— Когда я родился моя мать написала мне письмо. — Рот Ксавьера искривился в язвительной улыбке, когда мой взгляд метнулся к нему. — Я не знал об этом до прошлого месяца. Отец рассказал мне об этом во время нашего… во время нашего последнего разговора. Он сказал, что забыл о нем, потому что мама положила его в сейф. Я не знаю, верить ли ему, но, думаю, теперь это не имеет значения. Он мертв, а письмо у меня.
Его пожатие плечами выглядело вынужденным. Он мог притворяться, что это не имеет большого значения, но оно было важным. Мы оба это знали.
— Ты прочитал письмо? — мягко спросила я.
Он нервно сглатывал.
— Да.
Я ждала, не желая давить на него в столь деликатной теме. Мне было любопытно узнать о письме, но больше меня волновал Ксавьер. Смерть отца и давно потерянное письмо от матери за такой короткий промежуток времени, должно быть, нанесли ему огромный урон, тем более что ему не с кем было об этом поговорить. Я была самым близким человеком в этом доме.
В груди стало еще теснее.
— Забавно, — наконец продолжил Ксавьер. — Когда я читал то письмо, я слышал ее голос. Как будто она была рядом и присматривала за мной. Она сказала, что не может дождаться, когда я открою для себя любимые места в мире, и что, если я когда-нибудь буду в растерянности, куда отправиться, я должен выбрать место на берегу моря. Я поехал в Таиланд задолго до того, как узнал о существовании этого письма, но, по совпадению, пляж был одной из причин, по которой я решил туда поехать. Он был далеко от моего отца, окружен водой и напоминал мне о матери. — Слабая улыбка. — Это была тройная победа. Жаль только… — Улыбка померкла под тенью меланхолии. — Жаль, что я не нашел это письмо раньше. Я мог бы прожить свою жизнь немного иначе. Совершил бы поступки, которыми мог бы гордиться.
— Ты не плохой человек, Ксавьер, — сказала я, мой голос был мягким. — Ты не совершил ничего вопиющего, за что тебе должно быть стыдно. Может, ты и не читал ее письмо до недавнего времени, но я думаю, что часть ее всегда была рядом с тобой, направляла тебя. Кроме того… — Мои мысли вернулись на пять лет назад, когда я ушла от единственной семьи, которую знала на тот момент. — Никогда не поздно что-то изменить. Если тебя не устраивает дорога, по которой ты идешь, ты в любой момент можешь выбрать новую.
Ксавьер уставился на меня, в его глазах бушевал ураган эмоций, которые я не могла расшифровать.
— Я бы хотел, чтобы она встретила тебя, — сказал он так тихо, что я скорее почувствовала, чем услышал его слова. — Она бы полюбила тебя.
Тяжесть за ребрами переросла в дикую, пронизывающую боль. Она распространилась повсюду — в горле, в носу, за глазами и в самых глубоких уголках сердца.
Я не плакала, но это был самый близкий к этому момент за очень долгое время.
— Она оставила это вместе с письмом. — Ксавьер потянулся в карман и достал старинные золотые карманные часы. Он положил их на стол и задумчиво провел большим пальцем по корпусу. — Это семейная реликвия. Я не любитель часов, но я носил их с собой, потому что… не знаю. Мне показалось, что это правильно.
— Они великолепны. — Я осторожно взяла часы в руки и открыла их, восхищаясь сапфирами и изысканным мастерством. Тот, кто их делал, явно делал это с любовью: каждый элемент был обработан вручную, включая потускневшую, но разборчивую гравировку: Величайший дар, которым мы обладаем, — это время. Используй его с умом.
Я изучила ее, стараясь не прикасаться к изношенным временем буквам.
— Цитата — хорошее напоминание, не так ли? — Горько улыбнулся Ксавьер. — Я потратил впустую годы, ничего не делал в своей жизни. Я был так обижен на отца и так боялся облажаться, что даже не пытался. Тогда это имело для меня смысл, но… — Его голос запнулся. Он затих. Затем разговор пошел в том направлении, которого я не ожидала. — Ты знаешь, от чего умерла моя мама?
Я закрыла карманные часы и вернула их на стол, сердце колотилось.
— В доме был пожар. Она не успела выбраться.
— Нет, так она умерла, а не от чего. — Ураган в его глазах превратился во что-то более темное, сильное, выходящее за рамки категорий. — Она умерла из-за меня.
Ничто не могло подготовить меня к его словам. Воздух покинул мои легкие, и внутри будто расцвел синяк от удара, неожиданного и болючего.
— Ксавьер…
— Не надо, — жестко сказал он. — Не пытайся говорить, что я не виноват, пока не услышишь всю историю.