Хорошее начало, — сказала подруга, разливая вино в красивые маленькие рюмки.
— Я там показывала фото, — продолжала Ирина, — и оставила текст для ознакомления, который, якобы, не подошел, как мне потом сказали. А красивых фотографий, что Игорь снимал, было много. Я даже не заметила, что две штуки из них просто свистнули. А сейчас проверила: именно этих фотографий не хватает. И именно они опубликованы в этом журнале.
— Что творится на белом свете, — вздохнула Наталья. — Надо Игорька на них натравить…
— Я ему уже звонила. Будет разбираться.
— А с моим большим текстом, знаешь, что они сделали? Коротенькое интервью за подписью какой-то Светланы Воропаевой. Украли фото, украли тему, — продолжала Ирина. — И что самое интересное, мы бы об этом вообще никогда не узнали, если бы дочка случайно не купила этот журнал…